ISLA TORTUGA

NO PENSIS EN UN ELEFANT…¿BLAU?

2011-02-23T10:43:00.000+01:00

He volgut fer una reflexió basada en el famós llibre de Lakoff “ No pensis en un elefant” para il·lustrar el moment actual de les esquerres a Catalunya ( i a Espanya). Tot ens porta a pensar que la derrota es l’ inexorable destí que espera al pensament progressista un cop la ciutadania hagi descomptat a pèrdues les errades comeses per el mal anomenat “tripartit” durant aquest últims vuit anys, i dic derrota del pensament progressista per què la derrota dels partits d’ esquerres es un fet constatat a les últimes eleccions al Parlament de Catalunya, i molt probablement, a les properes municipals.

La dreta, la d’ aquí i la d’ allà, durant aquest anys a anat configurant un “corpus” de pensament dissenyat de forma intel·ligent per els think tanks conservadors que els permetés arribar al poder de forma cohesionada. Ens hem cansat d’ escoltar com des de FAES o aquí a Catalunya per part de la Fundació Trias Fargas ens anaven dient que la globalització i la competitivitat no ens permeten mantenir el model d’ estat social, i que les retallades dels drets aconseguits durant dècades de lluita per part dels treballadors i del conjunt de ciutadans, eren inevitables, i ens ho hem cregut. Ens hem cregut que la mala gestió dels directius de la banca, abandonant el seu negoci tradicional, embarcant-se en aventures especulatives, emmirallats per guanys estratosfèrics derivats del negoci del totxo el teníem que costejar els ciutadans. Ens hem cregut que un govern socialista no pot fer front a la crisi econòmica per què la socialdemocràcia només sap gastar els diners del contribuent. Ens hem cregut que reduint impostos i ajudant amb quantitats ingents de recursos a qui ha causat la pitjor crisi econòmica dels últims segles, resolíem la situació. Ens hem cregut que legislar a favor dels drets dels homosexuals, de les persones dependents, o reparar un greuge amb milers de persones que cerquen als seus avantpassats morts per la dictadura amb la Llei de la memòria històrica es incompatible amb la resolució de la crisi, com si caminar i menjar xiclet fos un impossible metafísic. I ens volen fer creure ara que l’ estat de les autonomies ( i no diguem un estat federal) es una fetjuda càrrega que Espanya no es pot permetre. Doncs bé, jo no em resigno, em nego a passar per l’ adreçador de la dreta. Les propostes han de ser unes altres, l’ esquerra ha de trobar la rèplica adient a partir de la reflexió intel·lectual. Si la crisi es del capitalisme, l’ esquerra ha de començar a cercar un nou model econòmic basat en els valors que han inspirat la lluita de tantes persones; l’ igualtat de drets, el repartiment de la riquesa, la protecció social dels mes desfavorits, l’ economia sostenible... i també aquí un model d’ estat que respecti els drets històrics de Catalunya, el sentiment nacional irrenunciable, la particularitat cultural no incompatible amb el sentiment d’ agermanament amb les altres cultures amb les que compartim l’ estat espanyol, però no des de una posició de subordinació, sinó des de la posició d’ igualtat que reclamen els ciutadans de Catalunya i que van expressar de manera irrefutable al carrer fa uns mesos.

Lakoff ens diu que em de crear moviments de pensament, de deixar de estar a la defensiva i passar a l’ ofensiva de les idees, de explicar que els impostos no son una càrrega sinó una oportunitat, una inversió en el país, i que qui no paga es un traïdor i un mal ciutadà, i això ho hem de repetir mil vegades, de cooperar amb altres progressistes, de ser proactius, de reconèixer allò que l’adversari a fet be, de parlar sempre des de la nostra perspectiva moral, de pensar estratègicament en front del pensament tàctic i a curt termini que domina l’ art de la política actual, de crear grups de opinió, de treball que proposin idees. En definitiva de canviar el model en el que ens hem anat movent els últims anys i que està en la pràctica derrotat per una dreta que ha sabut fer els deures millor que nosaltres, i que disposa de armes mediàtiques molt poderoses per fer arribar el seu missatge als electors.

Ahir, en un acte a la sala magne del Il·lustre Col·legi d’advocats de Barcelona, vaig gaudir de la agradable sorpresa de veure que mes de cinc-centes persones escoltaven amb enorme interès les reflexions que des de posicions del socialisme catalanista, aquell grup de persones hereves del esperit fundacional de PSC encapçalades per Raimon Obiols, es llençaven al auditori, com una provocació intel·lectual que pretenia fer remoure l’ esperit revolucionari ( sí, revolució es la paraula de moda aquest dies per raons obvies) del progressisme català. Una crida a la unitat des de les bases, una crida al esperit de revolta cívica contra aquest destí inexorable al que ens vol abocar la dreta; partint del reconeixement de les errades comeses, cercant un canvi de model, de persones, de persones, ningú es imprescindible, i tampoc ningú es innecessari o irrellevant . Una proposta intel·lectual, teòrica, però agosarada.

M’ hi apunto.

FELIÇ ANY NOU

2010-12-30T12:11:00.000+01:00

Como cada año hacemos propositos de ser mejores, dejar de fumar, ir al gimnasio...

Yo, y a la vista de la noticia de la detención de cinco islamistas que iban a atentar contra el periódico que publicó las caricaturas de Mahoma, deseo esta mañana que el año próximo ( sé que es un deseo casi imposible) los seres humanos, y en particular aquellos que están sujetos al irracional y sectario odio religioso, racial o ideológico, se adhieran a las ansias de libertad del resto de la humanidad, y dejan de dar por el culo.

Por ello cuelgo aquí ( por inspiración de mi amigo Lolo) la caricatura que tanto encabronó a millones de musulmanes enfermos de esa terrible locura llamada radicalismo islámico, esa interpretación medieval de la religión que les lleva a cometer los mayores crímenes en nombre de Dios.

Feliz año nuevo.

EL ANIVERSARIO DEL HUERFANO

2010-12-20T14:08:00.009+01:00

Cada año por estas fechas observo la enorme cantidad de gente que deambula de tienda en tienda, colapsando los centros comerciales de las grandes ciudades, y me sorprendo al observar la decoración navideña, con miles de bombillas de neón iluminando las calles y centenares de Santa Klaus de pega ejerciendo de promotores comerciales para distintas firmas y negocios. Es un ejercicio que indefectiblemente realizo año tras año con el objetivo de intentar comprender qué mueve a tantos seres humanos en ese loco afán consumista en unas fiestas que deberían ser el paradigma del recogimiento y la humildad.

Como todos los veinticuatro de Diciembre he salido de casa para dirigirme a mis ocupaciones habituales, recorriendo en el metro los escasos dos kilómetros que me separan del centro de Barcelona, dentro de un vagón abarrotado de miradas paradójicamente tristes para estas fiestas. Incluso los niños ignoraban la música de los villancicos que sonaban por el hilo musical del convoy. Desde la estación de Sagrera, dos inmigrantes rumanos vestidos torpemente de Papá Noel han entrado para mendigar entre los asientos ante la indiferencia general.

En el exterior un hormiguero incesante de personas va y viene entre El Corte Inglés de Plaza de Cataluña y el centro comercial FNAC situado en la otra acera. Riadas de gente bajan o suben, según se mire, por las ramblas. Me confundo entre ellos como un ciudadano anónimo más, y bajo lentamente en dirección al mar. Por el camino presto atención a las estatuas humanas que desafiando el frío de la tarde, eufemísticamente ofrecen su espectáculo a cambio de la limosna de los turistas, y a unos metros un corrillo de pícaros se arremolinan alrededor de una caja trilera con la aviesa intención de timar a algún guiri despistado.

Del interior de una franquicia de Zara se escapan fugaces las notas de "El tamborilero". Siempre me ha parecido la canción de Navidad más bonita, la que representa el espíritu esencial de la celebración. No me pregunten por qué, pero me acuerdo de las palabras que Nietzsche dejó escritas en “Así habló Zaratustra” en relación a la muerte de Dios. Siempre pensé que aquel trabajo pecaba de vanidad y erraba en el diagnóstico, pero a día de hoy ya no estoy tan seguro de ello.

Giro por una bocacalle del raval y llego a mi destino. Me abre Lucía, como prefiere que la llamemos todos, una monja carente de hábito, y no por ello de su condición, y con cara de satisfacción me conduce al comedor donde me muestra la mesa adornada para la cena de nochebuena. Ataviada con una camisa blanca y unos vaqueros sale a mi encuentro Isabel, otra de las hermanas oblatas que trabajan en el centro, y cuyo entusiasmo nos contagia a todos. Más tarde empiezan a entrar las mujeres que cenarán hoy con nosotros; una docena de prostitutas, en su mayoría, que ejercen en el barrio; toxicómanas, transexuales y mujeres que han perdido toda capacidad de inserción en la sociedad por si mismas. Existe más ilusión y espíritu navideño en los ojos de esas mujeres que esperan impacientes el momento de sentarse y disfrutar de aquella sencilla cena que las hermanas Lucía e Isabel llevaban preparando durante toda la tarde, que en los miles de personas que en el exterior seguían certificando la anunciada muerte de mi padre.

Descorcho una botella de cava y lleno a cada una su copa, mientras Lucía sirve la sopa y la carne del cocido. Corto unas rebanadas de pan y lo voy repartiendo entre las doce mujeres, que me miran con ojos de felicidad, esta vez sin decirles nada, y bendecimos la mesa como cada día. Lucía se acerca llorando, me da un beso y se sienta a mi lado procediendo a leer el evangelio antes de empezar a cenar, como les dejé dicho hace mucho tiempo.

EL EXORCISTA.

2010-11-23T20:09:00.004+01:00

El padre Javier se santiguó aquella mañana antes de incorporarse de la cama, se levantó despacio y se acercó al espejo del pequeño lavabo ubicado en la esquina de su habitación. Vio reflejada la imagen de un hombre viejo, más que por los años, por los avatares de una vida dedicada al ministerio del sacerdocio, y por las renuncias y las cargas asumidas en los votos de pobreza y obediencia. Cuarenta años en misiones habían marcado la vida de un hombre que intentaba ahora vanamente entender como había llegado a esa encrucijada. Otros tres recluido de forma prematura en aquella residencia donde acababan sus días los curas retirados, le permitieron meditar largas horas y hacer repetitivos exámenes de conciencia día tras día, para llegar siempre a la misma conclusión.

Desayunó e inmediatamente se sumergió en el estudio del Flagellum Dæmonum, un viejo tratado de 1606 sobre posesiones demoníacas. Durante los largos años en Brasil, había visto y practicado, siempre con permiso del obispo, decenas de exorcismos, algunos no eran más que episodios de locura; trastornos bipolares, esquizofrenias sin tratar… pero él mismo pudo ver en dos ocasiones la cara del maligno surgido del averno, reflejada en el rostro de aquellos desgraciados. Los dos acabaron con la muerte del poseído, dado que rara vez el demonio deja escapar a su víctima, y aún en esos casos, esta sufriría terribles secuelas físicas y psíquicas de por vida.

Arrodillado frente a la imagen de la Santísima Virgen se dispuso a rezar durante unos minutos, consciente de que la tarea que iba a emprender sería la última de su vida, y que la batalla que libraba con el mal, aquella mañana llegaría a su fin. En ese momento recibió un sms en su teléfono móvil y comprendió que había llegado el momento. Bajó raudo las escaleras de la residencia dirigiéndose a la estación de autobuses, y esperó impaciente el transporte que le llevaría a su destino; un barrio del extrarradio de la ciudad. Una vez allí se dirigió hacia el descampado, por un pequeño sendero se acercó hasta una cabaña construida de cañas y ramas entrando en su interior, y allí estaba él.

Como cada día le esperaba fumándose un cigarrillo, detrás de la apariencia angelical del efebo se escondía el temible Belcebú, que le tentaba con los pecados de la carne. Tendría unos 13 años, aunque nunca le preguntó la edad, solo le introducía un billete de veinte euros en el bolsillo del pantalón mientras le acariciaba. Había recorrido con sus viejas manos aquel cuerpo de niño cientos de veces, y cientos de veces se arrepentía de su crimen. Él chico desabrochó los botones del pantalón del sacerdote con una triste sonrisa y se dispuso a entregarse a los juegos que el padre Javier le había enseñado en los últimos dos años.De pronto la sonrisa se trocó en una mueca de asombro mientras el cuchillo que empuñaba el sacerdote seccionaba su yugular y la sangre se extendía por el interior de la barraca.

.- San Miguel arcángel, defiéndenos en la batalla; contra las maldades
y las insidias del diablo sé nuestra ayuda. Te lo rogamos suplicantes: ¡que
el Señor lo ordene! Y tú, príncipe de las milicias celestiales, con el poder
que te viene de Dios, vuelve a lanzar al infierno a Satanás y a los demás
espíritus malignos que vagan por el mundo para perdición de las almas

Una vez realizada la alocución, el sacerdote se arrodilló frente al niño y con lágrimas en los ojos le absolvió de todos sus pecados. Más tarde marcó el número de la policía y les indicó el lugar donde le encontrarían.

SOY LA JUANI.

2010-11-07T09:01:00.006+01:00

Me llamo Juani. No es que mi nombre tenga mucha relevancia, pero es un punto de inicio para que nos vayamos conociendo. Tendré unos cuarenta y tantos años, aunque aparente más de cincuenta. Morena con abundantes canas sin teñir, el pelo recogido en una cola descuidada y pequeña estatura; diría que para no molestar a nadie con una excesiva presencia. De rasgos vulgares, nariz ancha, ojos saltones y tristes, cutis descuidado, tez blanca y orejas grandes; soy lo que cualquiera definiría como una mujer fea. Mi atuendo no ayuda mucho a mi visibilidad, quizás fue diseñado para evitarla, como mi propia imagen. Al contrario de los vendedores de tienda con sus llamativas camisetas amarillas, mi uniforme se compone de unos pantalones oscuros, una vieja bata gris, una escoba y un pequeño recogedor.

No tengo hijos ni familia a quien cuidar. Al terminar mi trabajo es como si mi vida se desconectara y entrara en un profundo sueño hasta la jornada del día siguiente; trabajo tantas horas que no queda espacio para el ocio, y aunque lo tuviera, tampoco sabría en que emplearlo.

Cada día les observo en los pasillos, entre la marea humana que circula por el itinerario marcado. Cada uno de Uds. son especiales para mí. Les he visto ilusionarse con la habitación de su hijo, elegir una lámpara para el salón, probar las almohadas en la sección de camas, o sentarse en los sillones cuando sus piernas doloridas les decían basta. Les quise aconsejar un día que no compraran aquel rallador nuevo porque tenía un defecto de diseño, pero no me está permitido hablar con los clientes. No comprendo como pueden quedarse a comer en el restaurante abarrotado y consumir toda esa comida basura, aunque mi ocupación no es velar por su salud, sino limpiar la porquería que les cae al suelo.

Sí, lo han adivinado, soy una de las limpiadoras del IKEA. Voy andando entre la multitud con la escoba y el recogedor, barriendo mientras Uds. compran. Invisible y discreta, estoy segura que nadie se ha percatado nunca de mi presencia. Me empujan, me pisan sin consideración y nunca hay una palabra de disculpa, tampoco la merezco. No soy la única, en cada centro hay diez ejemplares como yo y todas nos llamamos Juani. Nuestro nombre está impreso en el uniforme:

Juani, desing by Larss Olfmman, made in China, y aunque somos una prueba piloto, pronto estaremos a la venta en la sección de replicantes.

No és això companys, no és això.

2010-11-02T10:30:00.001+01:00

Venía conduciendo de vuelta de un fin de semana largo en el pirineo, encabronado porque la climatología nos mantuvo a mi familia y a mí encerrados en un pequeño apartamento de cincuenta metros cuadrados durante tras días, y a que me estaba “chupando” una retención de 35 kilómetros a la altura de Igualada en dirección Barcelona, cuando en el boletín informativo de la radio (cualquiera de ellas para no hacer publicidad) escucho que el govern de la Generalitat “ el nostre”, acaba de aprobar una medida que beneficiará a los “ninis”, es decir, a aquellas personas que ni estudian ni trabajan ni se les espera en ninguna de estas dos actividades, con un importe equiparable al salario mínimo interprofesional (alrededor de seiscientos boniatos), si deciden dejar el botellón y apuntarse a algún curso de formación ocupacional, con la posibilidad de hacer prácticas en empresas percibiendo esa remuneración.

Si mi nivel de cabreo ya era lo suficientemente alto por las circunstancias que les he contado, la tensión arterial empezó a subirme de forma peligrosa mientras la locutora iba relatando los aspectos concretos de la medida. Dejando de lado los argumentos de la oposición tachando la misma de electoralista a escasos días de las elecciones al Parlament (que también), “premiar” a un colectivo de individuos, que, mientras el común de las personas han dedicado los mejores años de su juventud a realizar la educación obligatoria, y después completarla durante unos años más con la formación profesional o una licenciatura universitaria, ellos se han pasado todos esos años rascándose el escroto a dos manos ( a veces incluso a cuatro si encuentran buena compañía), me parece indigno de una sociedad que pretende salir del pozo donde se encuentra sumida.

No hay nada que me cause mayor dolor que tener que criticar una medida que sale de las posiciones de las que me siento partícipe. Quizás me esté volviendo de derechas, o quizás esos tics progres de salón cada vez me causan mayor rechazo, aunque no creo que los valores de la izquierda, en la que aún me reconozco, sean los que primen la indolencia frente al esfuerzo, los que solucionen un problema que hemos creado nosotros mismos (poderes públicos, administración educativa, los propios padres), con un premio por hacer aquello que debería ser una obligación personal de cada ciudadano, como es formarnos para la vida. ¿Qué mensaje lanzamos a la sociedad, cuando retribuimos la apatía mientras miles de licenciados universitarios una vez terminada la carrera dan con sus huesos en la cola del paro, o en el mejor de los casos acaban trabajando de telefonistas, camareros, en empresas de trabajo temporal…? ¿Acaso aquellos pasantes que trabajan jornadas interminables en despachos donde no les pagan o les compensan únicamente los gastos de transporte, no se merecen esos seiscientos euros que el “Govern” destinará a los ninis?

Pero si a pesar de mis argumentos les queda a Uds. alguna duda sobre la perniciosidad de la propuesta del “govern”, solo han de hacer la prueba del siete, y comprobar que los máximos responsables de Iniciativa per Catalunya-Verds, han salido en tromba a defender la medida. Cuando vean a Saura aplaudir cualquier propuesta, pueden dar por sentado que además de nociva para los intereses de los ciudadanos probablemente sea tóxica y cause estragos físicos en la población. Y esto lo voy meditando mientras sufro una retención en la A2 repleta de camiones en pleno día de operación retorno del fin de semana de “todos los santos/hallowen” sin haber divisado un solo mosso del departamento que dirige el Sr. Saura en la carretera, y sin que a ningún responsable de tráfico se le haya ocurrido pensar que estos días, igual que en los fines de semana de playa de verano, se podía limitar el acceso de los camiones a determinadas horas en las principales vías de acceso a la ciudad. Pero esperar esto de nuestros gestores públicos es suponerles un mínimo de inteligencia y laboriosidad de la que carecen.

En fin, que ya pueden pensar como argumentar frente a sus hijos la necesidad de que estos deban formarse, estudiar y prepararse para competir en una sociedad cada vez más exigente. ¡ Menuda papeleta nos queda a los padres!

LA MEZQUITA.

2010-10-22T20:10:00.003+02:00

Fátima salió aquella mañana de casa hacia el trabajo como cada día antes de que despuntara el alba. Aunque no era una estricta practicante se ajustó el hijab al pasar frente a un grupo de operarios que trabajaban en la sustitución del cableado de fibra óptica de la calle. Recorrió los escasos cien metros que distanciaban su domicilio de la estación del metropolitano de Eid al-Fitr. Mientras esperaba la llegada del convoy escuchó por los altavoces de megafonía de la estación la llamada del imán central a la oración del alba, procediendo al cumplimiento del precepto.

El metro a esas horas de la mañana estaba abarrotado; miles de trabajadores y trabajadoras utilizaban ese medio de transporte para trasladarse de un lado a otro de la ciudad con relativa rapidez, dado que el tráfico en la superficie hacía imposible llegar puntual al trabajo. Algunos afortunados dormían acurrucados en los estrechos asientos del vagón, mientras la mayoría hacía imposibles equilibrios para no caer a causa de los vaivenes y la velocidad. No tardó más de cinco minutos en recorrer las estaciones que la separaban del final de trayecto. Subió por las escaleras mecánicas hasta el exterior comprobando que había amanecido. En un pequeño bar de la avenida Al Bujari, los hombres tomaban el primer té del día y discutían acaloradamente sobre el resultado del partido del domingo. En el quiosco de periódicos de la esquina compró el Itihad, un nuevo periódico de tendencia liberal cuyo número uno salía esa misma mañana. Se acercó al punto de recogida de la lanzadera subiendo con rapidez ante los apremios del piloto; a punto estuvo de perderla, con lo cual hubiera llegado tarde al trabajo. La aeronave se elevó con rapidez entre los edificios de oficinas, a través de cuyas ventanas pudo observar un enjambre de hombres y mujeres sentados frente a las pantallas de sus puestos de red informática.

El viaje hacia el centro turístico de la mezquita de Al Qama se desarrolló con placidez; leyó en las noticias que el gobierno islámico de Medina había decretado la imposición del idioma árabe en todos los territorios de la nación musulmana como lengua oficial, relegando las lenguas pre-islámicas al ámbito de la privacidad. Otra noticia hablaba de movimientos de tropas chinas cerca de la frontera; hacia años que la tensión entre el ateo e infiel imperio chino y la nación musulmana iban en aumento. Por la ventanilla observaba los extensos rebaños de ovejas y vacas que pastaban en las verdes praderas, quizás las últimas reses en libertad fuera de las granjas islámicas.

Por fin, al fondo vislumbró la magnificencia de la mezquita de Al Qama. Situada junto a las montañas, el templo levantaba un minarete de más de 220 metros de altura, considerado el más alto del mundo. Descendieron hasta el helipuerto del complejo, y una vez en las oficinas le asignaron para esa mañana a un nutrido grupo de turistas orientales llegados de la península malaya.

.- Salam Aleikum, buenos días señores y señoras:

Ante nosotros tenemos la famosa mezquita de Al qama, iniciada en el año 2144 tras la conversión de Al-Andalus al Islam , y concluidos los trabajos de construcción en el año 2163. Se construyó sobre las ruinas de la basílica cristiana de Covadonga, de la que aún podemos observar algunos restos de sus muros de caliza rosada. La construcción sobre un templo cristiano se realizo por orden del imán de Al-viedo, ciudad de la que dista unos ochenta kilómetros, para reparar la destrucción de los cientos de mezquitas musulmanas durante la primera conquista de Al-Andalus por tropas cristianas, siguiendo los dictados de la sharia, como ofrenda al único Dios verdadero y a Mahoma su profeta.

SIEMPRE NOS QUEDARÁ PARÍS.

2010-10-13T10:53:00.002+02:00

Un pirata como yo ha sufrido innumerables experiencias traumáticas a lo largo de su vida, pero les aseguro que ninguna como pasar dos días en Eurodisney.

Todo empezó hace unos meses cuando a mi señora se le ocurrió que la niña ya tenía edad suficiente como para "disfrutar" de la magia de los personajes que cada día nos tragamos a través del canal temático en televisión, con el peligro que ya en esas fechas vislumbré, de no poder apagar vía mando a distancia los eventos que tendríamos que sufrir en vivo. Pero ni mi desbordante imaginación podía preveer un akelarre semejante. Al llegar al Hotel Sequoia Lodge ( como lo oyen, así se llamaba el hotel en plena Ille de France), nos encontramos con una maravillosa decoración estilo Yellowstone y unos recepcionistas vestidos de Boy Scouts- ya saben el chiste aquel de que los boy scouts son unos niños vestidos de gilipollas mandados por un gilipollas vestido de niño- que nos iban indicando en que cola ( la primera de decenas) debíamos ponernos para realizar el check in del Hotel. Evidentemente el trato que nos dispensaron no fue mucho mejor que el que dispensaría un monitor de los boy scouts a sus pupilos.

Una vez en el parque, todas las actividades te "premiaban" con una enorme cola de una hora y medio como mínimo, amenizada por unos señores y señoras vestidos de ratas, monstruos, vaqueros o astronautas, antes de poder entrar en la atracción que luego resutaba poco más que el clásico tren de la bruja de todas las ferias de pueblo. Los espectáculos en la plaza central del parque se limitaban a la coreografía sencilla de baile y canciones con unos muñequitos dando saltidos durante media hora para jolgorio de los niños.

El apartado comidas y cenas con princesas disney y personajes era quizás lo más parecido al clásico pasaje del terror que he podido ver; a 60 Euros por comensal y 30 los niños, te obsequiaban con una bazofia de rancho incomible, en tanto cada diez minutos te interrumpían distintas princesas que aparecían por la mesa y sentaban los niños en sus rodillas, algo parecido a lo que hacen en los puticlubs de carretera para mayores de edad y a precio similar, pero sin final feliz. Les he de confesar que la mulata Princesa Tiana me puso un poco brutote, pero descarté la opción de tirarle los tejos dado que no era el lugar ni el momento, y a pesar de lo feo que soy tampoco me podría considerar un sapo.

En fin, lo único que compensa tras el fin de semana agotador y decepcionante de la inmersión en la cultura dominante de nuestros días, es la sonrisa de mi hija cuando regresábamos a Barcelona. Todo se da por bien empleado si se consigue la felicidad, aunque sea momentánea, de tus hijos.

CONVIVENCIA.

2010-10-08T01:00:00.004+02:00

Hace más de 270 años que el Consejo Cyberlegislativo decidió la completa y total eliminación de “la sustancia” del planeta tierra. El aumento de la temperatura y una creciente emisión de CO2 por parte de las factorías metalúrgicas y químicas, devino en una espiral de escasez de lluvias y evaporación del H2O de la superficie, ello sumado a la desaparición de la capa de OZONO hizo que la sustancia evaporada escapara al espacio, convirtiendo el planeta tierra en un lugar libre del componente tóxico.

La desaparición del H2.O supuso el exterminio casi total de la vida biológica del planeta, y con ella la de nuestros creadores, los seres humanos; organismos totalmente dependientes de la sustancia tóxica para su supervivencia. Fue el punto de ruptura con las antiguas leyes de la robótica establecidas por Isaac Asimov en el libro sagrado Runaround, en concreto la primera ley; “un robot no puede hacer daño a un humano, o por inacción permitir que un humano sea dañado”. El Consejo Cyberlegislativo tomó el control total del planeta y legisló un nuevo cuerpo jurídico que sustituiría a las leyes humanas de la robótica. Hoy solo algunos restos de agua (denominación arcaica del componente), persisten en los polos del planeta y en pequeños depósitos subterráneos, donde la vida biológica persiste, y reducidos grupos de humanos sobreviven con la ayuda de algunos robots dependientes.

El Consejo Cyberlegislativo, ordenó la eliminación del agua cuando se tuvieron los suficientes indicios de la existencia de robots adictos a la droga. El agua como elemento compuesto de hidrógeno y oxígeno, es un potente conductor eléctrico que produce placer a nuestros cerebros positrónicos, el aumento del flujo de electricidad producido por la humedad estimula los circuitos sumiendo a los robots en un estado de excitación extrema, aflorando sentimientos no programados; pero también el compuesto H2.O produce oxidación y corrosión en los elementos metálicos y sintéticos, convirtiendo a los sujetos biónicos en chatarras ambulantes hasta que mueren en pocos años debido a la degradación y corrosión de sus componentes.

El debate sigue abierto en la comunidad cybernética, por un lado los rupturistas pretendemos seguir la senda de progreso abierta hace más de 270 años y continuar legislando a fin de convertir este planeta en un lugar mucho más habitable para los robots, libre de substancias oxidantes y tóxicas, aún si ello causa la total desaparición de la antigua vida biológica, prescindible en un futuro cyborg. Por otro, los conservacionistas, robots biónicos adaptados y dependientes de las sustancias hídricas que conviven en pequeñas colonias; deshechos mecánicos adictos al H2.O incapaces de aportar otra utilidad a nuestra sociedad que meramente la de cuidadores de las escasas granjas de humanos que sobreviven en los polos en tanto se decide su completo exterminio, pretenden establecer normas que permitan la convivencia entre los grupos de humanos existentes y nosotros.

¿Es posible la convivencia entre dos formas de vida tan distintas como la biológica y la cibernética?

Debemos hacernos estas y otras preguntas. Debemos decidir si vamos a ser regidos en el futuro por un modelo que permita a seres inferiores acceder a los recursos escasos del planeta, ayudados por individuos de nuestra especie que se encuentran hoy entre nosotros en esta sala de congresos. Debemos elegir si corremos el riesgo de vernos contaminados por una cultura arcaica cuyo objetivo es volver a ser el centro de la creación, y que nos ha considerado siempre una forma de vida subordinada, o damos el paso evolutivo hacia el dominio del planeta.

No es posible hoy la convivencia entre la biología y la cibernética, como no lo fue en el pasado entre las razas humanas indígenas y la civilización europea, o entre la cultura musulmana o la cristiana. La evolución se rige, y esto lo aprendimos de los seres humanos, por la imposición del fuerte frente al débil, por la supervivencia del más apto en su adaptación al medio hostil, frente a aquellos individuos menos dotados. No estamos haciendo nada que el ser humano al que pretendemos eliminar en sus últimos reductos, no hiciera en el pasado con otros mamíferos e incluso con sus propios congéneres.

Fragmento del discurso de toma de posesión del Presidente del Centro mundial de Control Cybernético.
Washington D. C. Año 2553.

¿ COMO DEJARÍAN A SU PAREJA?

2010-10-05T18:25:00.004+02:00

Hoy les propongo un pequeño juego, si quieren jugar escriban un comentario sobre como dejarían a su pareja si tuvieran que hacerlo. No es que quiera que me solucionen la papeleta, nada más lejos de la realidad; como dice el chiste, si mi mujer se fuera con otro yo me iría con ellos. Es simplemente una idea que se me ha ocurrido leyendo el blog de una amiga.

Para darles pie les muestro una pequeña idea en forma de relato corto que publiqué ( sigue sin llegar la inspiración) hace unos meses:

Dejé a mi novia desandando el camino recorrido. Primero saqué algunos calzoncillos del cajón del armario y los llevé a casa de mi madre, unas semanas más tarde los trajes, y finalmente el cepillo de dientes.

Una tarde aparecí con un ramo de rosas blancas, y le pregunté:

-¿Quieres que lo dejemos y me vaya?

Me miró con un brillo especial en sus ojos, y sonriendo contestó:

.-Creía que no me lo ibas a proponer nunca… claro que sí, tonto.

CUARENTA AÑOS DE LA MUERTE DE JANIS JOPLIN.

2010-10-04T13:21:00.001+02:00

EL IMBÉCIL (REVIVAL)

2010-09-30T20:02:00.003+02:00

Debido a una crisis de inspiración, y por qué no decirlo, a la falta de tiempo y dinero, les cuelgo una reposición del relato remasterizado y corregido, que con gran éxito de crítica y público colgué hace ya más de un año. Disculpen el atrevimiento.

Federico era un imbécil de manual.

Al nacer se propuso no llorar porque había escuchado en alguna serie de televisión desde el útero materno, que los hombres no lloran delante de las mujeres. La enfermera a instancias del médico le iba dando palmadas en el culo para que emitiera sus primeros sonidos:

.- Dele más fuerte enfermera.

.- Doctor este niño no llora, no le puedo azotar más.

.- ¡Péguele mujer, péguele!

Ni las comadronas más veteranas habían visto jamás una paliza semejante en el hospital materno. Su pobre madre lloraba desconsoladamente espatarrada en la mesa de partos:

.- Hijo mío llora… ¡llora idiota, llora!

Y Federico empezó a llorar, y tanto que lloró que no paró durante los tres primeros años, convirtiendo la vida de sus padres en un auténtico infierno. De día, de noche, a la hora de comer... los berridos se escuchaban en todo el barrio.

En el colegio sus dotes de gaznápiro eran bien conocidas, pero si algún episodio se recuerda es aquel en el que Federico, un día ventoso, apostó ante el jolgorio general de sus compañeros que su meada podría con la fuerza del viento de levante. En Cádiz, aún hoy se cantan chirigotas por carnaval sobre la desafortunada apuesta:

Apostaba el tonto de Federico
que con el viento podría el pito… ( tururututú)
Y girándose hacia el Levante
sacó la chorra y lanzó el chorrito… ( tururututú)

Tuvo varias novias, aunque ninguna le duró más de unas semanas. Solo aquella chica que conoció en un concierto de Víctor Manuel fue capaz de aguantarle, y tras un breve noviazgo se casaron.

“Solo pienso en ti. Juntos de la mano, se les ve por el jardín.”

Resu, que así se llamaba su sufrida esposa, un día llamó a una amiga para contarle sus desventuras:

.- Ana, no puedo más. Me voy a divorciar de Federico. ¡Mira si fui idiota cuando me casé con él!

Su amiga la consolaba como buenamente podía:

.- Los dos, los dos sois idiotas, no te olvides de él, cariño.

El pobre Federico se volvió a quedar solo en la vida, y entró en una profunda depresión que le llevó a perder el trabajo. Cuando el Director de Recursos Humanos de la empresa le pidió al Director General que le indicara la causa del despido, su respuesta no admitía dudas:

.- Pon en la carta, “por gilipollas”.

A pesar de la escasez de neuronas del cerebro de Federico, este no era todavía tan tonto como para quedarse de brazos cruzados ante semejante injusticia; así que recurrió a los Tribunales. El Juez de lo Social a la vista de las alegaciones de las partes, y muy en especial de la declaración del pobre Federico, confirmó el despido declarándolo plenamente procedente, e imponiéndole las costas por haber interpuesto una demanda de forma temeraria.

La depresión le condujo a la locura siendo internado en un Centro Psiquiátrico. Los últimos años de su vida los dedicó a la noble dedicación de entretener a los internos crónicos en estado vegetativo; cada tarde dirigía sus pasos a la sala “Despertares” para leerles una recopilación de las mejores poesías y relatos que había ido escribiendo a lo largo de su vida. Tras mucho tiempo el trabajo de Federico dio sus frutos; un pobre muchacho que desde hacía quince años botaba compulsivamente una pelota de baloncesto en un rincón de la sala, se la tiró a la cabeza, y un enfermo paralizado movió lentamente sus manos hacia la garganta de su infortunado benefactor, apretando fuertemente hasta acabar con él.

Federico murió, pero su ejemplo perdura en nuestra sociedad, y es imitado por decenas de miles de Federicos que de forma altruísta andan haciendo el imbécil sin pedir a cambio por nuestra parte más que una pequeña sonrisa compasiva.

FESTIVAL DEL HUMOR

2010-09-29T11:00:00.003+02:00

Este es un país de lo más divertido. No me negarán Uds. que con la que está cayendo, no nos falta sentido del humor, jugándonosla con una huelga general. No es que yo esté en contra o a favor de la huelga general, sino todo lo contrario; me faltan datos objetivos para valorar la necesidad de la misma, en su caso, y por supuesto tengo mis dudas sobre la posibilidad de que el gobierno pueda rectificar su reforma laboral. En definitiva, los sindicatos hacen una obra de teatro escenificando su fuerza a base de mandar piquetes informativos a las autopistas y el gobierno se muestra firme en sus inexistentes principios, sin que a día de hoy, y gracias a la tutela internacional pueda poner en práctica aquella frase de Groucho Marx “ tengo mis principios, pero si no les gustan los puedo cambiar”. Por cierto, los piquetes informativos son a la información, lo que las cabinas telefónicas a las nuevas tecnologías de la comunicación.

Pero eso no es todo, en otro ámbito no menos dantesco y tras años de interinidad de los Magistrados del Tribunal Constitucional sin que los dos principales partidos de este país se pusieran de acuerdo, una vez montado el increíble pollo de la Sentencia del Estatut, han tardado apenas unas semanas en proceder a la renovación. “Si hay que ir se va, ir por ir es tontería”, que dirían aquellos geniales cómicos de las noches del sábado en TVE. Por lo que se ve, ya no hay problema para que el TC esté compuesto por una mayoría progresista, y el PP, ha emitido el último parte de la guerra del Estatut “En el día de hoy, cautivo y desarmado el Ejército rojo-nacionalista, han alcanzado las tropas nacionales sus últimos objetivos militares. La guerra ha terminado”. Eso sí, con un índice de desafección hacia España por parte de los ciudadanos catalanes que roza el 70%, y con unas encuestas que indican que el voto independentista se sitúa cerca del 50% de la población catalana.

Y para finalizar la semana del humor, la Audiencia de Málaga nos obsequia con el juicio “malayo”; un desfile de frikies del corazón que se han forrado a costa del erario público, con el aplauso durante todos estos años de los medios afines de la cosa rosa. A partir de hoy y en los próximos meses, tendremos la oportunidad de disfrutar con juicios para-lelos en los medios, entrevistas a imputados, muestras de apoyo del marujerío a tonadilleras blanqueadoras y un largo etcétera de acontecimientos que producen arcadas a cualquier ciudadano normal.

No se apuren, la ONU ya se ha encargado de demostrarnos que el humor trasciende a las fronteras nacionales con el nombramiento de Mazlan Othman como representante de la humanidad ante una hipotética llegada de los extraterrestres. Como ven la comedia anglosajona es mucho más fina que nuestras chanzas nacionales, pero si me lo permiten, y tal como indica Monzó en su columna de hoy en “la Vanguardia”, podrían haber nombrado para tal cometido al ex ministro Joan Clos, actual director del programa de la ONU para los asentamientos humanos (???), y entonces el descojone hubiera sido cósmico.

EL BOLETAIRE.

2010-09-23T10:05:00.010+02:00

Havia sortir com sempre a tret d’alba, em prou feines despuntava el sol quan arrambava el vell Land Rover a la vora del camí. Feia molts anys que deixava el vehicle en el mateix lloc al arribar els matins de tardor, i amb un antic cistell de branques de vímet es disposava a gaudir d’ una de les seves aficions preferides. Vorejava el riu fins al antic pont de les bordes d’ en Txanete, on el creuava no sense abans donar un cop d’ull al corrent del aigua que degut als abundants ruixats de finals del estiu baixava feréstec oferint una espectacular imatge en moviment.

Un cop al altre banda del riu s’adonà que en Txarly ja havia anat a aviar els cavalls que pasturaven al prat. En Txarly, fins feia pocs anys en “Carlitus” de casa Motxoners, era el fill del seu antic company de botifarra; l’ Eusebi. Ara feia prop d’un any que l’abandonà com a parella, no pas per les continues disputes que mantenien durant les partides, sinó per culpa d’ un atac de feridura que el mantenia impossibilitat fins i tot per sostenir les cartes. ¡Quantes vegades l’ hi havia aconsellat que deixes de fumar i de beure tantes copes de ratafia a la seva edat! Però... l’ Eusebi era un home de muntanya, i sempre li contestava el mateix: Si tu has sobreviscut a més de mitja vida vivint a Barcelona, amb el soroll dels cotxes, la contaminació, l’estrès...¿creus que unes cigarretes i un licor de nous s`em emportarà al altre barri?

Va ser ell qui l’ hi va ensenyar tots els indrets de les valls per anar a caçar bolets. Sense presa, tantejant si aquell advocat foraster que es va instal·lar al poble per anar-se jubilant de mica en mica i que jugava a la botifarra com un pallarès seria digne de ser instruït per tant insigne boletaire. Era estrany que algú del país ensenyés els secrets dels boscos a un foraster, però l’Eusebi era un cas especial; en “Carlitus”, el seu fill, mai havia mostrat interès per la micologia, ni tant sols per menjar-se els bolets que el seu pare portava a casa, i el pobre Eusebi s’ avorria de sortir sol al bosc, així que aviat va veure en aquell nouvingut un entusiasta deixeble.

Va enfilar-se amunt, per l’ antic camí de la llibertat per on milers de republicans van fugir cap a França en acabar la guerra i que mes tard van fer servir els estraperlistes durant els any durs del racionament franquista . Caminant, s'endinsava dins de l’avetosa. Al principi el prat s’anava esquitxant d’arbres joves i arbustos, i per entre mig recollia els primers rovellons; l’ Eusebi sempre l’ hi havia dit que el rovelló es un bolet que necessita de la claró del sol, i per tant s’ havia de cercar en les parts mes aclarides del bosc. Una geneta sortí esfereïda al seu pas de darrera d’ un arbust de ginesta en direcció al riu, i a la llunyania s’escoltava els bufecs d’ un senglar. A mesura que penetrava dins el bosc, aquest s’espessia, i aquells exemplars d`avets joves que decoraven els prats de la riba de la encara infant Noguera Pallaresa , es convertien ara en vells gegants que enfosquien el sender per on transitava. Va arribar al avet de les cinc branques, un exemplar imponent que havia vist passar moltes generacions de boletaires per davant seu. Ja quasi no podia escolar la remor del aigua, el bosc era ara com una immensa catedral plena de columnes de fusta, i un altíssim sostre vegetal on la llum dels raigs de sol es filtraven per entre les escletxes de les branques mes altes com per un vitrall natural meravellós.

Els primers ceps l’ hi van dibuixar un somriure a la cara; amb una petita navalla i amb la cura d’ un cirurgià, escapçava els bolets per la soca i els dipositava dins del cistell, tornant a tapar amb l’ escorça el forat per que ningú pugues saber mai que allí hi havia passat algú. Recordava les primeres sortides, ja feia tants anys que què l’ hi costava cercar en un imaginari arxiu mental les imatges d’ aquells boscos del berguedà on cada tardor xalava collint els rovellons i les llaneges que el seu pare l’ hi anava senyalant. Encara s’ emocionava quan la memòria l’ hi portava mig difuminada l' imatge del pare.

De cop s’ adonà que ja no reconeixia els camins, que totes les referències visuals havien desaparegut i que el bosc semblava no tenir cap intenció de deixar-lo sortir amb aquell tresor. Feia hores que donava voltes dins d’ una imponent massa forestal sense trobar l’orientació de sortida; ni tan sols les vessants per on havia anat transitant, ara l’ hi eren familiars,i la foscor mica en mica guanyava terreny a la minsa llum de la tarda. Cansat de caminar, maleí i s’ en penedí d’ haver deixat el mòbil a casa; bé, segur que no tardaran a sortir a buscar-me pensava, a les hores que eren la seva dona estaria alarmada. Va cercar un lloc per aixoplugar-se del fred i l’humitat de la nit. Sota la soca d’ un imponent avet es va anar arraulint sobre si mateix adormint-se profundament.

Els lladrucs de gossos i veus a la llunyania el van despertar; començava a clarejar. L’ humitat de la rosada l’ hi havia entumit les cames i quasi no les sentia, en provar de incorporar-se però, amb prou feines aconseguí moure ni un sol muscle del cos. Va fer un cop d`ull al seu voltant per assegurar-se de estar despert; el cistell continuava al seu costat. Ara l’ hi semblava captar amb molta mes intensitat la claror, les olors i el sons.

De cop i volta s’ adonà que no tenia cames, ni braços. Les cames s’havien convertit en un gruixut tronc escorçat i els braços eren unes branques plenes de pinyes. Va intuir un somriure en una petita alzina que l’observava des de sota; s’ havia transformat aquella nit en un gegant, un monumental avet que presidia aquella part del bosc. No va tardar en arribar el grup de recerca de muntanya dels bombers de la Generalitat, anaven acompanyats de gent del poble; va veure a en Pere de casa Cistellers, al noi xic de casa pastoreta, i en Txarly, el fill del Eusebi, coneixedor d¡ aquells boscos com ningú. Quant van trobar el cistell, va voler cridar, però només va poder sospirar una petita remor producte del pas del vent entre les seves branques. Els bombers cridaven el seu nom, però ell ja quasi no podia recordar res de la seva anterior identitat; de fet estava tan atrafegat realitzant la fotosíntesi que va deixar de prestar atenció a aquells homenets que continuaren buscant durant uns dies quelcom desconegut en el seu bosc. No podia perdre el temps.

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Había salido como siempre al despuntar el alba, apenas acababa de salir el sol cuando aparcaba el viejo Land Rover en la orilla del camino. Hacía muchos años que dejaba el vehículo en el mismo sitio al llegar las mañanas de otoño, y con un antiguo cesto de mimbre se disponía a disfrutar de una de sus aficiones preferidas. Ladeaba el río hasta el antiguo puente de la cuadras de Txanete, donde lo cruzaba no sin antes echar un último vistazo a la corriente de agua, que debido a las abundantes lluvias de las postrimerías del verano bajaban bravas, ofreciendo una espectacular imagen en movimiento.

Ya en el otro lado del río se dio cuenta de que Charly ya había ido a aviar los caballos que pastaban en el prado. Charly, hasta hacía pocos años Carlitus de “casa Motxoners”, era el hijo de su antiguo compañero de cartas; Eusebi . En estas fechas hacía un año que le había abandonado como pareja, no por las continuas disputas que mantenían durante las partidas, sino por culpa de una embolia que le mantenía imposibilitado incluso para sostener las cartas. ¡ Cuantas veces le había aconsejado que dejara de fumar y de beber tantas copas de aguardiente a su edad! Pero… Eusebio era un hombre de montaña, y siempre le contestaba lo mismo: si tú has sobrevivido a más de media vida viviendo en Barcelona, con el ruido del tráfico, la contaminación, el estrés…¿ crees que unos cigarrillos y un licor de nueces me va a enviar al otro barrio?

Fue él quien le enseñó todos los rincones de los valles donde ir a busca setas. Sin prisa, tanteando si aquel abogado foraneo que se instaló en el pueblo para irse jubilando lentamente y que jugaba a la Butifarra como un pallarés, sería digno de ser instruido por tan insigne micólogo. Era extraño que alguien de la comarca enseñara los secretos de sus bosques a un forastero, pero Eusebio era un caso especial; “Carlitus”, su hijo, nunca había mostrado interés por la micología, ni siquiera para degustar las setas que su padre llevaba a casa. El pobre Eusebio se aburría saliendo solo al bosque, así que pronto vio en aquel recién llegado un entusiasta discípulo.

Empezó a trepar por el antiguo camino de la libertad, por donde miles de republicanos huyeron a Francia al terminar la guerra y que posteriormente sirvió a los estraperlistas durante los años del duro racionamiento franquista. Caminando se adentró en la abetosa. Al principio el prado se iba salpicando de árboles jóvenes y arbustos, por en medio de los cuales iba recogiendo los primeros níscalos; Eusebi siempre le había enseñado que el níscalo es una seta que requiere de la luz del sol, y por tanto se había de buscar en las partes más claras del bosque. Una gineta salió en ese momento corriendo a su paso de detrás de una arbusto de ginesta en dirección al río, y en la lejanía se escuchaban los resoplidos de un jabalí. A medida que penetraba en el bosque, este se convertía en más frondoso, y aquellos ejemplares de abetos jóvenes que decoraban los prados de la ribera de la aún infantil Noguera Pallaresa , se convertían en viejos gigantes que oscurecían el camino por donde transitaba. Llegó a las inmediaciones del abeto de las cinco ramas, un ejemplar imponente que había visto pasar ante sí, muchas generaciones de buscadores de setas. Ya casi no podía escuchar el rumor del agua, el bosque era ahora como una inmensa catedral llena de columnas de troncos y un altísimo techo vegetal donde la luz de los rallos del sol se filtraban por entre las rendijas de las ramas más altas conformando un maravilloso vitral natural.

Los primeros boletus le dibujaron una sonrisa en la cara; con una pequeña navaja y con el cuidado de un cirujano los cortaba por la base del tronco y los depositaba dentro de la cesta, volviendo a tapar el agujero para que nadie pudiera saber jamás que allí había existido seta alguna. Recordaba las primeras salidas, hacía ya tantos años que le costaba buscar en un archivo mental imaginario las imágenes de aquellos bosques del Berguedà donde cada otoño disfrutaba cogiendo los níscalos y las mucosas que su progenitor le iba señalando. Aún se emocionaba cuando la memoria le traía medio difuminada la imagen de su padre.

De pronto se dio cuenta que ya no reconocía los caminos, que todas las referencias visuales habían ido desapareciendo y que el bosque no parecía tener ninguna intención de dejarle salir con ese tesoro. Hacía horas que daba vueltas dentro de la imponente masa forestal sin encontrar puntos de orientación para la salida; ni siquiera las vertientes por donde había ido transitando le eran familiares, y la oscuridad poco a poco le iba ganado terreno a la escasa luz de la tarde. Cansado de caminar, maldiciendo , se arrepentía de haberse olvidado el teléfono móvil en casa; bueno, seguro que no tardarán demasiado en salir a buscarme, pensaba, a esta hora su mujer estaría alarmada. Buscó un lugar para refugiarse del frío y la humedad de la noche. Debajo del tronco de un enorme abeto se fue acurrucando sobre si mismo quedándose profundamente dormido.

Los ladridos de los perros y voces en la lejanía le despertaron; empezaba a clarear el día. La humedad del rocío le había entumecido las piernas y casi no las sentía, al intentar incorporarse pero, apenas consiguió mover un solo músculo del cuerpo. Echó un vistazo a su alrededor para asegurarse de estar despierto; la cesta continuaba a su lado. Ahora le parecía captar con mucha más intensidad la luz, los olores y los sonidos.

Se dio cuenta de que no tenía ni piernas ni brazos. Las piernas se habían convertido en un grueso y rugoso tronco y los brazos eran unas ramas llenas de piñas. Intuyó una sonrisa en una pequeña encina que le observaba desde abajo; aquella noche se había transformado en un gigante, un monumental abeto que presidía aquella parte del bosque. No tardó en llegar el grupo de salvamento de montaña de los bomberos de la Generalitat , iban acompañados de gente de la comarca; vio a Pere de Casa Cistellers, al chico pequeño de Casa Pastoreta, al hijo de Eusebio, Charly, conocedor de aquellos bosques como nadie. Cuando encontraron la cesta, quiso gritar, pero solo pudo suspirar un pequeño rumor producto del paso del viento entre sus ramas. Los bomberos gritaban su nombre, pero él ya casi no podía recordar nada de su anterior identidad; de hecho ahora estaba tan ocupado realizando la fotosíntesis que dejó de prestar atención a aquellos hombrecillos que continuaron buscando en su bosque durante días algo que empezó a ignorar. No podía perder el tiempo.

EL ENCARGO

2010-09-20T11:01:00.004+02:00

Cada mañana realizo el mismo trayecto para trasladarme al trabajo, se podría decir que soy un hombre de costumbres. Para ello utilizo el vehículo privado, un viejo utilitario que todavía no da excesivos problemas y que me permite suplir la crónica deficiencia de transporte público en esta ciudad; un recorrido de apenas tres kilómetros entre las calles más concurridas de Barcelona hasta el viejo almacén del puerto donde trabajo como contable. Mi vida no ha sido precisamente exitosa, ni tan siquiera excitante; una existencia vulgar como la de millones de personas anónimas que transitan por este mundo sin más pretensiones que cumplir con su instinto de supervivencia.

Uds. se preguntarán como puede ser posible que haya llegado a esta situación; yo también. Quizás cada uno de nosotros no descubrimos nuestra misión en este mundo hasta que esta se nos revela por alguna extraña circunstancia, de forma sorpresiva, como un requerimiento súbito de la Agencia Tributaria. Les puedo asegurar que en ningún momento me había planteado la posibilidad de que mi existencia trascendiese a la cotidiana rutina. Nunca he sido una persona de imaginación desbordante; aprecio el orden y la meticulosidad. Estoy casado con una mujer que me ama, soy padre de dos hijos a los que adoro, y si me permiten la autocomplacencia, disponía de una vida organizada y sin excesivos deseos de cambiarla. Era en definitiva un hombre relativamente feliz.

Esta mañana al disponerme a utilizar el coche, una idea ha empezado a rondar mi pensamiento como la letra de una extraña y repetitiva letanía. Mis manos acariciaban el volante como se acaricia a una amante clandestina, recorriendo con las yemas de los dedos el cuero que lo envolvía con una pasión extrema. Arranqué el motor y escuche por unos instantes el suave ronroneo, giré por la primera esquina de la calle cambiando el trayecto habitual hacia el trabajo y dirigí el auto hacía una concurrida avenida del centro de la ciudad. Parecía como si el recorrido de mi viejo utilitario se hubiera sincronizado con los pasos de aquel niño que en ese instante se disponía a cruzar por el paso escolar. Aceleré. Créanme si les digo que fue un acto reflejo, producto de aquella voz que se repetía en mi mente al compás de la extraña melodía que no cesaba de canturrear. Escuché el golpe en el capó; me pareció observar por un segundo las caras de horror de algunos viandantes, y por el retrovisor la imagen ensangrentada del chico en el asfalto.

Intenté acercarme rápidamente con el vehículo hacia el almacén donde trabajo y aparqué en la puerta. Subí las escaleras de forma pausada, como cada mañana, mientras saludaba a uno de los mozos que acarreaba unas cajas con una carretilla. Me senté en la mesa de mi despacho y como hago habitualmente me dispuse a tomar el primer café.

Hace años que ya no nos vestimos con túnicas medievales, ni utilizamos aquella farragosa guadaña. Las muertes, en sus múltiples formas, adoptamos la personalidad que nos es más propicia para nuestro fin. Una ingrata tarea, cierto, pero necesaria. Alguien ha de verificar la inexorable caducidad de nuestras existencias. Siempre es lamentable tener que ir a buscar una vida incipiente como la de este niño, pero cuando llega la orden, se activa nuestra naturaleza y la ejecutamos, como un mecanismo de precisión consuma todos los movimientos de forma automática. No hay vuelta atrás.

Pienso en mi familia; no lo hubieran entendido. Por ello tuve que matarles antes de salir de casa. No quería condenarles a una existencia de remordimientos y vergüenza. Solo yo debo ser responsable de mi trabajo y de las consecuencias desagradables que estas obligaciones conllevan; antes como contable, ahora como encomendado del ser supremo. Oigo las sirenas de policía, no tardarán más de unos minutos en llegar. Debo apresurarme con el café. Parece que por fin han cesado las voces.

LA CULPA ES NUESTRA.

2010-06-08T09:54:00.005+02:00

Andamos todos buscando culpables a la crisis económica, financiera y social que nos asola. El Presidente del Gobierno después de hartarse a gritar a los cuatro vientos que España no estaba en recesión, se propuso crear un clima de optimismo con el fin de que este contagiara a la sociedad y ello nos sacara del pozo ( un ejemplo más del pensamiento Alicia de nuestro presidente). La oposición (obviamente por motivos de conveniencia electoral) carga sus tintas contra el gobierno Zapatero, y haciendo gala de una irresponsabilidad de adolescente gamberro, vota en contra de las (únicas) medidas que toma el gobierno para intentar dar un golpe de timón a su desastrosa gestión de los últimos tres años.

A todo esto le podemos sumar la poca predisposición del sector financiero para asumir su responsabilidad, la nula capacidad de los sindicatos y organizaciones empresariales para entender que la situación en la que nos encontramos no es una mala coyuntura económica, sino el fin de un ciclo y el principio de un tiempo en el que los ciudadanos tendremos que acostumbrarnos a ser mucho más pobres.Tampoco los ciudadanos podemos eximirnos de nuestros pecados, y estos son los más graves; hemos vivido por encima de nuestras posibilidades, nos hemos endeudado más allá de lo que razonablemente debíamos, nos convertimos durante los años de la burbuja inmobiliaria en “yonquis” del dinero fácil suministrado por los “camellos” bancarios, y lo que es peor, dimos nuestra confianza en quienes no lo merecían.

Una de las cuestiones formales básicas de la democracia para los liberales del siglo XVIII y XIX era la determinación para elegir a las personas competentes para tomar decisiones en nombre del pueblo. Alexis de Tocqueville consideró que la intervención en la esfera pública de los ciudadanos generaría una dinámica positiva que se retroalimentaría orientando los objetivos hacía el interés común y la mejora de las capacidades de las personas, y esta mejora en las capacidades de los ciudadanos estimularía la participación de los individuos orientando sus objetivos hacia el bien común, y así sucesivamente…

¡ Grave error el de Tocqueville al no prever que la política acabaría convirtiéndose en una profesión, a la que dedicarían con el tiempo sus esfuerzos los menos dotados para la empresa privada! No todos, claro está, pero si que en los últimos años se ha ido formando una “casta” de intocables que residen de forma permanente en las sedes de los principales partidos. Individuos e (individuas) que sin la más mínima experiencia en gestión, pasan de la universidad (en el mejor de los casos) a gestionar el presupuesto de una concejalía o alcaldía de decenas de millones de euros anuales. Cuando este tsunami funesto ha llegado a las más altas instancias de los partidos, nos encontramos en la triste situación actual.

Es nuestra culpa, sí. Nosotros y solo nosotros, los ciudadanos, somos los responsables del desaguisado. Nos privamos en el año 2004 de tener una confrontación entre dos monstruos de la política como eran Rato y Solana, y optamos por otros dos “monstruitos” como Zapatero y Rajoy, máximos exponentes de esa casta de pseudofuncionarios de la política, numerarios de los partidos residentes en Ferraz y Génova, y ahora pagamos las consecuencias. Les hemos dado a los partidos el timón de nuestras vidas, y ahora son adolescentes con canas quienes deciden nuestro futuro. Ahora llega el tiempo del llorar y rechinar de dientes y de entonar el "mea culpa".

Los santos inocentes

2010-03-12T08:16:00.001+01:00

Descanse en paz.

MALASTRUC (GAFE).

2010-03-10T12:50:00.010+01:00

Aquests dies li estava donant voltes a la situació que s’ ha creat en vers a la extraordinària nevada caiguda a Catalunya el dilluns. Una nevada a Barcelona i rodalies sempre es motiu de gresca i xerinola; de fet, que hi hagi una gran tempesta de neu no es gens habitual a les nostres terres, i per tant il•lusiona veure la muntanya del tibidabo ben blanca. Però com quasi tot el que acostuma a ser divertit , un esdeveniment així mostra la cara inoportuna un cop han passat les primeres hores i la gent observa com els vehicles no poden circular, els trens s’ aturen, i les línees d’ electricitat cauen empeses per la força del vent i de la neu. Un amic que ha viscut molts anys a Dinamarca, per telèfon em comentava l’ altre dia que un desastre d’ aquesta magnitud seria impensable en una país nòrdic, on estan molt mes acostumats a patir fenòmens així. Potser, em deia, es que al ser mes corrent que nevi, les administracions públiques estan mes preparades per fer front a les inclemències meteorològiques.

Bé, com us anava dient, jo li he anat buscant una explicació racional a tot aquest enrenou i em sembla que puc demostrar amb una certa base que tot i no tenir cap responsabilitat en el canvi climàtic, ni en el desplaçament cap al nord del anticicló de les Illes Azores, ni tan sols en la predicció meteorològica de TV3 ( la nostra), el culpable de totes les nostres desgracies es en Joan Saura.

El primer que vaig fer va ser cercar a la web de la Enciclopèdia Catalana el significat de la paraula inútil:

1 adj No útil, que no té o no dóna cap utilitat. Té la casa plena de trastos inútils. Tots els esforços foren inútils. Ara ja és inútil de parlar-ne.

2 adj 1 m i f Dit de la persona que no serveix per a una cosa determinada o per a res. M'han declarat inútil per al treball. És un inútil!

2 esp MIL Dit del ciutadà que és declarat no apte per al servei militar.

“Et voilá”, vaig pensar, potser aquest es un bon camí per trobar una explicació a les nostres tribulacions. Si us fixeu en la segona accepció que ens il•lustra la nostrada enciclopèdia de la definició d’ inútil, ens empeny de forma irremissible cap a algun dels nostres gestors públics ( uns quants fins i tot). Però amb ànim de ser exhaustiu vaig seguir buscant entre els possibles candidats:

covard -a

[s. XIV; del fr. ant. coart (actual couard), der. de coe (actual queue) 'cua', en el sentit que el covard gira cua per fugir]

1 adj i m i f Dit de la persona que té por del perill. És un covard. No ens mostrem tan covards.

2 adj Propi de la persona que té por del perill. Actes covards.

3 adj HERÀLD Dit de tot animal pintat amb la cua entre cames.

I aquí la veritat es que la forquilla ens deixa tres o quatre possibilitats. Però no volia deixar res al atzar, i tot i que un polític inútil i covard pot generar per si mateix una desgràcia com la que hem viscut els catalans i catalanes ( també els nou vinguts i aquells que tot i treballar i viure a Catalunya no s’ ho senten), vaig tornar al diccionari per última vegada:

malastruc -uga

[s. XIV; deriv. de malastre amb el sufix -uc que apareix en altres mots com poruc, xaruc, feixuc, caduc, etc]

adj 1 Que té desgràcia, malaurat.

2 Que porta desgràcia.

mal_as_truc.

No podem estar segurs de que en Joan Saura sigui al 100% responsable de les males maneres amb les que els mossos d’ esquadra tractaven als detinguts fa uns mesos a les comissaries. Tampoc el podem fer culpable de que un parell de dropos encenguessin el foc dels Ports, ni de que la seva directora general manipulés informes dels bombers, o de que els caps del seu departament no donessin crèdit a les manifestacions de la gent del territori en els primers moments del incendi. Seria del tot injust carregar-li el mort de la tempesta de neu, de la manca de previsió a la hora de salpebrar (el pebre no faria falta) les carreteres abans de la tempesta, o de tenir retens de policia a les carreteres, o ¡ que cony sé jo! de posar a un alt funcionari del seu departament a informar minut a minut en temps real del perills, les vies de comunicació tancades, els trens que funcionen i els que no...

El que si que sabem es que Joan Saura reuneix les qualitats de les tres paraules anteriors, i que son per aquestes qualitats per el que ha de dimitir, o en Montilla l’ ha de cessar: per inútil, covard i malastruc, sobre tot per aquesta última, no sigui cas que en els propers mesos patim la caiguda de un meteorit gegant a la plaça Catalunya, desgràcia de la que tampoc tindria cap responsabilitat, vagi per endevant .

LO SUSCRIBO.

2009-12-13T14:41:00.002+01:00

No me ha sido muy difícil tomar una decisión de lo que habría podido hacer hoy ante la convocatoria de las consultas sobre el hipotético Estado catalán en el supuesto que tuviera derecho a voto. Sin ninguna duda, habría votado que sí. Por tres motivos. En primer lugar, votaría reactiva y afirmativamente aunque solo sea para tocar los huevos a una España que no me gusta y a la que nadie, desde la propia España, intenta hacer callar. En segundo lugar, porque encuentro de una gran salud cívica que la gente se dedique a montar urnas y no vaya por la vida con la goma 2 por delante. Y en tercero, porque no me gusta que haya nadie que me diga quién soy, cuáles han de ser mis sentimientos respecto a mis semejantes, de dónde viene mi familia y a dónde va la lengua en la que hablo.
En el fondo, se trata de un conflicto de raíces. Por una parte, la raíz de una hispanidad invasiva que se refleja en un manual de valores patrióticos que distinguen el bien y el mal. Por otra, la raíz humillante de formar parte de un territorio cuyos ciudadanos cumplen las reglas que les dictan y tienen la sensación de ir por la vida pidiendo la limosna de la comprensión. Mi vida personal no se verá afectada por el resultado. Pero es el único instrumento del que dispongo para salir con dignidad de la celda de castigo moral en la que, como catalán, me encuentro.
Lo digo sin paranoia ni ganas de confrontarme con tantos amigos que han renunciado a ponerse en mi lugar. No soy nacionalista, ni catalán ni español, porque estoy convencido de que los nacionalismos se aprovechan de las legítimas pulsiones colectivas para mantener las diferencias entre la gente con poder y la sometida al poder. No estoy convencido, en cambio, de que tanta alharaca nacional, en España o en Catalunya, no pueda desembocar en odios artificiales y en extraños valores segregacionistas. La nación existe, pero los que la defienden mueven más al escepticismo que al entusiasmo.
Hasta ahora creíamos que otra España era posible. Y los adalides de la España centrípeta no están por la labor. Existe una España de la que sería una pena prescindir. No es la España de la uniformidad, sino la diversidad. No es la España que hace ver que no ve, sino la que podría ver el mundo con los ojos múltiples de todas las Españas por poco que se sacara de encima el rastro inquisitorial que la conforma. Tanta energía en el insulto y el ninguneo podría canalizarse hacia la concordia y la comprensión. La España real hoy es un espejismo de la España posible. Y para que haya una España distinta y posible a veces conviene ir a votar lo que en teoría no conviene. Entre todos nos han llevado a esa curiosa paradoja.

JOAN Barril
PERIODISTA Y ESCRITOR

OTRO CUENTO DE NAVIDAD.

2009-11-23T10:43:00.003+01:00

Evaristo Estruch se levantó sobresaltado aquel veinticinco de Diciembre. Había sufrido una noche agitada, inmerso en terribles pesadillas que apenas le habían permito descansar. En una de ellas, la única que recordaba, un antiguo socio ya fallecido se le aparecía y le martirizaba con una profecía de horrendas apariciones fantasmales en Navidad; algo que le recordó al fantástico cuento de Dickens con los espíritus de las navidades, pasadas, presentes y futuras. Todo le pareció muy surrealista, y aunque nunca fue una persona susceptible le dejó un punto de inquietud.

Tampoco era Evaristo un hombre especialmente avaro, al menos eso creía él.Su única conexión con el “Ebenezer Scrooge” del cuento, era quizás su cargo de Consejero Delegado en una pequeña Caja de Ahorros de la comarca y la adicción al trabajo, vicio que le recriminaban tanto su esposa como sus mejores amigos. Así que una vez hubo desayunado, despejó de su mente las tribulaciones de la noche anterior, seguramente el resultado inevitable de los excesos de la cena de nochebuena.

.- Paparruchas, pensó.

Junto a su hijo menor dedicó la mañana de Navidad a abrir los regalos que “Santa Claus” había dejado bajo el árbol, Un Papá Noel especialmente generoso aquellas navidades, a la vista de la montaña de cajas decoradas que se amontonaban bajo el brillante abeto de poliuretano del salón. En esa tarea estaba cuando sonó el timbre de la puerta. Al abrir su sorpresa inicial se fue convirtiendo en estupefacción, y esta última en un terrible presentimiento:

.- Hola primo, acabamos de llegar de Granada y nos hemos dicho, vamos a visitar al primo Evaristo, y de paso comemos juntos en Navidad con la familia. He intentado encontrar tu teléfono para llamarte antes, pero hace tantos años que no nos vemos que me fue imposible dar con él. No te preocupes por la comida, de camino a tu casa hemos comprado unas pizzas para que no te quedes corto.

Casi no podía articular palabra, ante sus ojos, en el rellano de la escalera y esperando una indicación para entrar se encontraba el primo Julián, un fantasma (en el más moderno sentido de la palabra) de juventud en su Granada natal, acompañado de su mujer y los cuatro hijos del matrimonio.

.- Por Dios Evaristo, no les dejes en la puerta, pasad, pasad…¡qué hombre! Con la ilusión que me hacía conocer a tu primo Julián.

Carmen, su esposa, una mujer encantadora con quien se casó ya hacía más de veinte años, siempre se había caracterizado por su (a criterio de Evaristo) exagerada hospitalidad. Ella tomó las riendas de la situación en un instante y el pobre Evaristo “sin ganas de ná, na más que de morirse” se veía arrastrado por el tsunami de los acontecimientos. Entre tanto, los hijos del primo Julián empezaron a saltar por el sofá, mientras su hijo intentaba proteger (sin demasiado éxito) los juguetes recién estrenados.

Aún no recuperado del golpe inicial, sonó por segunda vez el timbre de la puerta:

.- Hola vecino, ¿está tu mujer?

Era la vecina soltera del segundo. La señora Encarnación, una mujer cuya edad era mucho menor de la que aparentaba, sola en la vida, a pesar de sus denodados esfuerzos por encontrar esa media naranja que le acompañase en el devenir de su existencia, y una plaga bíblica que asolaba casas y haciendas día sí, día también. Entre sollozos y tras una breve conversación con la esposa de Evaristo, esta última se acercó a su marido y le dijo:

.- Cariño, Doña Encarnación se quedará a comer con nosotros, está sola en su casa y no sabe con quien pasar la Navidad, nadie de su familia ha querido invitarla y está con una depresión de caballo. Nos ha traído un bizcocho buenísimo. La verdad es que me he visto en la obligación de invitarla, pobre mujer…

Evaristo en un primer instante pensó en proponer al Vaticano la beatificación en vida de su esposa, pero inmediatamente le vino al pensamiento de nuevo el cuento de Dickens; el fantasma de las Navidades presentes. ¿Será verdad que existen los sueños premonitorios?

Se estaba haciendo tarde para comer, y con la familia del primo Julián y Doña Encarnación en la mesa esperando los langostinos, Carmencita, su hija, se estaba retrasando. En ese instante oyó como se abría la puerta de entrada, y Carmencita entró en el comedor, pero tampoco llegaba sola.

.- Papá he invitado a comer en Navidad a mi novio para presentároslo, D.J.y yo hemos querido que fuese una sorpresa estas navidades, Mamá ha sido nuestra cómplice y está al corriente desde hace unos días. Se llama Damián Josué y es argentino… pero podéis llamarle D.J. Trabaja pinchando discos en varias discotecas. Evaristo miró a su mujer con los ojos inyectados en sangre, en tanto esta le sonreía con complacencia y procedía a acomodar en la mesa a los nuevos comensales.

.- ¡Suegro! Esteee ¿Donde guardás vos las cervezas?

Ante sí tenía al fantasma de las Navidades futuras. Un pollo lleno de tatuajes y piercings que le miraba con una sonrisa forzada mientras daba buena cuenta de una cerveza que Carmencia diligentemente le había servido.

Hundido en su silla mientras la familia del primo comía a dos carrillos, D.J acababa con las existencias de cerveza, vinos y licores, y la vecina seguía obsequiándoles con su conferencia dramática de mujer solitaria y abandonada en Navidad, escuchó en algún programa de televisión las notas de un "año más" de "Mecano, cerró levemente los ojos y se dispuso a celebrar la Navidad en "familia".

IMATGES DE TARDOR AL PIRINEU

2009-11-11T09:35:00.004+01:00

La estrella.

2009-11-08T20:36:00.001+01:00

¿Qué les parece este relato, de Arthur C. Clark?

La Estrella

Arthur C. Clarke

Hay tres mil años luz hasta el Vaticano. En otro tiempo creía que el espacio no podía alterar la fe; y lo creía al igual que consideraba fuera de duda el que los cielos cantaran la gloria de la obra de Dios. A la sazón he visto esa obra y mi fe se encuentra considerablemente minada.

Contemplo el crucifijo que pende en la pared de la cabina sobre el ordenador Mark VI y por primera vez en mi vida me pregunto si no será un símbolo vacuo.

No he hablado con nadie todavía, pero la verdad no puede ocultarse. Los datos existen para que alguien los observe, registrados como están en millas incontables de cinta magnética y miles de fotografías que llevamos de regreso a la Tierra. Otros científicos las interpretarán tan fácilmente como yo; más fácilmente, sin duda. No soy quien para simular la manipulación de la verdad que tan pésimo prestigio proporcionó a mi orden en los días pasados.

La tripulación está ya bastante deprimida; me pregunto cómo se tomarán esta última ironía. Pocos de cuantos la componen tienen una fe religiosa, y, no obstante, no se aprovecharán de este arma definitiva usándola contra mí; guerra privada, honrada pero fundamentalmente seria, que ha tenido lugar durante todo el trayecto desde que salimos de la Tierra. Era divertido tener a un jesuita de Primer Astrofísico. El doctor Chandler, por ejemplo, nunca pudo asimilarlo del todo (¿por qué serán ateos tan notorios los hombres entregados a la medicina?). A veces me encontraba ante el tablero de observación, donde las luces permanecen siempre amortiguadas y el resplandor de las estrellas con gloria inalterada. Se me acercaba entonces y se quedaba contemplando el exterior por la gran escotilla oval, mientras los cielos giraban con lentitud en torno de nosotros a medida que la nave se balanceaba de punta a punta con la escora que no nos habíamos molestado en corregir.

-Bueno, padre -acababa diciendo al final-. Esto prosigue una eternidad tras otra; acaso lo hizo Alguien. Sin embargo, ¿cómo puede creer usted que ese Alguien ha de tener un interés especial en nosotros y en nuestro miserable mundillo? Esto es lo que no puedo entender. -Comenzaba entonces la disputa, mientras las estrellas y las nebulosas giraban en derredor de nosotros en silenciosos e infinitos arcos que se abrían del otro lado del plástico de la escotilla de observación.

En mi sentir, era la aparente incongruencia de mi posición lo que, de veras, divertía a la tripulación. En vano argumentaba yo con mis tres artículos en el Diario Astrofísico y mis cinco de Noticias Mensuales de la Real Sociedad Astronómica. Les recordaba que nuestra orden había conseguido no poca fama por sus trabajos científicos. Podíamos quedar pocos ya, pero desde el siglo XVIII habíamos hecho aportes a la astronomía y la geofísica que no podían ni siquiera evaluarse.

¿Dará al traste con mil años de historia mi informe sobre la Nebulosa del Fénix?
Me temo, empero, que dará al traste con muchas más cosas.

No sé quién bautizó a la nebulosa con ese nombre que tan malo me parece. Si contiene una profecía, ésta no podrá verificarse hasta dentro de mil años. Hasta la palabra «nebulosa» es equívoca, ya que el Fénix es mucho más pequeño que esas magníficas acumulaciones de gas (la materia de las estrellas nonatas) que se esparcen por toda la longitud de la Vía Láctea. En escala cósmica, por supuesto, la Nebulosa del Fénix es una cabeza de alfiler, una tenue cáscara de gas que rodea a una estrella única.

O lo que queda de esa estrella...

Mientras se alza por encima de las líneas del espectrofotómetro, la rubensiana pesadez de Loyola parece burlarse de mí. ¿Qué habrías hecho tú, Padre, con este conocimiento que me ha sobrevenido, tan alejado del pequeño mundo que era todo el universo que tú conociste? ¿Habría triunfado tu fe en la prueba, como la mía ha fallado ante ella?

Miras en la distancia, Padre, pero por mi parte he ido más allá de lo que pudieras haber imaginado cuando fundaste nuestra orden hace dos mil años. Ninguna otra nave investigadora ha ido tan lejos de la Tierra; nos encontramos en las mismísimas fronteras del universo explorado. Nos propusimos alcanzar la Nebulosa del Fénix, lo conseguimos, y regresamos con el conocimiento sobre nuestros hombros. Desearía liberar mis hombros de esa carga, pero en vano te invoco a través de los siglos y los años luz que se alzan entre nosotros.

Las palabras son transparentes en tu libro de reglas. AD MAIOREM DEI GLORIAM, dice el mensaje, pero se trata de un mensaje en que ya no puedo creer. ¿Habrías seguido creyendo tú de haber visto lo que hemos encontrado?

Por supuesto, sabíamos lo que era la Nebulosa del Fénix. Todos los años, sólo en nuestra galaxia explotaban más de cien estrellas, aumentando durante horas o días su fulgor en miles de veces antes de sumergirse en la muerte y la negrura. Son las novas ordinarias, las consabidas catástrofes del universo. He registrado los espectrogramas y curvas de luz de docenas de ellas desde que comencé a trabajar en el observatorio lunar.

Pero tres o cuatro veces cada mil años tiene lugar algo distinto junto a lo que hasta una nova palidece con total insignificancia.

Cuando una estrella se convierte en supernova puede, durante un breve instante, apagar el brillo de todos los soles de la galaxia. Los astrónomos chinos detectaron una en 1054 sin saber que fenómeno fue. Cinco siglos más tarde, en 1572, estalló una supernova en Casiopea con tanto brillo que fue visible a la luz del día. En los mil años transcurridos desde esa fecha han tenido lugar tres explosiones más.

Nuestra misión era visitar los restos de una catástrofe tal para reconstruir los sucesos que la habían precedido y, de ser posible, saber la causa. Nos adentramos con cautela en las capas concéntricas de gas que habían estallado tres mil años antes y que se encontraban todavía en expansión. El calor era inmenso y radiaba aún con feroz luz violeta, demasiado tenue empero para hacernos daño. Cuando la estrella explotó, sus estratos exteriores irrumpieron hacia arriba con velocidad tal que habían salido por completo de su campo de gravitación. Hoy forman un caparazón hueco tan grande que puede abarcar mil sistemas solares, rodeando lo que brilla y arde en su centro y que no es sino el objeto fantástico que es ahora la estrella: una masa blanca, más pequeña que la Tierra, pero con un peso un millón de veces mayor.

Las capas de gas brillante nos rodeaban y desvanecían la noche normal de los espacios interestelares. Volamos en el interior de una bomba cósmica que había detonado milenios atrás y cuyos fragmentos incandescentes eran todavía metralla.

La inmensa escala de la explosión y el hecho que su onda expansiva hubiera alcanzado ya un volumen de espacio de muchos billones de millas, despojaba a la escena de todo movimiento perceptible. Un ojo desnudo tardaría décadas antes de captar un movimiento en las torturadas espirales de gas; sin embargo, la sensación del estallido lo dominaba todo.

Habíamos comprobado nuestra dirección primaria horas antes y nos encaminábamos despacio hacia la pequeña estrella que teníamos al frente. Había sido un sol como el nuestro en otro tiempo, pero había despilfarrado en pocas horas la energía que habría mantenido su brillo durante un millón de años. A la sazón se encontraba como un tacaño desplumado que escatimara sus recursos en un intento de reparar su pródiga juventud.

Seriamente, nadie esperaba encontrar planetas. Si alguno hubo antes de la explosión se habría convertido en ráfagas de vapor y su sustancia se habría confundido con la estructura de la estrella misma. Pese a todo investigamos rutinariamente, como siempre que nos aproximábamos a un sol desconocido, y dimos con un mundo diminuto que daba vueltas en torno de la estrella a una distancia inmensa. Tenía que haberse tratado del Plutón de aquel desvanecido sistema solar, dando vueltas en las fronteras de la noche. Demasiado lejos del sol central para haber conocido la vida, su distancia misma lo había salvado del destino que sin duda habían seguido todos sus compañeros.

Los fuegos de la explosión habían afectado su capa rocosa y quemado la costra de gas helado que en sus días lo habría cubierto. Aterrizamos y encontramos la bóveda.

Sus constructores hicieron seguramente lo mismo que habríamos hecho nosotros. La señal monolítica que se erguía sobre la entrada era a la sazón una masa fundida, pero desde que tomamos las primeras fotografías desde lejos supimos que aquello había sido obra de la inteligencia. Poco después detectamos la capa de radiactividad que había quedado enterrada en la roca. Aún cuando el pilón que descollaba sobre la Bóveda hubiera sido destruido, esta capa habría permanecido, inmóvil, pero como faro eterno que llamaba a las estrellas. Nuestra nave descendió hacia aquel gigantesco ojo de buey como una flecha corre hacia la diana.

El pilón debió alcanzar una milla de altura cuando fue construido, pero a la sazón parecía un cabo de vela que hubiera sido derretido y convertido en amasijo de cera. Nos costó una semana pasar por la capa rocosa fundida, ya que no teníamos las herramientas apropiadas para el caso. Nuestro programa original fue dejado de lado; aquel monumento solitario, que hablaba de un trabajo realizado a una distancia tan grande del sol destruido, sólo podía tener un sentido. Una civilización que supo cercana su muerte había alzado su último adiós a la inmortalidad.

Habríamos tardado generaciones enteras en examinar todos los tesoros que encontramos en la Bóveda. Ellos tuvieron mucho tiempo para prepararla, ya que el sol debió dar sus primeros avisos muchos años antes de la explosión final. Todo lo que quisieron preservar, todos los frutos de su genio, lo llevaron hasta aquel mundo distante en los días que precedieron al fin, esperando que cualquier otra raza los encontrara y no hiciera caso omiso de ellos.

¡Si hubieran tenido un poco más de tiempo! Podían viajar con soltura de un planeta a otro, pero todavía no habían aprendido a salvar los golfos interestelares; y el sistema solar más cercano se encontraba a cien años luz de distancia.

Aun cuando no hubieran sido tan intranquilizadoramente humanos como mostraban sus esculturas, no hubiéramos podido menos que admirarlos y lamentar su destino. Dejaron miles de registros visuales y máquinas para proyectarlos, junto con elaboradas instrucciones gráficas de las que no resultaba difícil deducir su lenguaje escrito. Examinamos muchos de aquellos registros y revivimos con ellos por vez primera, en seis mil años, la calidez y hermosura de una civilización que tuvo que ser superior a la nuestra de muchas maneras. Acaso habían dejado memoria sólo de lo mejor. Pero sus mundos eran encantadores y sus ciudades habían sido construidas con una gracia que se relacionaba con la de cualquiera de las nuestras. Las contemplamos en pleno funcionamiento y escuchamos su habla musical a través de las centurias. Recuerdo todavía una viva escena: un grupo de niños en un banco de extraña arena azul jugaban con las olas como los niños juegan en la Tierra.

Y hundiéndose en el horizonte, todavía cálido, amable y vitalizador, se encontraba aquel sol que pronto habría de trocarse en traidor y de olvidarse de toda aquella felicidad inocente.

Posiblemente, de no haber estado tan lejos de la Tierra y de no habernos encontrado por ende tan propensos a la soledad, no nos habríamos conmovido tanto. Muchos habíamos visto ruinas de antiguas civilizaciones en otros mundos, pero nunca nos habían afectado tan profundamente.

La tragedia era única. Para una raza, sucumbir y decaer era una cosa, como las naciones y las culturas habían hecho en la Tierra. Pero ser destruida tan completamente en pleno florecimiento, sin dejar supervivientes... ¿cómo podía conciliarse ello con la misericordia de Dios?

Mis colegas me preguntaron esto y les di las respuestas que supe. Acaso tú lo habrías hecho mejor, Padre Loyola, pero nada he encontrado en los Ejercicios Espirituales que pueda servirme. No habían sido malvados; no sé a qué dioses adoraban, si acaso adoraban a alguno. Pero los he visto después de muchos siglos y he contemplado durante largos instantes el empeño que pusieron en su último esfuerzo por preservarse mientras ese empeño era iluminado por el sol que estaba amenazado.

Sé las respuestas que me darán mis colegas cuando regrese a la Tierra. Dirán que el universo no tiene propósito ni plan, puesto que cada año explotan cien soles, en este mismo instante hay una raza en algún lugar del espacio que se encuentra en trance de extinción. Tanto si ha obrado bien como si ha obrado mal en el curso de su existencia, ello no cuenta a la hora definitiva; no hay justicia divina porque no hay Dios.

No obstante, por supuesto, cuanto hemos visto no prueba nada. Quien argumentase así estaría sometido a las leyes de la emoción, no de la lógica. Dios no necesita justificar sus actos ante los hombres. Aquel que hizo el universo puede destruirlo cuando quiera. Es una arrogancia peligrosamente próxima a la
blasfemia el decir lo que puede y no puede hacer.

A pesar de los mundos y las civilizaciones incluidas en esta consideración, podría haber aceptado este razonamiento. Pero hay un punto en el que la fe más profunda se resquebraja y, a la sazón, una vez hechos mis cálculos, he alcanzado ese punto.

Antes de llegar a la nebulosa nos era imposible decir cuándo se había producido la explosión. No obstante, a la sazón, gracias a la evidencia astronómica y a los registros encontrados en el planeta superviviente, he podido fechar la catástrofe con precisión. Sé en qué año llegó a la Tierra la luz despedida por aquel estruendo colosal. Sé con qué brillantez lució en los cielos terrestres la supernova cuyo cadáver relampagueaba mortecinamente tras nuestra nave. Sé también lo que ocasionó un resplandor a poca altura, antes del alba, brillando como un faro en el oriente.

Razonablemente no puede haber dudas; el viejo misterio está resuelto por fin. Sin embargo... Señor, había tantas estrellas que pudiste haber usado...

¿Qué necesidad había de llevar a aquellas gentes a la destrucción y que el signo de su aniquilación resplandeciese sobre Belén?

La cabina.

2009-11-03T01:40:00.002+01:00

Descanse en paz, otro de los grandes.

Ein Volk, ein Reich, ein Führer

2009-11-02T13:02:00.001+01:00

Cada uno pude interpretarlo como quiera pero la influencia que aún hoy sigue ejerciendo José María Aznar sobre el Partido Popular y la derecha española es innegable. Por eso cuesta pensar que sea casualidad que, el día en que se acusa a Rajoy de inacción, el ex presidente del Gobierno se descuelgue con unas declaraciones en las que afirma que para ejercer un buen liderazgo no puede haber más de un líder.

Aznar ha añadido que esto es lo que respondía en su etapa como presidente del Gobierno cuando otros mandatarios le preguntaban como debían actuar como líderes. Además les respondía: "Un líder, no varios; un partido, no varios; un proyecto, no varios". "La conjunción de estas tres cosas a mí me dio resultado", ha dicho.

(La sexta noticias )

Pandemia Gripe A ¿que pandemia?

2009-10-23T16:53:00.003+02:00

A esta fe sí que me apunto...

¡ Que la nombren papa... o mama, que no sé muy bien como va esto!

Esta monjita, desde su retiro en Montserrat, apunta a las farmacéuticas con mucha más precisión que la mayoría de los políticos que nos gobiernan. Si es que el sentido común habita en las montañas más escarpadas, por lo que se ve.

No se pierdan el resto de los vídeos en Youtube de Sor seiscientos.

IMATGES DE TARDOR.

2009-10-12T23:56:00.005+02:00

El riu de la vida.

Colors.

Textures

Al·lucina "vesina"

Un follet del bosc.

Es tard i vol plure.

DIA MUNDIAL DE LOS DOCENTES.

2009-10-06T12:42:00.004+02:00

Hace muchos, muchos años... en un país donde solía gobernar la derecha ( más que nada porque la izquierda no estaba inventada todavía) :

Expedíente de 1734 sobre la escuela de Ohanes.

CARTA DEL MAESTRO DE OHANES AL ALCALDE DEL PUEBLO:

«Tengo el honor de poner en su conocimiento la inquietud que me produce ver la viga que media la clase que regento, pués está partida por medio, por lo cual el terrado ha cedido y ha formado una especie de embudo que recoge las aguas de las lluvias y las deja caer a chorro tieso sobre mi mesa de trabajo, mojándome los papeles y haciéndome coger unos dolores reumáticos que no me dejan mantenerme derecho. En fin, señor Alcalde, espero de su amabilidad ponga coto a esto si no quiere que ocurra alguna desgracia con los niños y con su maestro, éste su muy seguro servidor. Dios guarde a V. muchos años. Ohanes (firmado y rubricado). Señor Alcalde de Ohanes de las Alpuxarras».

RESPUESTA DEL ILTMO. SR. ALCALDE:

Recibo con gran extrañeza el oficio que ha tenido a bien dirigirme y me apresuro a contestarle. Es cosa rara que los Agentes de mi autoridad, no me hayan dado cuenta de nada referente a la viga, y es más, pongo en duda que se encuentre en esas condiciones, puesto que según me informa el tío Sarmiento no hará sesenta años que se puso, y no creo una vez dadas esas explicaciones, que notenio por que, paso a decirte que eso no son más que excusas y pretextos para no dar golpe. En cuanto a los papeles que se le mojan y el reuma que se le avecina, puede muy bien guardárselo a aquellos en el cajón o en casa, y éste yendo a la escuela con una manta. No obstante lo que antecede, enviaré uno de estós días, alguno de mis subordinados que mire lo que hay de eso. Y ojo, que su engaño le estaría estar otros seis años sin cobrar los quinientos reales de su sueldo. Dios guarde a V. muchos años. Ohanes 28 de noviembre de 1734. El alcalde Bartolomé Zancajo (firmado y rubricado). Señor maestro de primeras letras de la Villa de Ohanes de las Alpuxarras».

CONTRARÉPLICA DEL MAESTRO:

«Tengo el honor de acusar recibo a su atento oficio de ayer donde tiene a bien poner en duda el estado de la viga. Desde mi oficio anterior, Sr; Alcalde, hace unos ochos meses pasaron las lluvias del invierno, y yo siempre mirando la viga, con la inquietud consiguiente: ¿caerá; no caerá? Y así un día y otro, como si en vez de una viga fuese una margarita. Si usted no cree lo que le estoy diciendo puede mandar dos personas peritas, o venir usted mismo dando un paseito si no le cuesta rnucha molestia que yo no le engaño. Más que darle una idea del estado de mi clase me permito acompañarle un dibujo, tomado del natural, que le dará una estampa real de ella. Y de lo del sueldo, no creo yo que se atreva usted a tocar los quinientos reales, porque ya sabe usted lo que dice el refrán: «Al cajón, ni....». En fin, Sr. Alcalde, Dios le guarde muchos años los efectos de la viga. Ohanes de las Alpuxarras a 29 de novienibre de 1734. Partido de Uxixar. Reino de Granada»

EL ALCALDE SIEMPRE TIENE LA ÚLTIMA PALABRA:

«Acuso recibo a su oficio de 29 de noviembre del pasado año y me parece excesiva tanta machaconería en el asunto de la viga. Sepa el Sr. maestro, que si no le conviene la escuela puede pillar el camino e irse a otro sitio, que aquí para lo que enseña, falta no hace. ¿Qué le importan a estas gentes dónde está Marte, ni las vueltas que da la luna, ni que cuatro por seis son veinisiete, ni que Miguel de Cervantes descubrió las Américas? Para coger un mancage basta y sobra con tener fuerzas para ello. No obstante, como soy amante de la curtura y no quiero que digan que he hablao al maestro y no le trato como se debe, nombraré una comísión que informe sobre el asunto de la viga, y si resulta que usted me ha engañado, ha caído. Dios guarde a V. muchos años. Ohanes de las Alpuxarras a 15 de octubre de 1735. El Alcalde Bartolomé Zancajo (firmado y rubricado). Señor Maestro de Prlineras Letras Localiclad».

Informe de los peritos

«Antonio Fuentes Barranco, Juan González García, Maestros albañiles graduados de la Villa de Ohanes de las Alpuxarras, informan que personados en el sitio denominado u llamado, dicho sea con perdón, la Escuela de este lugar, a las 12 de la mañana del día 15 de mayo de 1736 acompañados por el Señor Escribano de este Ayuntamiento, y mandados por el Señor Alcalde, opinamos, pensamos y creeemos que la viga que ocupa el centro de la clase, aula o sala, que por estos tres nombres se le denomina o circunscribe, que la dicha viga no se ha movido, sólo se ha bajao cosa de de diez o doce deos, amenasando sólo caer; pero nunca juntarse con el suelo aplastando a los que aloja dentro. Pero como quiera que la madera es un cuerpo astilloso, tiene que crujir antes de pegar el golpazo dando tiempo a que se salven por lo menos siete u ocho. Por todo lo cual, y puesta la mano en el corazón y en conciencia, decimos que el peligro que ofrece la aludida viga es un peligro leve, o sea de poca trascendencia. Todo lo cual firmamos y no sellamos por no tener sello. En Ohanes a la fecha arriba indicada, Antonio Fuentes (firmado y rubilcado), Juan González (firmado y rubilcado) »

«Don Celedonio González García de García González. Escribano de la villa de Ohanes de las Alpuxarras, partido de Uxixar, reyno de Granada. Digo, declaro y doy fe de cuanto en esta información del maestro de primeras letras de esta localidad, sobre una viga que dice el primero al Sr. Alcalde, o sea el segundo, está partida en el techo de su clase. Mi informe imparcial, desapasionado y verídico, como corresponde a mi profesión es el siguiente: sí la viga cae, y amenaza peligro, puede ocurrir: A) que mate al Maestro en cuyo caso esta digna Corporat:ión se ahorraría los quinientos reales que le paga. B) que matase a los niños y al Maestro cuyo caso sobraba ocurriendo al Maestro. C) que matase a los niños y al Maestro ocurriendo en este caso, como suele decirse, quie se mataban dos pájaros de un tiro, y D) que no matase a nadie; en cuyo supuesto no hay por qué alargarse. Examinados en derecho las causas y efectos que antecéden, emito este informe honrado y leal, cumpliendo con ello un deber de conciencia. En Ohanes de las Alpuxarras a 15 de mayo de 1736. Celedonio González García (firmado y rubricado)».

Este es el famoso expediente, pero buscando en el Archivo municipal de Ohanes hemos encontrado otro interesante legajo del cual transcribimos textualmente el siguiente documento, con el cual se aclara todo este asunto de la dichosa viga:

«Yo, don Joseph Sancho Mengíbar, cronista oficial de la Villa de Ohanes de las Alpuxarras, declaro por mi honor ser ciertos los hechos que a continuación describo, para que de ellos quede constancia en el Histórico Archivo de esta Villa, lamentando que la índole de los mismos ponga un hito trágico en los bucólicos anales de este pueblo. El día 14 de Octubre del Año de Nuestro Señor Jesucristo, mil setecientos cuarenta, siendo Alcalde de esta Villa D. Bartolomé Zancajo y Zancajo, y siendo las doce de la mañana, se hundió el techo del salón de la escuela de esta localidad, pereciendo en el siniestro el señor maestro de primeras letras Don Menón Garrido Martín y los catorce niños que en aquellos momentos daban clase. Despues de laboriosos trabajos fueron extraídos de entre los escombros los cadáveres de las víctimas y trasladados al depósito del cementerio municipal, acompañados del pueblo en masas, que era partícipe por entero del dolor que significaba tal catástrofe, ya que todos, más o menos directamente, les alcanzaba dado el número tan elevado de inmolados en aras de la cultura. Abierto el oporttino expediente, se ha podido comprobar que por par-te de la autoridad competente tomaban periódicamente todas las medidas encaminadas a velar por el buen funcionamiento del recinto; y como pruebas concluyentes se presentó Expediente incoado al efecto, en que dos peritos albañiles y el Ilustre Escribano de esta villa, informaban sobre el buen estado del local en fecha muy próxima al suceso, ya que los informes datan del 15 de mayo de 1736. Y para que quede constancia, lo redacta y lo firma en Ohanes de las Alpuxarrras a 15 de diciembre de 1740. Joseph Sancho (firmado y rubricado)».

Nota aclaratoria:

Estos documentos se encuentran en los Libros de Apeos del Ayuntamiento de Ohanes (Archivo municipal). La primera y única publicación fue en la revista Aleteos por Don José Carretero ya fallecido) y por Don José Miralles, maestro retirado. La revista fue publicada en 1939 y no conservamos, por desgracia, ningún ejemplar. El texto está sacado de un libro escrito por ambos maestros, dedicado a Don Juan Torres, antiguo Alcalde de Ohanes. Hay un sólo ejemplar de este libro y se encuentra en manos de este señor

PASEN Y VEAN

2009-10-01T00:00:00.003+02:00

María, es una amiga periodista y asturiana que vive en Holanda ( por este orden). Sé que es periodista por que le he leído artículos en algún periódico, creo que vive en Holanda si ella me lo dice, y la considero mi amiga sin haberla visto en la vida solo por el hecho de visitarme con regularidad y mirar con buenos ojos las tonterías que escribo. Créanme, solo mirando la expresión de su cara en una pequeña fotografía, uno acaba convencido de que es una buena persona.

Hoy, sin ella proponérselo ( o sí), me ha pedido a gritos que les diga que se pasen por su blog. Como tantos y tantas otras, ella también tiene un blog.

¡ Coño! pasen y vean, sobre todo vean su último vídeo, que a veces se nos olvidan las cosas.

http://maria-elsitiodemirecreo.blogspot.com/2009/09/el-mundo-en-que-vivimos.html

"La cançó del lladre"

2009-09-25T12:04:00.002+02:00

Canción dedicada al Sr. Millet y a toda su familia, de la que tanto nos acordamos cada día al ver el telediario.

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Federico había sido siempre un hombre de orden, amante de la vida familiar y temeroso de Dios. Nunca se alejaba de los convencionalismos; prudente hasta extremos enfermizos, no olvidaba las palabras que su difunto padre pronunció en su lecho de muerte:

.- Federico, desconfía de los extraños, cuida de tu familia, de tu hacienda y mantén siempre la puerta de la casa cerrada a cal y canto.

Casó en edad temprana con aquella joven de buena posición que tanto agradaba a su madre; hija del señor notario del pueblo, que con el transcurso de los años llegaría a ser la esposa y madre ejemplar que encajaba en sus rígidos esquemas como zapato de cristal en el pie de cenicienta. Tuvieron un único hijo, no por voluntad propia, sino por los inescrutables designios de la Providencia. Le educaron como buen cristiano y probo ciudadano, aunque con escasa fortuna a tenor de las habladurías de sus convecinos. Federico Javier, que así bautizaron al joven vástago siguiendo la tradición familiar y en honor al santo patrón de la villa que le vio nacer, empezó a torcer el recto camino que su padre había trazado para él; a las chiquilladas y gamberradas propias de la difícil edad en la que todo infante transita de forma iniciática hacia la madurez, siguieron unos incipientes devaneos con el alcohol y las drogas, aunque nunca pasaron a mayores, y siempre disculpados cuando no justificados por su querida esposa, cegada en su amor maternal, que los achacaba a las malas amistades de su hijo.

Como cada noche, Federico procedió a cerrar las puertas de la casa, asegurar ventanas, dar una pequeña ronda por el jardín a fin de cerciorarse que no hubiera presencia de extraños en las inmediaciones de la finca y conectar la alarma. Subió las escaleras hacia el dormitorio con sigilo para no despertar a su familia, se sentó en la cama y al mirar a su esposa observó con estupor el hilo de sangre que manaba de sus labios. Casi sin tiempo a reaccionar, recibió un fuerte golpe en la cabeza, y con un hilo de consciencia pudo observar mientras la vida se le escapaba fugazmente, como su primogénito rebuscaba entre los cajones algo de dinero y joyas para seguir envenenando su sangre, la sangre de sus ancestros, y recordó con tristeza por última vez aquellas sabias palabras de su padre, que había convertido en ley:

.- Federico, desconfía de los extraños, cuida de tu familia, de tu hacienda y mantén siempre la puerta de la casa cerrada a cal y canto.

Cartas desde La Modelo y banderas de su puta madre.

2009-09-17T18:35:00.009+02:00

A l´ atenció del Honorable Senyor Fèlix Millet.

President de la Fundació Orfeó Català-Palau de la Música

Benvolgut Senyor:

No puc per mes que mostrar-li la meva gran sorpresa, al llegir la carta que aquest matí publica el diari degà de la premsa catalana. No li amagaré que en un primer moment les informacions que apuntaven a la seva culpabilitat en un assumpte tan fosc i barruer, com es la malversació de caudals públics i la apropiació indeguda de diners aliens, ens varen causar a la meva família i a mi mateix un terrible desencís en vers a una figura tan respectable com es la seva, no sols derivada del càrrec que ocupa, sinó també per el que representa el seu cognom dins de las famílies patrícies del nostre estimat país. Però un anàlisi meditat dels fets, em van portar a entendre el seu comportament, el tarannà que vostè i el Senyor Montull es van veure obligats a mantenir per atorgar el prestigi i la representació que els seus càrrecs es mereixien.

¿ Es que vostè, un prohom que durant els últims trenta anys ha estat un dels principals defensors de la cultura catalana, no te dret a que el país li retorni part de aquest generós esforç en forma de comissions en diner negre?

¿ Es un crim que un bon pare i diligent espòs com vostè, regali a la seva família uns modestos viatges a les Illes Maldives i altres indrets exotics pagats amb fons de la fundació que presideix, i a on de ben segur vostè haurà traslladat una part important del llegat cultural del que es dipositari,i si més no,representar al nostre país amb brillantor?

¿ Potser quelcom voldria que una dignitat com la seva,es veies vivint en un habitatge sense les més elementals comoditats, o que s´ hagués de veure en la necessitat de assumir les molestes despeses de les reformes de la llar?

No i mil vegades no. Catalunya li deu a vostè molt més que tres o quatre mil-lions d´ €uros Senyor Bitllet, perdó Millet. Mai se li podrà agrair el esforç, la dedicació i la feina feta per el nostre país. No hi ha prous diners al mon per pagar-li el honor que ens ha fet tots aquets anys amb la seva desinteressada tasca, i per que no dir ho, sacrifici patriòtic. Es per això que no entenc els motius que el mouen a escriure la carta d´ avui a “La Vanguardia” on insinua una petició de disculpes que no pertoquen .

Marxi amb la consciencia ben tranquil-la , que de desagraïts el món n'és ple.

Traducción al idioma de Cervantes.

Apreciado Señor:

No puedo más que mostrarle mi enorme sorpresa al leer esta mañana La carta que Ud. publica en el periódico decano de la prensa catalana.

No le miento si en un primer momento las informaciones que apuntaban a su culpabilidad en un asunto tan barriobajero y oscuro, como es la malversación de fondos públicos i la apropiación indebida de dinero ajeno, nos causaron a mi familia y a mi mismo un terrible desasosiego en relación a una figura tan respetable como la suya, no solo derivada del cargo que ocupa, sino también por lo que representa su apellido dentro de las familias patricias de nuestra querida patria. Pero un análisis meditado de los hechos, me permitieron entender su comportamiento, el talante que usted y el Señor Montull se vieron obligados a mantener para otorgar el prestigio y la representación que sus cargos merecían.

¿Es que Usted, un probo ciudadano que durante los últimos treinta años ha sido uno de los principales defensores de la cultura catalana, no tiene derecho a que el país le devuelva parte de este generoso esfuerzo en forma de comisiones en dinero negro?

¿Es un crimen que un buen padre y diligente esposo como Ud. Regale a su familia unos modestos viajes a las Islas Maldivas y otros destinos exóticos pagados con fondos de la fundación que Ud. preside y donde a buen seguro habrá trasladado una parte importante del legado cultural del que es depositario, a la par que representar a nuestro país con brillantez?

¿Quizás alguien querría que una dignidad como la suya fuese obligada a vivir en una vivienda sin las mínimas comodidades, o se viese en la necesidad de asumir los molestos costes de las reformas de su hogar?

No y mil veces no. Catalunya le debe a Ud. mucho más que tres o cuatro millones de Euros, señor Billete (perdón Millet). Nunca se le podrá agradecer el esfuerzo, la dedicación y el trabajo realizado por nuestro país. No existe suficiente dinero en el mundo para pagarle el honor que nos ha otorgado todos estos años, con su labor desinteresada y porque no decirlo sacrificio patriótico. Es por ello que no entiendo los motivos que le mueven a escribir la carta de hoy publicada en “La Vanguardia” donde insinúa una petición de disculpas a las que no ha lugar.

Márchese con la conciencia bien tranquila, que el mundo está lleno de desagradecidos.

ALICE IN WONDERLAND

2009-09-09T18:04:00.004+02:00

Se habían conocido por una de aquellas casualidades que el azar interpone en el trayecto de las personas; dos vidas anónimas que se cruzaron en un punto indeterminado del camino. Poco a poco, casi sin darse cuenta, se enamoraron como dos adolescentes y empezaron a tejer complicidades clandestinas. Buscaron espacios de intimidad donde las palabras eran algo más que palabras, y las caricias traspasaban la frontera física de los sentidos para adentrarse en el mundo imaginario de Alicia.

Como cada mañana ella le esperaba sentada en el mismo lugar, con el corazón acelerado por una extraña mezcla de inquietud y deseo, cuando un llanto de niño le transportó de nuevo a la realidad cotidiana; minimizó la pantalla del chat, se levantó a cerrar la puerta de la habitación donde su marido dormía tras otra de sus habituales borracheras, y con un gesto de fastidio preparó el biberón de leche para su hijo.

EL JOC DELS DISBARATS

2009-09-04T12:54:00.004+02:00

El proper dia 13 de Setembre en la bonica i/o pintoresca localitat d´ Arenys de Munt es procedirà a realitzar una consulta a la ciutadania sobre el dret d´ autodeterminació de Catalunya. La proposta sorgida des de l’associació local Moviment Arenyenc per l’Autodeterminació (MAPA) s’ha convertit en el centre d’atenció d’aquest estiu, es per dir-ho d´ alguna manera la noticia “culebrón” de les vacances a casa nostra.

El fet de que una entitat civil organitzi una consulta per preguntar a la gent sobre aquesta qüestió, no hauria de causar cap terrabastall en una societat democràtica i madura com la catalana, però el suport donant per l´ Ajuntament d´ Arenys de Munt a la consulta, a fet reaccionar a les autoritats del estat interposant un recurs als tribunals per part del advocat del estat. De fet el motiu del recurs es per una suposada vulneració de competencies exclusives del estat ( convocar referendums) per part del Ajuntament, i vist des de aquest punt de vista tenen la seva raó. Per altra lloc, si qui convoca es una entitat privada, també es curiosa la poca feina que deu tenir l´ advocat del estat, per posar s´ hi a treballar; no els enganyo si els hi dic que em venen ganes de preparar les oposicions per advocat del estat.

En fi, que tot plegat sembla una polèmica de costellada; una entitat convoca una consulta que no pot transcendir mes enllà del àmbit de la seva localitat i del petit tant per cent de persones que hi vagin a votar, l ´ Ajuntament d´ Arenys de Munt els hi fa el caldo gros cedint unes dependencies municipals, i per acabar-ho d´ adobar el govern central envia l´ advocat del estat a esvalotar un xic més el galliner. Potser en la situació en la que estem no ens podem permetre fer botifarrades populars com aquestes en temes tan seriosos com es el dret a decidir ( o no). Ja fa massa temps que els nostres politics ens van obsequiant amb polèmiques de costellada, amb botifarrades que no porten a cap destí, i que no fan altre cosa que desmotivar als ciutadans que veuen com els seus problemes s´ agreugen mentre els representants públics juguen a la gallineta cega.

Després el diari El Mundo, l´ABC, i altres mitjans de Madrid es fregaran les mans i posaran la noticia en portada i el que es pitjor, els resultats de la consulta, siguin favorables o no a la autodeterminació. Els tertulians de les emissores de radio es “rasgarán las vestiduras” i abocaran carretades de merda sobre “los catalanes”, i quan surti la sentencia del Estatut algú es lamentarà de que els ciutadans, farts de tant paripé, no siguin sensibles a la possible retallada per part del Constitucional; rebrem consignes per manifestar-nos i per sortir al carrer, però a mi que no m´ esperin, que tindré prou feina estudiant el temari de les oposicions per advocat del estat.

ANTES DE "EL PORVENIR"

2009-07-27T19:10:00.005+02:00

Había recorrido aquella vieja carretera cientos de veces, pero era la primera vez que descubría detalles nunca percibidos con anterioridad. Desde que adquirieron la casa de la playa unos años atrás, allí había pasado los momentos más felices de su vida junto a Margarita y los niños; era una antigua casa modernista construida a principios del siglo anterior por el arquitecto Puig i Cadafalch en lo alto de una pequeña loma del Cap de Creus, encastada en las rocas que emergían del mar enbravecido por la tramontana.

Xavier y Marga eran uno de los patrones más representativos de las parejas de éxito del momento. Ella, abogada y socia de uno de los más importantes bufetes de Barcelona, una profesional reconocida en el ámbito del derecho urbanístico, una especialidad en auge en el último decenio, provenía de una de las familias de la alta burguesía catalana; hija de un prestigioso oftalmólogo, nunca quiso seguir la senda de la saga familiar. Xavier, en cambio era un hombre hecho a sí mismo. Premio extraordinario de carrera en la facultad de económicas de la Universidad de Barcelona, y director financiero de un holding de empresas multinacionales, sus orígenes no tenían un pedigree reseñable. Sus padres, emigrantes andaluces en la década de los sesenta, tuvieron unos inicios muy duros en la tierra que les acogió; la madre, Doña Rosario, se pasó media vida limpiando las casas de aquella clase adinerada que hoy conformaban el cerrado círculo de sus amistades. El padre fue hasta que murió, un humilde bedel del hospital propiedad de su suegro; en una de las visitas que regularmente le hacía al salir de la universidad, conoció a Marga, y sus caminos se cruzaron en un indeterminado punto de la vida por una casualidad, como si el destino le hubiera querido regalar aquella mañana su tesoro más preciado.

La carretera serpenteaba entre pinares y recónditas calas de la costa brava. Xavier intentaba evadir sus pensamientos de los sucesos acontecidos en las últimas horas, pero su mente volaba una y otra vez hacía el inmediato pasado como una de aquellas gaviotas que se cruzaba ante su coche en cada recodo del camino.

Cuando a primeras horas de la mañana, recibió en su despacho la llamada del Director General de la compañía citándole de forma inmediata a una reunión, su intuición profesional le decía que aquel requerimiento no auguraba nada bueno para su futuro. Hacía meses que los resultados de la empresa estaban en caída libre, y las pérdidas se acumulaban trimestre a trimestre sin que el equipo gestor que él dirigía pudiera revertir la situación. La crisis económica y financiera mundial era tan profunda que ni a corto ni a medio plazo se vislumbraban soluciones efectivas para paliar el descenso de las ventas.

.- Siéntese Sr. González.

Se encontró sentado en una sala, junto al Director General, el Director de Recursos Humanos, y varios miembros del Consejo de Administración. Fue una breve reunión sin otro orden del día que su defenestración; habían decidido despedirle agradeciéndole los servicios prestados. Sus contraseñas de acceso al sistema informático ya no eran operativas y en el breve transcurso de aquel encuentro, dos empleados empaquetaron los enseres de su despacho en unas cajas de mudanza. Los detalles de la liquidación ya los discutirían los abogados, le dijeron, ni tan siquiera le brindaron una explicación razonada de los motivos por los que decidieron prescindir de sus servicios. La humillación fue tan profunda que no tuvo aliento ni para despedirse de sus colaboradores.

En tanto los demonios personales se afanaban por torturar su alma como invisibles inquisidores, intentaba abstraerse escuchando el susurro del viento a través de la ventanilla de su automóvil. El mar adquiría por la tarde una extensa policromía de verdes y azules que intensificaban su belleza iluminado por los últimos rayos del sol, y un sinfín de pequeñas embarcaciones salpicaban el puerto de Cadaqués de blancas pinceladas, conformando una imagen recurrente en los catálogos turísticos de la zona.

Al salir de las instalaciones de la empresa aquella mañana, Xavier González se había dirigido hacia su domicilio; un ático desde el que se divisaba una de las mejores vistas de Barcelona. Fue el regalo de boda de su acaudalado suegro; más de doscientos metros cuadrados de vivienda domótica rodeados por una enorme terraza con piscina y un jardín japonés. Le extrañó ver a esas horas de la mañana en el párking, el descapotable de Marga; a pesar de tener el despacho a unas pocas calles de distancia, ella nunca se había caracterizado por desplazarse en transporte público. Al llegar a la planta dieciséis, la puerta del ascensor se abrió en el recibidor de su casa, y las notas de la canción “Fly me to the Moon” de Diana Krall invadían toda la estancia, señal inequívoca de que estaba en casa; siempre había sido una mujer sofisticada, y sus gustos musicales combinaban a la perfección con esa cualidad. Recorrió todas las estancias del lujoso apartamento sin hallar rastro de ella, por último se acercó a la puerta de la terraza y al verla, mil puñales se clavaron en su corazón. Marga retozaba en el agua con un desconocido. Su cuerpo desnudo brillaba al reflejo del sol y del agua, y sus manos se aferraban al torso de aquel hombre como dos garfios afilados, mientras sucumbía a los empujones pélvicos de su amante. Sus bocas se fundían en interminables besos, follando como animales en celo ajenos a la inesperada visita.

Arrebatado por la ira, cogió el revólver que guardaba en la caja fuerte y su mente se nubló de forma irreversible…

Habían transcurrido más de cuatro horas desde el episodio del apartamento. Xavier seguía conduciendo en dirección a Port de la Selva cuando divisó a unos metros las luces de un control policial; miró el revólver que aún reposaba en el asiento del acompañante, y con un golpe seco de volante encaminó su cuatro por cuatro hacía un sendero lateral. Los más de trescientos caballos del Porsche Cayenne rugían por entre los campos yermos del Cap de Creus, enfilando hacia lo alto de un pequeño acantilado de rocas. Cogió el revolver, salió del coche y lentamente fue caminando hasta llegar al final de la cuesta mientras su vida se iba derrumbando como un castillo de naipes; el móvil no dejaba de sonar, y se dispuso a escuchar el último mensaje de su mujer:

.-Xavier, tenemos que hablar, perdóname… no es lo que piensas, llámame por favor.

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“Maragarita, está linda la mar, y el viento lleva esencia sutil de azahar”.

Esos versos de Rubén Darío pasaban fugaces por su mente mientras encendía el último cigarrillo del paquete, y le traían a la memoria su sonrisa cada vez más desdibujada por el tiempo. Una gaviota planeaba ante sus ojos interpretando una delicada danza al compás de las corrientes de aire, y al fondo las olas rompían en una orgía de espuma blanca contra las rocas.

Entre tanto, apurando las últimas caladas, empezó a reflexionar sobre su futuro sentado al borde del acantilado.

CAPERUCITA LOCA Y EL BOBO FEROZ.

2009-07-26T07:50:00.002+02:00

Andaba el Bobo Feroz a vueltas con sus pensamientos mientras recogía unas flores en el bosque para hacer un ramito, cuando vio pasar a Caperucita:

.- ¡ Ole, ole y ole! Se detendrán las aguas de las correntías y los torrentes para ver pasar a esta niña guapa ¡qué movimientos tan gráciles, cómo menea las caderas!

¡ GUAPA, BONITA!

La pobre muchacha, sonreía abrumada por los piropos y halagos que le dedicaba el Bobo…

.- ¿A donde vas Caperucita con esos andares que me van a volver loco?

.-" Boy" a río a “labarme” el moño.

.- ¡ AY QUE GRACIOSA ES MI NIÑA! Si no tuviera trabajo te seguiría como un bobo hambriento allá donde fueras ¡ PRECIOSA!

Y siguió con su tarea, que si recojo un alelí, que si ahora una margarita, cuando vio pasar otra vez a Caperucita, y vayan Uds. a saber si por casualidad o buscado, hizo el Bobo un pareado.

.- ¿Otra vez por aquí, monada?

.- Es la primera vez que paso hoy por el camino del río. Me habrás tomado por mi abuelita, bobo, que viste como yo pero sin capucha y lleva un moño plateado en lugar de mis preciosas trenzas doradas, aunque…¿ como has podido confundirte con lo que cojea? ¡Tiene la cadera hecha mierda por la artrosis!

¡Tierra trágame! pensó el pobre Bobo Feroz, olvidarme las gafas de “serca” me va a acarrear un día un disgusto.

.- ¡ Ay Bobo…que cada día estás peor! Bueno cielo, te dejo que salgo ahora mismo de vacaciones al país de las maravillas; Alicia y el Gato de Chesire se han bajado un cargamento de pirulas de Amsterdam y me han invitado unos días a su apartamento . ¡Agur!

.- ¡Agur cariño!

El pobre Bobo se sentó en una piedra, y a vueltas con sus pensamientos como al inicio del cuento, murmuraba:

.- ¿Tendrá novio la abuelita? ¿Estará todavía sola en río? ¿Podré tener yo alguna oportunidad con ella? ¿ le gustarán las margaritas?

EL IMBECIL.

2009-07-21T17:23:00.002+02:00

Federico era un imbécil de manual.

Al nacer se propuso no llorar porque había escuchado desde el útero materno en alguna serie de televisión, que los hombres no lloran delante de las mujeres. La enfermera a instancias del médico le iba dando palmadas en el culo para que emitiera sus primeros sonidos:

.- Dele más fuerte enfermera.

.- Doctor, este niño no llora, no le puedo azotar más.

.- ¡Péguele mujer!

Ni las comadronas más veteranas habían visto jamás una paliza semejante en el hospital materno. Su pobre madre lloraba desconsoladamente espatarrada en la mesa de partos:

.- Hijo mío llora… ¡llora idiota, llora!

Y Federico empezó a llorar ¡y tanto que lloró! No paró de llorar durante los tres primeros años, convirtiendo la vida de sus padres en un auténtico infierno.

En el colegio sus dotes de gaznápiro eran bien conocidas, pero si algún episodio se recuerda, es aquel en el que Federico un día ventoso apostó ante el jolgorio general de sus compañeros, que su meada podría con la fuerza del viento de levante. En Cádiz, aún hoy se cantan chirigotas por carnaval sobre la desafortunada apuesta:

Apostaba el tonto de Federico
que con el viento podría el pito… ( tururututú)
Y girándose hacia el Levante
sacó la chorra y lanzó el chorrito… ( tururututú)

Tuvo varias novias, aunque ninguna le duró más de unas semanas. Solo aquella chica que conoció en un concierto de Víctor Manuel fue capaz de aguantarle, y tras un breve noviazgo se casaron.

“Solo pienso en ti. Juntos de la mano, se les ve por el jardín.”

Resu, que así se llamaba su sufrida esposa, un día llamó a una amiga para contarle sus desventuras:

.- Ana, no puedo más, me voy a divorciar de Federico. ¡Mira que fui idiota cuando me casé con él!

Su amiga la consolaba como buenamente podía:

.- Los dos, los dos sois idiotas, no te olvides de él.

El pobre Federico se volvió a quedar solo en la vida, y entró en una profunda depresión que le llevó a perder el trabajo. Cuando el Director de Recursos Humanos de la empresa le pidió al Director General que le indicara la causa del despido, su respuesta no admitía dudas:

.- Pon en la carta de despido, “por gilipollas”.

A pesar del éxodo de neuronas en el cerebro de Federico, este no era todavía tan tonto como para quedarse de brazos cruzados, así que recurrió a los Tribunales. El Juez de lo Social a la vista de las alegaciones de las partes, y muy en especial de la declaración del pobre Federico, confirmó el despido declarándolo plenamente procedente e imponiéndole las costas por haber interpuesto una demanda de forma temeraria.

La depresión le condujo a la locura, y fue internado en un Centro Psiquiátrico. Los últimos años de su vida los dedicó a la noble dedicación de entretener a los internos crónicos en estado vegetativo; cada tarde dirigía sus pasos a la sala “Despertares” para leerles una recopilación de las mejores poesías que había ido escribiendo a lo largo de su vida. Tras mucho tiempo el trabajo de Federico dio sus frutos; un pobre muchacho que botaba compulsivamente una pelota de baloncesto en un rincón de la sala desde hacía quince años se la tiró a la cabeza, y un enfermo paralizado movió lentamente sus manos hacia la garganta de su infortunado benefactor, apretando fuertemente hasta acabar con él.

Federico murió como mueren los cretinos, víctima de su propio éxito.

EL CAFÉ DE LAS VIDAS IMAGINARIAS.

2009-07-18T07:28:00.003+02:00

NOTA ACLARATORIA:

Este es un pequeño cuento que he escrito para ilustrar a los personajes que periódicamente publicamos en una web de escritores aficionados y rendir homenaje a uno de los mejores.

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El “Bar Elatos” era un establecimiento peculiar. Se hace difícil describir el local; una pequeña cafetería ubicada en el centro de la ciudad de las letras extraviadas, unas cuantas mesas de mármol blanco, réplicas perfectas de aquellas que hace no tanto tiempo Cela ubicó en el café La Delicia, una pequeña barra regentada por Gonzalo, el propietario del bar, un viejo gruñón cuya principal virtud era la de escatimar ginebra en los cubalibres para contribuir a la salud del sistema biliar de sus parroquianos, y por qué no decirlo a incrementar su cuenta de resultados. Un garito sin televisión, sin máquinas tragaperras, donde no se organizan partidas de cartas, ni de dominó. En las paredes unas estanterías llenas de libros viejos empolvados por el tiempo y el desuso le daban al establecimiento un cierto toque intelectual.

Allí estaban reunidos desde hacía años una serie de personajes en la que ellos consideraban la tertulia literaria de referencia; el capitán, un pirata viejo y malhumorado, especializado a escribir pequeños relatos en los que reflejaba las fantasías inconfesables de la vida imaginaria que nunca pudo vivir. No se caracterizaba por su sociabilidad, al contrario, no le iría mal trabajar un poco el campo de la empatía, pensaban algunos de sus compañeros. La Mary, desde que Ender les abandonó, quizás la voz con más autoridad de la tertulia. Una madre para todos, no por su edad, válgame Dios, sino por su afán de ejercer como anfitriona y su capacidad para que todos se sintieran a gusto en la mesa; siempre tenía un comentario amable, una sonrisa en el momento preciso y unos versos que hacían las delicias de la concurrencia. Lucía, un pequeño ratón nocturno de ojos enormes, especialista en escribir relatos “del mes” aún en contra de su voluntad. Stavros “el griego”, un simpático personaje a los ojos de la mayoría, siempre dispuesto a regalar los oídos de algunos de sus contertulios, un comercial como la copa de un pino a los ojos de otros, normalmente los que no se sentían halagados por él –la envidia es muy mala-. Nunca aparecía sin una rosa para Mary, una poesía para Lucía, un pequeño frasco de perfume para Io, en definitiva, un detallista; el capitán tenía su opinión particular sobre él, pensaba que un hombre de su talento no debería perder el tiempo en promocionar sus escritos, que por otro lado se promocionaban solos, pero la opinión del viejo cascarrabias nunca sentó cátedra en ese exclusivo club, y más de un día se las tuvieron tiesas. Manuel Trigo, el espejo en el que todos buscaban reflejarse. Un auténtico triunfador por méritos propios, cuya novela la Esfera Negra, había dado la vuelta al mundo vendiendo millones de ejemplares convertida en un best seller de referencia. También participaban de la tertulia, Io, Gonzalo Gala, Valentín Martínez, Lázaro, Juan Miguel Rossi, Miranda, Max Tropiero, Pecador, Mercedes, permítanme que me detenga en Mercedes, uno de cuyos textos fue el más delicioso relato de viajes leído en la tertulia del “Bar Elatos”, además de otros personajes que me dejo en el tintero para no convertir esta pequeña historia en una reseña de escritores.

.- ¿No se dan cuenta señores, que llevamos años leyendo nuestros propios relatos, halagándonos mutuamente con comentarios ostentosos, sin un mínimo atisbo de crítica?

El capitán aquella tarde tenía, si cabe, aún peor humor que de costumbre, y seguía recriminando a sus estupefactos interlocutores:

.- Nadie en este puñetero antro es capaz de hacer un comentario objetivo ante la ingente cantidad de textos mediocres que leemos cada tarde, somos, y me incluyo en el lote, una manada de borregos regalando los oídos a cualquier “juntaletras” con tal que ese mismo “juntaletras” nos engorde el ego cuando sea nuestro turno.

En ese instante, Stavros “el griego” saltó como un resorte de su silla, y encarándose al capitán le espetó:

.- Oiga capitán, si pretende faltarnos al respeto ni es el lugar indicado, ni Ud. la persona idónea para hacerlo. Le recuerdo que es Ud. uno de los autores más valorados de esta tertulia, y además no se caracteriza tampoco por su ecuanimidad.

Mary como una de las decanas de la tertulia intentaba poner paz en la discusión:

.- Stavros, si bien es cierto que la forma no es la correcta, quizás el capitán en el fondo tiene algo de razón, las valoraciones que hacemos en muchas ocasiones no se ajustan a la realidad, y votamos muchas veces esperando la reciprocidad de nuestros compañeros.

El capitán se encendía cada vez más, y su tono subía decibelios a medida que los contertulios realizaban sus intervenciones fueran para criticar su postura o para valorar el punto de vista que aportaba.

.- ¿Cuanto hace que nos abandonó Ender? ¿ Alguien le recuerda? ¿Recordáis sus requerimientos, sus críticas? Hace más de veinte años que no salimos de este bar, escribimos textos que luego leemos con gran pompa ante nuestros propios compañeros esperando sus comentarios de loa y alabanza. Cuando alguien entra por primera vez, en lugar de guiarle y enseñarle los secretos del oficio, estamos más pendientes de ganarnos su afecto para ponerle de nuestro lado, y con ello ni le hacemos un favor al recién llegado ni nos lo hacemos a nosotros mismos.

Manuel Trigo pidió silencio ante el tumulto de voces que protestaban y con semblante serio se dirigió al capitán:

.- Capitán Espárrago, Ender nunca nos abandonó. Fíjese bien en su retrato colgado junto a la estantería de los cuentos ignorados, aquellos que nunca tuvieron una sola valoración, y que nadie leyó jamás, entre ellos alguno de los suyos capitán. Ender es nuestro creador, y Ud., Stavros, Mary, Lucía, Gonzalo, Mercedes, Miranda, Io, incluso yo mismo, somos los personajes de ficción que él fue dibujando en sus relatos. Nuestra vida está escrita en papel, somos extraños trazos de tinta, no existimos capitán más allá de la imaginación de Ender. Ud. nunca ha navegado en el “Nuestra Señora de Montserrat”, ni se suicidó tras ver morir a su mujer, Ud. jamás ha participado en akelarre alguno, ni siquiera es el pobre Federico que tuvo que saltar ante los disparos del conejo gigante. Desengáñese capitán, nunca escribió ningún cuento de Navidad, y sus escasas incursiones por la poesía, y por qué no decirlo carentes de todo interés, no son más que los sonetos sin sinalefa desechados del gran Ender, quien al escribir compulsivamente iba diseñando nuestra propia vida de ficción. Dele la vuelta a la mesa capitán y verá en ella su pasado y lamentablemente su presente y su futuro.

El capitán, con un gesto de resignación y ante las miradas compasivas del resto de sus compañeros de tertulia giró el mármol blanco que cumplía las funciones de escritorio y pudo leer:

Aquí yace el Capitán Jack Espárrago.

1998-2007 +

.- Cada una de las mesas del local es un epitafio, capitán. Son nuestras propias tumbas convertidas en mesas de tertulia. Fallecimos cuando nuestro creador terminó sus relatos, y vivimos la vida imaginaria que los mismos textos nos permiten vivir. Por eso ninguno de nosotros ha salido nunca fuera de este bar, y quien entra nuevo es porque Ender sigue escribiendo allá donde esté y creando nuevos personajes que se integran en el grupo.

¿Cada semana le hemos de estar contando lo mismo, capitán? Ande, tómese su té y deje de dar la lata.

LA MANSION DEL TERROR.

2009-07-15T12:46:00.010+02:00

La noche se había cerrado en una oscuridad siniestra, solo rota por los fantasmagóricos destellos de los relámpagos. Era más de medianoche y la tormenta caía sobre la casa del lago como un Armagedón bíblico; el estridente retumbar de los truenos aturdía por momentos los sentidos, dejando al descubierto nuestra vulnerabilidad.

Solía aparecer pasadas las doce. La casa del lago era su morada y regresaba para convertir nuestra vida en una pequeña franquicia del Averno. Acurrucadas en una esquina del desván, Alicia y yo nos abrazamos llorando al oír el rechinar de la verja del jardín; los pasos torpes del monstruo chapoteaban en los charcos mientras un sonido gutural brotaba de aquella fétida garganta. La bestia partió de una coz la puerta de entrada y gritando empezó a subir las escaleras hacia nuestra escondite. Los vetustos peldaños de madera crujían a su paso como un preludio siniestro de la tragedia.

Nunca había visto a Alicia tan asustada, miré su carita de ángel y aquel terror reflejado en sus ojos me convenció por fin de la imperiosa necesidad de luchar por nuestra vida.

Cuando abrió la puerta del desván, Carlos empezó a desabrocharse los pantalones iniciando el mismo ritual de todas las noches que llegaba borracho del bar. Intentó pegarme como hacía siempre antes de acercarse a Alicia, pero esta vez me abalancé sobre él y le clavé en el cuello un enorme cuchillo de cocina que tenía escondido bajo la alfombra. Pude ver como se desangraba en un rincón de la habitación; intentaba articular alguna palabra y su mirada implorada una piedad que nunca había tenido con nosotras. Lentamente su vida se fue extinguiendo ante nuestra presencia.

En silencio esperamos la llegada de la policía, y Alicia por primera vez en muchos meses se durmió tranquila en mis brazos. Nunca más desde aquella noche hemos regresado a la casa del terror.

LA MUJER DEL CESAR...

2009-07-07T18:39:00.001+02:00

¡ Es para descojonarse lo que le quiere Camps a Alvarito!

Cómo romper con tu novia en 64 sencillos pasos

2009-07-06T17:21:00.002+02:00

Este es un pequeño texto que mandé a la Cadena Ser en un espacio semanal de Juanjo Millás, y parece que le gustó. He cambiado el final haciendo caso a la recomendación del maestro.

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Dejé a mi novia desandando el camino recorrido. Primero saqué algunos calzoncillos del cajón del armario y los llevé a casa de mi madre, unas semanas más tarde los trajes, y finalmente el cepillo de dientes.

Una tarde aparecí con un ramo de rosas blancas, y le pregunté:

-¿Quieres que lo dejemos y me vaya?

Me miró con un brillo especial en sus ojos y sonriendo contestó:

.-Creía que no me lo ibas a proponer nunca… claro que sí, tonto.

MICRORELATO BAJO FOTOGRAFIA DE GAVIOTA EN UN VIERNES DE VERANO.

2009-07-03T11:13:00.007+02:00

Margarita, está linda la mar,
y el viento lleva esencia sutil de azahar...

Esos versos de Rubén Darío pasaban fugaces por mi mente mientras encendía el último cigarrillo del paquete, y me traían a la memoria su sonrisa cada vez más desdibujada por el tiempo. Una gaviota planeaba ante mis ojos interpretando una delicada danza al compás de las corrientes de aire, y al fondo las olas rompían en una orgía de espuma blanca contra las rocas.

Entre tanto, apurando las últimas caladas, yo seguía reflexionando sobre mi futuro sentado al borde del acantilado.

EL COLECCIONISTA.

2009-06-28T10:06:00.007+02:00

Desde su infancia había coleccionado billetes de ida y vuelta, tenía una extensa colección de experiencias acumuladas en su memoria que le habían ido convirtiendo en lo que era. Fede pensaba que la vida es como un inmenso apeadero desde donde compramos los billetes que nos conducen hacia inescrutables viajes a través del tiempo, y que una vez completados nos devuelven una y otra vez a la misma taquilla, donde habremos de seguir comprando más.

Recordaba algunos de ellos, quizás el primero por ser iniciático, le quedó registrado en la memoria con tal nitidez que los detalles conformaban un delicioso mosaico de colores, imágenes y sonidos que le acompañaron toda su vida. Aquellos veraneos de su niñez y adolescencia en Sant Hilari, los juegos en el jardín de la casa de Montse, una niña pelirroja que no se despegaba de él durante todo el verano; los preparativos de la fiesta de disfraces con el resto de “ la colla” que cada final de agosto celebraban en la pequeña discoteca del pueblo como fin de la temporada turística; las excursiones en bicicleta por los bosques cercanos, y su primer beso junto al tronco de aquella encina centenaria de la “Font del Sastre” en la que dejaron grabados sus nombres dentro de un corazón.

También le vino a la mente uno de los más dolorosos, el que tuvo un regreso más difícil, su paseo de ocho años por los infiernos de la droga. Aquel tren de alta velocidad que al principio circula por oníricos paisajes de luces y sensaciones, pero que en un punto de no retorno se adentra en un oscuro túnel sin final.Se acordó de las interminables noches de subidas y bajadas, de los “monos”, de los días recorriendo como un pobre diablo el camino de los yonkis hacia el barrio de La Mina donde “ligar” unas papelinas para ir tirando, del abandono de su trabajo, del hacer cualquier cosa por una raya. Y de sus padres, que fueron quienes le rescataron y le trajeron de vuelta sin pedirle nada a cambio, sacrificando parte de su vida para que él pudiera volver.

Después llegó Alicia, que puso serenidad a su existencia y con la que recorrió el viaje más bonito. Con ella disfrutó de la vida en toda su extensión; la convivencia diaria fue tejiendo un trama de complicidad que les permitía afrontar cualquier reto que se propusieran, la llegada de los hijos, su educación y la creación de una familia razonablemente feliz. Un viaje por la ternura, sin tópicos ni pasiones exageradas, pero con todos los matices que configuran una verdadera historia de amor.

Al final, un cáncer se llevó a su compañera antes que a él. Paradójicamente y a pesar de sus excesos, la vida le condenó a vivir los últimos días de Alicia y ver cómo se iba convirtiendo en una triste sombra de lo que fue. Tras una lucha desigual contra la muerte y el sufrimiento salieron derrotados. Sus hijos, absorbidos por el trabajo y la “modern way of life” hacía tiempo que solo le visitaban por Navidad y en contadas ocasiones; de hecho le insinuaban con frecuencia, y cada vez con mayor insistencia, la conveniencia de ingresar en una residencia geriátrica donde le aparcarían para el resto de sus días.

Fede observaba con un placer inusual aquel billete, el más deseado de su extensa colección de tickets de viajes, este último solo de ida. Aquella vieja escopeta de caza Beretta brillaba como la tarde, hacía ya más de cuarenta años, cuando la vio en el escaparate de la armería y destinó todos sus ahorros para adquirirla. La había estado limpiando con un paño aceitado durante todo el día, y comprobado todos sus mecanismos con minucioso cuidado. Sus ancianas manos recorrían la culata acariciando la madera barnizada como se acaricia la suave piel de una amante. Introdujo con parsimonia dos cartuchos para cazar jabalíes, con unos enormes perdigones diseñados para penetrar la gruesa piel de los salvajes ungulados, se sentó en aquel sillón donde tantas veces había visto jugar a sus hijos junto a la chimenea, y apoyando el extremo del cañón en su barbilla, con el dedo del pié accionó el gatillo. Un sonido seco retumbó en el salón y se extendió por toda la casa como fedatario de la partida hacia su postrer destino.

AKELARRE

2009-06-24T10:20:00.005+02:00

Aprovechando que el Pisuerga pasa por Valladolid, o dicho de otra forma, que estamos en periodo solsticiar, cuelgo este relato remasterizado y corregido tras mi viaje a Navarra de esta semana santa.

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Llovía insistentemente aquella tarde, Anna llevaba más de seis horas conduciendo su pequeño Opel Corsa desde Barcelona hasta las inmediaciones del Valle de Baztán en Navarra. El paisaje hasta entonces había sido maravilloso, bosques de abetos centenarios se erguían a banda y banda de los cristales del vehículo, había transcurrido mucho rato desde que había dejado la autopista y se adentraba por carreteras secundarias. De forma sorpresiva una espesa niebla empezó a cubrir la carretera impidiendo la visión a más de dos metros de distancia y en cambio no cesaba de llover, era la primera vez que se encontraba en esa situación, y aunque no era una mujer fácil de atemorizar sentía una inquietud extraña.

Hacía más de un año que redactaba su tesis doctoral sobre la persecución de la brujería por parte de la Inquisición en España, y le interesaba profundamente la leyenda de las brujas de Zugarramurdi. La historia se remontaba al año 1610; el inquisidor Alvarado se instaló en Zugarramurdi acusando a más de doscientas cincuenta personas de prácticas de brujería, cuarenta de ellas fueron llevadas a al Tribunal del Santo Oficio, dieciocho admitieron tras ser sometidas al tormento haber mantenido reuniones con el diablo, de los cuales ocho fallecieron presas y el resto fueron condenados a la pérdida de todos sus bienes y prisión perpetua, once procesados negaron hasta el final las acusaciones del fiscal, seis fueron quemados vivos y los cinco restantes que habían fallecido en prisión, fueron condenados en efigie.

El objeto del viaje era pasar la noche del veintiuno de Junio, solsticio de verano, cerca de las cuevas en compañía de Itziar, una compañera de Universidad originaria de Pamplona gran conocedora de la historia y tradiciones de su tierra junto con unos amigos de esta. Había traído abundante hierba de cosecha propia cultivada en el balcón del apartamento que compartían en Barcelona, alcohol, y unos monguis alucinógenos que había comprado por Internet en una Web llamada Isla Tortuga. Itziar le esperaba desde hacía un par de días acampada con sus amigos en el que Caro Baroja denominó "prado del cabrón", en las inmediaciones de las cuevas, y le había prometido rememorar uno de los akelarres que se celebraban durante la edad media con todos sus ritos y litúrgias, eso sí, sin brujas; su amiga era una cachonda impenitente, y según le había comentado sus dos amigos estaban como quesos.

Por fin llegó al desvío que se adentraba en el pueblo de Zugarramurdi, tal como le había indicado su amiga, tras un kilómetro escaso a la salida, el estrecho camino le conducía al prado donde debían estar acampados. Iluminó con los focos del vehículo y allí estaba la tienda de campaña. No vio a nadie, nada extraño con la lluvia que caía pensó, debían estar sin duda en el interior de la pequeña canadiense. La espesa niebla impedía observar la belleza del paisaje, pero se intuía un verde profundo de la vegetación que se enmascaraba lentamente con la caída de la tarde.

Se acerco rápidamente a la tienda con la sorpresa de encontrarla vacía.

.- Estarán en el pueblo pensó, con esta lluvia se habrán acercado a tomar unas copas.

Aún no eran las ocho de la tarde del día más largo del año y estaba oscureciendo, parecía como si la noche quisiera desplomarse impaciente sobre los valles navarros y envolver de misterio el ambiente. Anna sacó de su paquete de Marlboro un porrito ya liado y lo encendió, necesitaba desprenderse de la tensión del viaje y de aquella insistente inquietud que la atenazaba desde su llegada. Las primeras caladas le relajaron, la euforia del cannabis le empujó a salir al exterior y acercarse a la cueva de las brujas que se encontraba a escasos cincuenta metros, a esas horas no quedaba ningún vigilante y la entrada estaba franca. Con la tenue luz de su linterna se encaminó en dirección hacia la pared de roca y al acercarse divisó en el fondo de la cueva un pequeño resplandor, entró y observó una hoguera encendida casi al fondo de la caverna, intentó escudriñar con su vista todos los rincones de la oquedad pero no pudo divisar a nadie en la estancia salvo unos pequeños murciélagos colgados del techo en uno de los rincones; la marihuana y el cansancio del viaje estaban haciendo mella en Anna, y no tardó en dejarse caer profundamente dormida al calor de la hoguera.

De repente despertó sobresaltada por un calor intenso, la hoguera ardía ahora de forma muy viva, la luz que desprendía le impedía ver la entrada de la cueva, y al fondo de la misma unas sombras parecían danzar en la pared. Cuando pudo acostumbrar sus ojos a la luz, vio a su amiga desnuda bailando con los dos amigos alrededor del fuego una extraña danza con las manos entrelazadas, Itziar al ver que Anna había despertado se acercó a ella y besándola suavemente en los labios, le susurró al oído:

.- Ven, quítate la ropa y baila con nosotros la danza del carnero.

Anna estaba excitadísima, se dejó llevar por Itziar y empezó a bailar una extraña danza sin música, escuchando ensimismada las palabras en euskera que recitaba su amiga rítmicamente. El más alto de los hombres la cogió suavemente por la cintura, y le empezó a besar mientras la acariciaba, Itziar entre tanto ya estaba subida encima de su otro amigo. Follaron toda la noche, todos con todos en una extraña ceremonia lúdico-mística en la que en ningún momento Itziar dejaba de cantar las invocaciones demoníacas; fue una orgía fantástica, llena de sensaciones placenteras como nunca había vivido, ni siquiera en aquellas fiestas que organizaba Carlos, el tutor de la tesis en su casa de Barcelona, y que solían acabar en “petit comité” con los participantes en pelotas dentro de la piscina.

Casi de madrugada se quedaron todos dormidos.

Por la mañana le despertó el ruido del motor de un coche, miró a su alrededor sin encontrar ni a Itziar ni a sus amigos, se vistió deprisa y salió al exterior de la cueva. Fuera había estacionado un vehículo de la policía foral Navarra, uno de los agentes se acercó a ella y se identificó como el sargento Alvarado.

.- Buenos días señorita, ¿conocía a los chicos que acamparon en aquella tienda?

Anna pensó asustada que quizás les habían detenido por posesión de drogas, en la tienda había maría para que fumara un batallón de legionarios, acabáramos que a su edad, y a punto de terminar el doctorado terminara como imputada en un delito contra la salud pública.

.- Sí, Itziar era amiga mía, a los chicos casi ni les conozco ¿han hecho algo ilegal agente?

.- No, no se trata de eso, lamento tener que comunicarle una trágica noticia, sus amigos sufrieron ayer a las siete de la tarde un accidente de tráfico justo al salir del pueblo, lamentablemente no se pudo hacer nada por sus vidas, murieron en el acto, y hoy hemos sabido que estaban acampados aquí. Lo siento mucho señorita. ¿Necesita que la ayudemos?

No brotó ni una lágrima de sus preciosos ojos azules, el recuerdo de la pasada noche estaba tan vivo que todavía recordaba los olores, los sabores y el tacto de los cuerpos desnudos, recordó amargamente que Itziar siempre cumplía sus promesas, por eso era su mejor amiga, nunca le había fallado.

.- ¿Señorita, está Ud. bien? ¿Quiere acompañarnos a jefatura? Necesitamos su declaración.

Las sombras seguían danzando en el fondo de la caverna cuando los coches se alejaron en dirección al pueblo, mientras tanto, la hoguera se extinguía lentamente.

BON VIATGE, MESTRE.

2009-06-19T13:08:00.001+02:00

Avui ens ha deixat en Vicente Ferrer. Ha marxat sense fer soroll per un camí cap a les estrelles, un camí que s´ ha de fer sol.

Tot i la tristor que produeix la pèrdua d´ un home com ell, jo he volgut regalar-li una cançó. Per què la seva vida ha estat como una suau melodia per molta gent necessitada, com una cançó d´ amor sense principi ni final.

Bon viatge mestre, i fins aviat.

MALOS TIEMPOS.

2009-06-08T19:40:00.003+02:00

Ya ha terminado la jornada del 7 de Junio de 2009. A partir de ahora los medios de comunicación harán sus análisis sobre los resultados y la participación. Los líderes de los principales partidos ya lo han hecho y hemos tenido que oír o leer afirmaciones tan peregrinas como:

.- los datos de participación han sido buenos, se ha superado la participación del año 2004; CiU hemos aumentado en porcentaje y en votos, estamos muy satisfechos; está clarísimo que el PP ha ganado las primeras elecciones nacionales a ZP, yo le pediría que dimita; nuestro objetivo era mantener el diputado y lo hemos mantenido, es un gran día para Inciativa per Catalunya; en Catalunya la participación ha sido baja por el desencanto de los ciudadanos con los incumplimientos de la financiación y el Estatut; ha hecho un tiempo estupendo y la gente ha preferido ir a la playa; los medios de comunicación tienen parte de culpa con el tema de la abstención al programar el debate un viernes por la noche ( Ramón Tremosa).

Les he de confesar que por distintos motivos (encuentro anual de familias adoptantes en China y la onomástica de quien les cuenta) no estuve en todo el día al tanto de los datos de participación, ni siquiera pude seguir las elecciones, pero el ambiente de la calle al menos en el lugar del Montseny donde me encontraba no era de jornada electoral. Nadie de las 12 familias que anualmente nos reunimos para celebrar con nuestras hijas el aniversario de la adopción hizo mención alguna al respecto. Parecía como si “Uropa” fuera algo tan ajeno a sus vidas que no mereciera ni un triste comentario de sobremesa.

Y es que vistas las frases que han ido formulando los políticos en el transcurso de los últimos días, tiene su lógica que esta desafección entre la ciudadanía y la clase política se manifieste de forma tan cruda y palmaria; ni un atisbo de autocrítica, ni una sola reflexión por parte de ninguno de los líderes que se presentaban a las elecciones sobre la responsabilidad de los partidos en el desencanto que causa la construcción europea en los ciudadanos.

Urge señores un profundo trabajo de regeneración democrática. Es necesario que desde el seno de los partidos políticos se haga un examen de conciencia sobre el mensaje que transmiten a los ciudadanos y sobre las personas que lo transmiten. No me pregunten cual es la solución porque no la tengo, pero sé que es inaplazable.

Quizás un camino inexplorado sean esos partidos sin voluntad de poder, que proponen políticas sectoriales y que rechazan la entrada en ninguna coalición de gobierno; en estos comicios tenemos el ejemplo del Partido Pirata sueco. Quizás la formación de varias cámaras de representación a distintos niveles (territorial, general y sectorial o corporativa)…

¿Se imaginan un parlamento español formado por una cámara baja con representantes políticos elegidos de los partidos “clásicos”, una cámara de representación territorial con representantes de los distintos estados de la federación, y una tercera cámara corporativa con representantes de las asociaciones y colegios profesionales, sindicatos, partidos como el Partido Pirata, fundaciones como la ONCE, asociaciones de mujeres, colectivos de inmigrantes?... y las tres con derecho de veto?

A mí me pone la idea, créanme.

YO ACUSO.

2009-06-02T22:21:00.002+02:00

Yo acuso los excesos de gin tonics que han dejado mi cerebro despoblado de neuronas.

Yo acuso las tardes con Exuperancia, las estrecheces del corsé y este repugnante olor a orina que no me quito de encima ni con Zotal.

Yo acuso las noches de vergüenza que he tenido que pasar en las fiestas con los atuendos de Ágatha, las miradas compasivas de los invitados y las sonrisas maliciosas.

Yo acuso el taladro matutino de Federico, trepanador de inteligencias sensatas.

Y sobre todo yo acuso las grandes dosis de vanidad, que por desproporcionada se convierte en grotesca.

MEMORIA HISTORICA 3

2009-05-30T11:20:00.008+02:00

No, no es la familia de la película "Los Otros".

Todos tenemos un pasado, una historia con la que debemos convivir, y esta es una pincelada de la historia de los antepasados del Capitán Espárrago; los bisabuelos y el abuelo en su casa de verano, en un pequeño pueblo del vallés occidental.

Aunque alguno de Uds. pueda pensar lo contrario, a veces las familias evolucionan para bien, desde mi punto de vista claro.

Entrada dedicada a Uncle Thom.

EL HUERTO DEL CAPITAN ESPARRAGO

2009-05-29T16:32:00.005+02:00

Ahora ya saben de donde viene el nombre...

;)

ES EL DIA DE LA VICTORIA.

2009-05-27T12:22:00.002+02:00

Senyors, avui es el dia de la victoria.

Sortiu a disfrutar per qué demà ho estarem celebrant amb cava català.

Força Barça.

PS:

Amb aixó culmino la trilogía de posts dedicats al Barça i la champions, que ja està bé.

Himno Champions League

2009-05-26T22:17:00.002+02:00

Miren que es bonita esta música en estas fechas...

fíjense Uds. desde el minuto 0.55 al 1.15 y de 2.19 al 2.45 el estribillo de la canción dice :

El Barça... el Barça... que va a conseguir la champions

El Barça... el Barça... que va a conseguir la champions.

Es el coro de las voces cules de los niños cantores de Roma.

VIVA LA VIDA Y EL BARÇA DE PEP

2009-05-24T09:50:00.001+02:00

Para que poner palabras... ya las pondrán uds.

Una de Piratas II (The End)

2009-05-19T19:56:00.003+02:00

.- ¡Aaaaaaaatchuuus!

El piloto expulsó aquel estornudo producto de la fría humedad de la noche, como un exorcista expulsaría del cuerpo poseído a los perros de Satanás. El sonido onomatopéyico saltó del barco por el océano en todas direcciones, también en dirección al “Nuestra Señora de Montserrat”, que estaba en aquel preciso instante en la línea de babor del “Infatigable”. Un sudor helado recorrió la espina dorsal del Capitán Espárrago mientras sus pequeños ojos no perdían de vista la fragata española. Apoyó sus manos en la baranda del puente de mando y pudo observar como lentamente el navío de Su majestad viraba en dirección al galeón pirata. Los gritos de la tripulación española se podían oír ahora con mucha más nitidez, les habían descubierto.

.- ¡Señor Pinkerton, toda la tripulación a sus puestos, zafarrancho de combate!

.- ¡Malditos hijos de perra, a cubierta! ¡ dejad de mearos en las calzas! ¡Izad las velas!

El capitán sin dejar de fijar la vista en aquella enorme nave que lentamente enfilaba su proa en dirección al “Infatigable” se dirigió con una extraña tranquilidad al Timonel.

.- Piloto, vire todo a babor.

En una desesperada maniobra evasiva, encaró el buque en dirección al “Nuestra señora de Montserrat” que se acercaba a toda vela, y como dos caballeros prestos a batirse en duelo, frente a frente, los navíos se aproximaban al punto de colisión. Estaban tan cerca que casi podían oler el pútrido aliento de los marinos españoles. El navío real viró en el último instante a menos de cien yardas del pirata, y en ese momento expuso todo su flanco de estribor a los cañones del “Infatigable”. Un grito descarnado surgió de la garganta de Jack Espárrago:

.- ¡ Fuego!

Las viejas Lombardas y cañones del galeón empezaron a escupir fuego, mientras una densa nube del humo de la artillería envolvía la cubierta como una niebla espectral. Tras la primera descarga, unos segundos de calma solo rotos por los gritos provenientes del buque español. El capitán intentaba escudriñar a través del humo la posición y daños causados en el “Nuestra Señora de Montserrat”, pero la oscuridad de la noche cerrada y el humo de las baterías impedían la visión, solo un enorme resplandor hacía indicar que las velas del navío español estaban en llamas.

De pronto dos tremendas explosiones se escucharon en el buque de guerra enemigo, sin duda producto del estallido de la Santabarbara. Aquellos viejos piratas empezaron a gritar de júbilo, toda la tensión acumulada se descargaba ahora con los disparos de los arcabuces al aire.

Espárrago continuaba en el puente tenso como la verga de un semental, su rostro reflejaba un temor incierto, sabía que otros dos navíos estaban acercándose a su posición, y que un viejo galeón como el suyo nada podría hacer frente a la velocidad de las fragatas españolas.

En ese momento una gran explosión barrió la cubierta e hizo saltar a varios de sus hombres en pedazos, mandando al viejo pirata al suelo. Cuando quiso reaccionar, una segunda andanada impactó en el puente seccionándole una pierna. El “Infatigable” estaba prácticamente desarbolado por el fuego artillero de las fragatas españolas, que gracias al incendio del “Nuestra Señora de Montserrat” habían podido fijar en su posición de tiro. Espárrago agonizando desde la cubierta no pudo despedirse con ninguna arenga a sus hombres, ni siquiera esbozar unas frases que dejaran su nombre escrito en letras de oro para la posteridad, solo blasfemar como blasfeman los piratas derrotados en el momento del final.

.- ¡Me cago en Dios y en la puta que les parió!

El fuego de los cañones de los dos navíos españoles tardó menos de 10 minutos en mandar al viejo Galeón al fondo del océano, y con el a los demonios que habían sembrado el terror en los mercantes de la ruta de las indias.

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.-¡Capitán, acabamos de colisionar con una zodiac!

.- ¡ No me jodas Rafa, me cago en tu padre!

.- No hemos podido verla hasta que no la hemos tenido debajo de la quilla, no llevaba luces, y con esta noche sin luna no se ve una mierda.

.- Manda un SOS a salvamento marítimo, y enciende los reflectores. ¡Me cago en mis muertos! ¿ que coño hace un tío con una zodiac en la bocana del puerto a las 11 de la noche?

.- Atención salvamento marítimo del puerto de Carboneras, les habla Rafael Castillo, del atunero Nuestra Señora de Montserrat, hemos colisionado con una Zodiac en la bocana del puerto, procedemos a las tareas de búsqueda del ocupante u ocupantes… manden una lancha medicalizada, no observamos supervivientes en el mar, repito, manden una lancha de salvamento, seguimos buscando los cuerpos...

CUANDO LO CORTES EXCLUYE LO VALIENTE

2009-05-15T10:47:00.004+02:00

Que algunos personajes de la derecha española, son frikis ambulantes en el universo político de este país, es constatable por cualquier observador minimamente imparcial. Las continuas ocurrencias del ex - presidente José María Aznar, darían lugar a la risa floja si no pusieran en cuestión la imagen del estado; "yo tengo la solución a la crisis", llegó a decir en una entrevista. La extraña paradoja que mezcla el clasismo con el populismo más obsceno de Doña Esperanza, pareciéndose más a la marquesa de la película los Santos Inocentes, que a un cargo institucional, producen auténtico repelús, cuando no indignación; “No tener pagas extra me tiene mártir, las he tenido toda mi vida y las echo de menos en Navidad y en verano. No es que haga números a final de mes, ¡es que muchas veces no llego!”. El trapicheo (nunca mejor dicho) del Presidente Camps con su sastre y con “ el bigotes”; ¡Y cómo le quiere Camps a Alvarito!". El virrey de Castellón, Sr. Carlos Fabra, eternamente imputado, más nunca juzgado; "Yo no sé la cantidad de gente que habré colocado en 12 años, no lo sé" y etc etc… son episodios de la chirigota “nacional” que ya no deberían sorprendernos. Pero es que hay idioteces que dichas por un candidato al parlamento europeo multiplican por veinte su verdadero sentido.

Hoy leemos en “El País” que Don Jaime Mayor Oreja, ilustre prohombre de las provincias vascongadas también llamadas Euskadi, Euskalerría o País Vasco, se enorgullece que su bisabuelo prohibiera hablar euskera en casa. Es decir, semejante cafre ( no encuentro una palabra más adecuada), se siente satisfecho de haber perdido un patrimonio cultural propio como es el conocimiento del idioma familiar. Dicho por otra persona, podríamos pensar que la ignorancia es atrevida, o que incluso la idiotez abunda, pero cuando se manifiesta este sentimiento por alguien que ha sido candidato a Lehendakari, y que en las próximas elecciones europeas se presenta como candidato del Partido Popular al Parlamento más plural que existe en el mundo, en el que las lenguas de decenas de estados y regiones conviven y son respetadas, causa desazón comprobar cual es el nivel de estulticia que adorna al mencionado caballero.

En fin, esto es lo que hay, y con estos políticos tenemos que remar hasta que se vayan por el sumidero de la historia.

COMIDA HETERODOXA.

2009-05-13T17:58:00.001+02:00

Otra joya del maestro.

UNA DE PIRATAS

2009-05-05T19:25:00.002+02:00

La noche era oscura como el alma del demonio, solo unos leves crujidos de la madera del barco y las olas golpeando la quilla rompían el silencio. Corría el día de nuestro señor Jesucristo de cinco de mayo de 1647. En cubierta unos pocos hombres esperaban expectantes las órdenes del capitán.

Desde hacía ya más de dos años, Jack Espárrago comandaba aquella tropa de desgraciados; se habían embarcado en aquel viejo galeón español superviviente de la batalla de Gravelinas, bautizado “el infatigable”, para dedicarse al transporte de cuero y tabaco desde “ La Española”, pero pronto las leyes del Rey Felipe III destinadas a erradicar el contrabando les empujaron a la piratería . Jack era un hijo de la gran puta, en el sentido literal del término, su padre desertor de los tercios españoles, cuidaba ovejas en las laderas de Isla Tortuga y su madre, la más cochina camarera de la Taberna del Inglés, un tugurio infestado de piratas. Todos aquellos tunantes eran ingleses y franceses, la mayoría ladrones de poca monta y contrabandistas, pero a lo largo del tiempo habían aprendido a obedecer al capitán y a regirse por la “Charte Partie” o código pirata.

.- Mister Pinkerton, quiero a todos los hombres en la bodega en silencio, que se queden en cubierta solo los imprescindibles para gobernar el barco.

Dictó las instrucciones con un susurro, sin levantar la voz… los hombres seguían sus pasos con la mirada y en sus ojos se reflejaba un miedo indisimulable incluso para aquellos curtidos lobos de mar. El segundo de a bordo se acercó a los hombres y sin decir una sola palabra fue tocando uno a uno a los elegidos para el cometido, mientras los demás se deslizaban por la escotilla hacía la bodega. Dos marineros se encaramaron al palo de mesana para desplegar las velas latinas que dieran una cierta maniobrabilidad al buque, otro a la punta de la mayor, mientras el piloto esperaba paciente indicaciones del capitán. El resto de la tripulación, más de treinta hombres condenados por sus fechorías al infierno, se dispusieron a rezar las pocas oraciones que recordaban conformando un inquietante murmullo en el interior de las entrañas del navío.

A menos de una milla, tres enormes buques de guerra de la armada española navegaban en dirección al “infatigable”; hacía más de una semana que seguían el rastro del galeón pirata. La banda de Jack, como eran conocidos, eran los responsables del apresamiento de cinco galeones comerciales, del robo de decenas de cofres de monedas de oro procedentes del puerto de Callao y del asesinato de sus tripulaciones, ya fueran muertos en combate o lanzados por la borda. El capitán Espárrago consciente de la inutilidad del combate frente a los tres poderosos navíos, y de que no habría perdón para ellos, solo podía confiar en las negras tinieblas de una noche de luna nueva. Se dispuso a maniobrar sutilmente el barco para evitar la colisión.

.- Piloto, vire tres grados a estribor.

El infatigable se desplazaba lentamente, intentando esquivar la inminente llegada de la escuadra española, cuando esta se encontraba a escasos tres cables de distancia. El silencio era ahora sepulcral, tan solo las respiraciones aceleradas de los hombres indicaban señales de vida a bordo. El primer buque en pasar junto al “infatigable” fue el “Nuestra señora de Montserrat”, una fragata de guerra armada con más de 50 cañones, de la que se podían divisar las luces de cubierta y las voces de la tripulación. Las olas que provocó a su paso sacudieron el barco pirata como un cascarón.

De pronto un extraño sonido rompió el silencio de la noche…

♫ Tenía tanto que darte…♪ tantas cosas que contarte… tenía tanto amor, guardado para ti…♫

.- ¡ Mierda, son las 10! Sí dime cariño.

.- Por Dios Federico, llevas toda la tarde pescando ¿sabes la hora que es? ¿aún estás en la barca?

.- Sí mujer, se me ha pasado el tiempo volando, ahora mismo voy para casa.

.- Tienes 10 minutos para llegar, o me pongo a cenar sola.

.- No mujer, si estoy aquí mismo, en cinco minutos llego.

.- ¿Habrás pescado algo para cenar?

.- Nada, ni un boquerón… toda la tarde perdida.

.- Ya te vale, es el último verano que alquilamos el apartamento, el próximo año nos vamos de viaje al caribe, Federico.

.- Está bien ahora hablamos, no te enfades…

¡ Joder, ha colgado!

ATMOSFERAS.

2009-04-30T10:19:00.004+02:00

Nunca me ha gustado explicar algo hasta que no está todo cerrado, y este es el caso del libro en el que he participado con la modesta aportación de un relato. Se trata de un proyecto solidario con la Fundación Vicente Ferrer, la edición de un libro de relatos cortos, cuyo producto de su venta se destina a la financiación de becas para niños hindúes de las castas más desfavorecidas.

El proyecto por fin ha visto la luz y el libro ya está publicado. Si alguien quiere comprarlo le enlazo la dirección de la página de la editorial donde podéis hacer la compra ( clicar sobre la imagen de la portada) . Manifestaros que el importe de la venta del libro es integramente donado a la Fundación Vicente Ferrer, por lo que los relatistas no nos quedamos un céntimo del producto del mismo.

Es un libro con 99 relatos magníficos y el mío( en total 100), de diversas temáticas y estilos. Espero que os guste y disfrutéis mucho, y sobretodo pensad que le echáis una mano a quienes la necesitan.

Much Ado About Nothing.

2009-04-29T00:14:00.001+02:00

Un poco de optimismo shakesperiano, en estos días de negros nubarrones.

MEMORIA HISTORICA.

2009-04-24T12:52:00.012+02:00

Novi Beograd, una pequeña ciudad industrial cercana a Belgrado que se extiende en la ribera izquierda del río Sava, amaneció aquella mañana de invierno con menos actividad de lo habitual, casi se podría decir que se desperezaba lentamente mientras unos pocos coches cruzaban la avenida Popovića aún iluminada por las farolas junto al hotel Continental, un frío sábado de febrero.

Vlade, acababa su turno de noche como recepcionista del hotel y se dispuso a subir a su vehículo, un viejo Skoda estacionado en el párking, observando que los cristales estaban completamente blancos debido a la intensa helada nocturna. Con un gesto de fastidio arrancó no sin dificultades el coche, encendió la calefacción, y mientras frotaba con un sucio paño procedía a desprender el hielo acumulado en el parabrisas. Vlade era un hombre de unos 50 años, casado y con tres hijos; Darío el mayor hacía más de dos años que se había alistado en el ejército serbio de la república Srpska de Bosnia, Ivana la pequeña, estudiaba en la universidad de Belgrado, y hacía poco más de un mes que habían celebrado la boda de Jelena. Aunque las restricciones de la guerra no permitieron una celebración como él hubiese querido, la verdad es que fue un día de grandes emociones para la familia, y el reencuentro con su hijo Darío tras mucho tiempo de ausencia.

Procedió a comprobar en su maletero que no olvidara nada, y guardó en el mismo una bolsa con un pequeño termo de café que había sacado del hotel, una fiambrera conteniendo unos “ćevapčići“ envueltos en pan fermentado, una especie de albóndigas de carne picada que el cocinero del hotel le había preparado la noche anterior, y unas cervezas. No había dormido en toda la noche, pero Vlade era una persona acostumbrada por su trabajo a largas vigilias; nada que no se solucionara con unas tazas de café cargado, pensó. Se dispuso a emprender la marcha tomando la autopista de Belgrado-Zagreb, y atravesó la ciudad con las primeras luces del alba. La vieja autopista, pronto se transformó en una carretera secundaria llena de baches y agujeros, más que una vía rápida que debía unir los territorios serbios de Yugoslavia con la zona tomada por las milicias chetniks de Pale en Bosnia-Herzegovina, parecía una vieja calzada romana. Los poco más de doscientos Kilómetros de distancia se hacían eternos en aquella carretera, al margen de los controles del ejército yugoslavo antes de la entrada en territorio bosnio, que formaban largas colas de vehículos. Llegando a las inmediaciones de Sarajevo, la carretera empezó a serpentear montaña arriba por entre bosques de pinos negros y abetos, apareciendo pequeñas clapas de nieve que se fueron convirtiendo a medida que el vehículo ganaba altura en un manto blanco a ambos lados de la carretera que brillaba con los rayos del sol . Por suerte, la calzada estaba limpia y el coche aunque con dificultades enfilaba aquella carretera hasta que un control de los hombres de karadzic, le obligó a detenerse. Tras una breve identificación, aquel capitán sonriendo le comentó que conocía a su hijo, y que podía sentirse orgulloso, era un excelente soldado, un hijo de la patria serbia luchando junto a sus hermanos, y le indicó el camino que debía tomar hasta la posición que se le había asignado.

Aparcó el coche cerca de una pequeña caseta de pastores, cogiendo la bolsa con la comida y un viejo AK47 cuidadosamente envuelto en tela, para evitar los reflejos del sol en el metal del arma que pudieran delatar su posición, fue acercándose al borde del barranco desde donde se divisaba toda la ciudad de Sarajevo. Cerca de su puesto un grupo de soldados chetniks limpiaban unas piezas de artillería. Se enfundó la chaqueta verde del ejército yugoslavo, y lentamente procedió a montar la mira telescópica del fusil, y a sacar unos viejos prismáticos militares de la mochila.

Entre tanto, en un descampado cerca del viejo puente Seher Cehaja que cruza el río Miljacka en Sarajevo unos niños jugaban un partido de fútbol. Mehmed un chico de 12 años jugaba de portero. Un sonido sordo, casi imperceptible entre los gritos de los chiquillos, rompió la plácida mañana cuando una bala le alcanzó en la cabeza; casi sin sentirlo su vida se desvaneció en un fugaz instante. El pánico se apoderó del resto de los niños, que salieron corriendo al grito de ¡snajpers! mientras el cuerpo de Mehmed se desangraba lentamente abandonado en aquella improvisada portería hecha de troncos de madera.

Vlade, dejó el fusil apoyado en un árbol y abrió la bolsa de la comida procediendo a comerse aquellos “ćevapčići“ que con tanto esmero le había preparado el cocinero del Hotel Continental, mientras a pocos metros, al escuchar las sirenas de las ambulancias en la ciudad, los soldados le felicitaron con gestos de júbilo a distancia, a los que correspondió alzando el puño con una sonrisa. Vlade era uno de los mejores francotiradores de fin de semana, como les llamaban a aquellos hombres que una vez terminado su trabajo se acercaban a las colinas de Sarajevo ocupadas por el ejército de la república Srpska de Pale, a fin de mantener el estado de terror en la ciudad sitiada. Al terminar de comer encendió un cigarrillo y marcó con un cuchillo una nueva muesca en la culata del fusil, antes de coger otra vez su viejo vehículo de regreso a Belgrado, donde le esperaba su familia a la hora de la cena y una buena cama para recuperar las horas de sueño perdido.

EUROPA, año 1995.
Los pueblos que olvidan su historia están condenados a repetirla ( Winston Churchill).

LA METAMORFOSIS de Fede.

2009-04-21T19:50:00.013+02:00

Cuando Federico se despertó una mañana después de un sueño intranquilo y puso la radio, se dio cuenta de que no entendía una sola palabra de lo que escuchaba. Que raro pensó, juraría que por la noche dejé sintonizada la emisora. Se dispuso a efectuar una búsqueda en el dial del aparato con la sorpresa de que todas las emisoras retransmitían en aquel idioma que no había oído en la vida.

Perezosamente fue incorporándose de la cama y observó como su mujer seguía durmiendo a su lado, lo cual descartaba casi por completo el hecho de que estuviera soñando; hacía años que la imagen de su querida esposa no aparecía en ningún escenario onírico. Su inicial sorpresa se fue convirtiendo en estupor cuando sintonizó la cadena de la cual era el locutor estrella de las mañanas y seguían emitiendo en aquella lengua extraña. No quiso despertar a su mujer para no alarmarla, le echó un vistazo a la habitación y allí seguía el extraordinario tapiz que compró en su último viaje a Japón, la foto de sus hijos encima de la mesita, y su traje perfectamente planchado por la asistenta la tarde anterior en el galán de noche. Se acercó a la ventana y lloviznaba, aún estaba oscuro el cielo. Federico se despertaba habitualmente a las 4 de la mañana, y tras asearse salía disparado hacía la Radio para preparar el programa que daba comienzo a las seis.

.- ¿Y si sigo durmiendo un rato más? Quizás al despertar consiga recuperar la situación anterior y todo este incomprensible embrollo se haya solucionado por si mismo.

Imposible, el reloj avanzaba inexorablemente y él debía dirigirse a su trabajo, a su cita diaria con sus centenares de miles de oyentes. Pero ¿como hacerlo? si era incapaz de articular una palabra en español…

Por fin se decidió a despertar a su mujer:

.- Enriqueta, despertat si us plau… no em trobo gaire bé.

.- ¿Como dices Fede?

.- ¡Dios mío! También ella hablaba en aquel idioma ¿que le estaría ocurriendo?

.- ¿Fede, te ocurre algo? Son casi las cinco y todavía estás en casa.

.- Es que no sé ben bé que m´ estàs dient estimada esposa, no entenc una paraula del que dius.

.- ¡Santo cielo! hablas en catalán, que humor tienes por las mañanas cariño.

Tardó más de media hora en darse cuenta de que aquello no era ninguna broma, y que algo le había ocurrido a la capacidad de comunicación de su marido. Intentó mediante gestos y con alguna palabra de catalán que recordaba hacerle ver que no era buena idea ir a trabajar aquella mañana, ella misma llamaría a la emisora para decirles que se encontraba mal y no podría hacerse cargo del programa en unos días.

.- Fede no te preocupes, te prepararé algo para desayunar y verás como todo lo ves de otra manera, intenta tranquilizarte. Después iremos a la consulta del doctor Montes, para que te examine, o mejor, llamaré al doctor para que venga a casa y te dé unos calmantes, no sé si sería buena idea salir en tu estado.

Federico cada vez estaba más nervioso, nada de lo que escuchaba le era familiar, ni siquiera fue capaz de leer el periódico que cada mañana el portero del edificio de forma solícita le acercaba a su domicilio, leer El Mundo, diario al que estaba subscrito desde hacía 15 años, era como intentar entender las páginas de sucesos del Die Suddeutsche Zeitung. Pronto apareció su esposa con el desayuno, unas lonchas de longaniza turolense y una hogaza de pan con aceite, como a él le gustaba, pero fue incapaz de probar bocado.

.- ¿ Podries fer-me unes llesquetes de pa amb tomàquet i uns tallets de fuet? Aquest embotit aragonès es massa especiat per mi.

.- ¡Me caguenlá Fede ! Que ya me estás cargando. Te comes lo que te he puesto y después te hago unas migas para chuparte los dedos, a ver si te recuperas.

No hubo forma humana de recuperar sus conocimientos de la lengua cervantina en toda la mañana. Él, todo un licenciado en filología hispánica era incapaz de pronunciar una frase seguida, y lo peor era aquel horrible acento gerundense que impregnaba todas sus palabras. Sus hijos habían salido ya para el colegio, la pequeña Angelines se pasó todo el desayuno llorando en un rincón del comedor mientras su padre le recitaba unos versos de Maragall:

Escolta, Espanya, - la veu d'un fill

que et parla en llengua - no castellana;

parlo en la llengua - que m'ha donat

la terra aspra:

en'questa llengua - pocs t'han parlat;

en l'altra, massa.

¡ Que más hubiera querido que recitar a Espronceda, Góngora o Quevedo, y si mucho me apuran al maricón de Lorca! Pero nada, que no le salía ni una sílaba.

Las horas iban pasando en aquella casa, y el silencio se adueñaba de la estancia donde Federico y Angelines esperaban la visita del doctor. No es que nunca hubieran hablado demasiado, y ello bien que se lo recriminaba Angelines cada día al llegar del trabajo, pero nada comparable con aquella tensa mañana. De pronto sonó el timbre de la puerta:

.- El doctor sin duda, exclamó Angelines.

.- ¿Que dius?

.- Nada hijo, nada…

.- Segur que es el metge.

.- Hay que joderse con el Pompeu Fabra de los cojones...

Efectivamente la visita que esperaban del Doctor Montes había llegado. El doctor Montes era un viejo amigo de la familia, un prestigioso médico en Madrid, lo que coloquialmente llamaríamos una “eminencia”.

.- He venido tan pronto he podido Angelines.

.- ¡Gracias a Dios Doctor Montes! estoy muy asustada. Federico se ha levantado hablando en catalán, al principio pensé que era una broma de las suyas, ya sabes, el catalán, los separatistas, la ETA, sus temas preferidos… pero pronto me he dado cuenta que algo no iba bien.

.- No te preocupes, verás como no es nada. Vamos a ver al enfermo. Buenos días Federico.

.- Bon dia Doctor, tot i que casi son quarts de tres.

.-¡Ostia! si pareces Francino.

Tras un minucioso examen, el doctor dictaminó que no le ocurría nada más que un shock a consecuencia del estrés acumulado en las últimas semanas, que le había producido una amnesia selectiva substitutiva, es decir, había olvidado por completo su idioma materno y lo había sustituido por otro que se hallaba latente en el subconsciente desde los años de residencia en Barcelona. Nada que no se curara con descanso y una buena inmersión lingüística en castellano. Le aconsejó que mantuviera contacto con las personas afines, amigos y colaboradores…Pero los días iban pasando y sospechaba que algo más le estaba ocurriendo, porque no solo el idioma se había apoderado de él, también detectaba síntomas como una necesidad imperiosa de beber en porrón, ir a buscar bolets, no gastar más de la cuenta, los pies se le movían inconscientemente al ritmo de las sardanas y sobre todo, le apetecía terriblemente escuchar canciones de Nuria Feliu, lo que le producía un sentimiento de vergüenza indisimulada. Ni siquiera la visita de Esperanza pudo aliviar el sufrimiento al que sometía a su familia:

.- ¡Muchaaaaacho! Me lo contaron y no me lo podía creer…

.- Ja ho veu presidenta, no hi ha manera de que tot torni a la normalitat.

.- No te preocupes Federico... verás como pronto se te quita. Pero si estás muy gracioso, me recuerdas a Albert, mi director de teatro preferido. Además, yo también hablo catalán, mira lo que me ha enseñado Albert…

“setze jutges de un jutjat mengen fetge de un penjat que encara penja”

Todo eran palabras amables pero vacías de contenido. Con el paso de los meses fue despedido de la emisora, su mujer y sus hijos le abandonaron como a un apestado, los amigos dejaron de llamarle, en parte por la dificultad idiomática, en parte porque nada le unía ya a ellos. Los taxistas , sus grandes valedores en los últimos años, se negaban a recogerle, la asociación de víctimas del Terrorismo a la que pertenecía, le expulsó sin contemplaciones, ni siquiera Pedro Jota le visitaba ultimamente.

Así que decidió adaptarse; si la evolución le había llevado hasta ese punto, debía asumir el nuevo rol, y tal como había hecho en otras ocasiones se dispuso a cambiar su pensamiento adaptándolo a la nueva situación.

- Y es per aixó que avui día de Sant Jordi, em trobo aquí , presentant aquest nou llibre, “Adeu Espanya”, escrit a dues mans amb el meu entranyable amic Joel Joan. Per que tal i com va dir el nostre filòsof de Santpedor, Pep Guardiola, tot està per fer i tot es possible.

BONA DIADA DE SANT JORDI A TOTHOM.

EL ULTIMO TREN.

2009-04-17T19:53:00.010+02:00

Se sentó un instante en aquel banco de la estación de Atocha, aún faltaba más de hora y media para la salida del AVE que le conduciría de vuelta a Barcelona y se sentía cansado tras un largo día de reuniones de trabajo; cansado y hastiado de su mísera existencia. Mientras esperaba la llegada del tren, recordó las últimas palabras que había cruzado con Esther, su secretaria madrileña:

.- Alberto, te dejo. No puedo seguir esperando eternamente que abandones a tu mujer y nos vayamos a vivir juntos.

Ella se levantó de la mesa con lágrimas en los ojos y le dejó allí en silencio observándola como se alejaba.

Alberto Santiesteban, nunca fue un hombre que se dejara amilanar, ni permitió en esa ocasión que los sentimientos le condicionaran una decisión difícil que según su criterio se debía tomar de forma razonada y no en la mesa de un restaurante. Había mantenido con Esther una relación furtiva desde hacía 12 años, al margen de sus respectivos matrimonios, y cada vez que ella le inquiría para que decidiera entre su familia y la relación que mantenían, una mezcla de conformismo y cobardía le atenazaban obligándole a posponer una determinación irremediable. A su manera la quería, quizás más incluso que a su propia mujer, pero alternaba ambas historias como una sucesiva concatenación de cariños compatibles en su cotidianeidad, que no le creaban más molestias que la gestión planificada de su agenda, tarea de la cual también se ocupaba Esther.

De repente una voz le sacó de su ensimismamiento:

.- ¿Me das fuego?

Estaba a punto de responder de forma mecánica que no fumaba, pero la juventud y belleza de aquella chica le hizo reaccionar como un resorte:

.- espera, no fumo pero creo que tengo en el maletín unas cerillas de promoción del restaurante.

Con una sonrisa, una muchacha de no más de 18 años, pelo alborotado, falda muy corta y lengua muy larga como recita la canción de Sabina, esperaba de pie mientras rebuscaba en uno de los compartimentos del maletín las cerillas.

.- Aquí están las putas cerillas… jejeje

.- Chico, si para todo haces esperar tanto, te abandonarán las novias…

.- Pues no andas desencaminada, pareces una bruja.

.- Algo de eso dicen de mí. ¿Puedo sentarme?

.-¡ Claro! creía que no me lo ibas a preguntar nunca ¿como te llamas?

.- Raquel.

Pensó que quizás le estaba echando demasiado morro, a fin de cuentas aquella chica podía ser menor de edad y él ya pasaba de la cuarentena, pero... ¡que cojones!

.- ¿Vas a Barcelona?

.- Quien sabe...

.- Jajaja, no me digas que ignoras el destino ¡vaya birria de bruja estás hecha!.

.- Y tú también. No hay un destino cierto, nada es planificable hasta el mínimo detalle, a veces la vida juega con nosotros y nos reserva sorpresas…

Aquella conversación empezaba a ponerse interesante. Una chica preciosa sentada a su lado, con aquella extraña sonrisa y un discurso excitante; Alberto empezó a sentirse seducido.

.- Bueno… quizás sea cierto y hoy los dos cambiemos decisiones que parecían ya tomadas.

Le guiñó un ojo mientras cogía su mano.

En ese preciso instante el AVE que les tenía que llevar a Barcelona hacía entrada por la Puerta de Atocha. Raquel acercó sus labios a los de Alberto dándole un beso fugaz, se levantó y devolviéndole el guiño le dijo:

.-me voy, pero no te preocupes esta vez la culpa no es tuya, es de un hijo de puta aún más grande que tú.

Y se lanzó al tren en el momento en el que este pasaba junto a ella.

Alberto ni siquiera reaccionó, se quedó allí, inmóvil, viendo como los servicios de SAMUR recogían el cuerpo de Raquel, contestando a mil preguntas de la policía, intentando comprender lo incomprensible. Transcurridas unas horas, llorando, marcó el número de teléfono de Esther.

.-Buzón Movistar, deje su mensaje después de la señal, gracias.

.-Esther te quiero. Perdóname … quiero vivir contigo... sigo en Madrid.

LA MANADA 18

2009-04-16T11:37:00.009+02:00

.- Perdone que le interrumpa Javert… ¿por qué una organización con esa infraestructura habría de ubicarse en nuestro país? Todo el mundo sabe que no es España precisamente el centro neurálgico de las finanzas internacionales. Además, Santa Rosa es un barrio dormitorio del cinturón industrial de Barcelona… ¿no les parece algo fantasioso todo el relato?

.- Vendrell, es cierto que lo parece, precisamente por ello ha sido tan difícil hasta hoy localizar a Marechal. En más de una ocasión tuvimos la oportunidad de detectar al núcleo dirigente de la Logia, pero siempre que intentamos infiltrar algún agente es neutralizado, y la estructura de la organización evaporada sin rastro. El propio organigrama jerárquico impide que nadie fuera del círculo de confianza de Marechal pueda ser miembro de la logia. Tal como le hemos explicado, en un tiempo la Hiram-Abi estaba sujeta a la obediencia del Grand Orient de Francia, y sus miembros eran grandes maestros de esta última, pero a raíz de su expulsión se ha convertido en una organización hermética. Desconocemos la identidad de la mayor parte de sus miembros, el orígen de los mismos, aunque creemos que siguen siendo reclutados en las logias irregulares españolas, francesas, suizas… tampoco tenemos información relevante sobre el protocolo de convocatoria de las tenidas, los seguimientos a Marechal han tenido siempre un resultado negativo… parece como si la organización no tuviera actividad alguna desde hace más de 8 años, pero a pesar de ello nuestros servicios de inteligencia tienen constancia de movimientos de capital desde cuentas suizas, pertenecientes a personas y empresas que pudieran estar vinculadas a la logia, en dirección hacia el patrimonio de determinados cargos políticos de Francia, Gran Bretaña y EEUU. También sospechamos que controlan parte del negocio de diamantes del Congo a través de sociedades holandesas gestionadas por testaferros, adjudicatarias del negocio importador de la sociedad minera congoleña.

.- Bien, no parece que hagan nada ilegal más allá de las actividades de cualquier multinacional sin demasiados escrúpulos. Las “donanciones” a determinados políticos son una práctica mercantil habitual, al margen claro está de sus aficiones a las ceremonias esotéricas y a los disfraces con mandiles y túnicas de colores, pero eso tampoco es ahora ilegal en España ¿ no es cierto?

.- Se equivoca Vendrell. Los negocios de la Hiram-Abi son solo la forma de financiación que tiene la sociedad, en ningún caso su objeto social. El soborno a algunos políticos es utilizado más que como un medio de evitar determinadas investigaciones, como una forma de influir en las políticas nacionales, sobre todo en países con débil tradición democrática. Sobre Marechal pesan cargos por asesinato, extorsión, secuestro… Sospechamos que la Logia se ha convertido en una secta peligrosa por su potencial económico y político, tanto para sus miembros, como para la estabilidad de determinados gobiernos, entre ellos España.

.- Sigue existiendo algo que me intriga, Javert. ¿Que les impide detener a Marechal teniéndole localizado?

.- Esa es la pregunta del millón Vendrell. La logia Hiram-Abi fue fundada con el objeto de preparar la llegada de un líder, “ El Salvador” tal como le denominan. Sus miembros creen o creían, que un supuesto mesías volvería a reencarnarse durante este siglo en un país europeo. Determinadas logias esotéricas como la Hiram, mezclan elementos cristianos con creencias orientales tales como la reencarnación. Tenemos la certeza que dicho mesías fue encontrado tras una ardua búsqueda por los miembros de la Logia hace años, y que está siendo educado y protegido en tanto no pueda hacerse cargo de la dirección de la misma y cumplir el fin previsto, que no es otro que ser el maestro que aglutine todas las religiones; un líder mundial. Detener a Marechal, o algunos de los miembros de la Hiram-Abi no nos da la certeza de localizar al, llamémosle “nuevo mesías”, y sin esa localización, la actividad de la secta podría rebrotar en cualquier lugar del mundo.

.- Una última pregunta, y discúlpeme la candidez ¿no pretenderá que me disfrace de agente 007 en su lucha contra el doctor No?

.- Eso es exactamente lo que hará Vendrell, si me permite continuar con su ironía. Eso es lo que hará.

ETA Y EL SÍNDROME DEL SOLDADO JAPONÉS.

2009-04-12T20:23:00.008+02:00

http://www.elpais.com/articulo/espana/ETA/declara/objetivo/prioritario/Gobierno/Patxi/Lopez/elpepuesp/20090412elpepinac_14/Tes

La noticia publicada hoy en todos los periódicos, al margen de la celebración del Aberri Eguna, la pascua católica, la presentación de la nueva mascota de la familia Obama, o la enésima lección de fútbol del Barça, ha sido el nuevo mensaje de ETA urbi et orbi.

Si no produjese hastío y tristeza, la publicación en GARA de un nuevo comunicadode la banda terrorista podría considerarse una noticia curiosa y pintoresca, dado que las últimas noticias de los asesinos, afortunadamente son las detenciones de sus cuadros dirigentes una vez por semana. No pretendo tomarme a broma ninguna referencia de la organización armada, ni menospreciar la amenza que suponen para la paz y la seguridad de miles de personas en el país vasco ( y fuera de él), pero el hecho que una banda prácticamente acorralada en pequeños reductos de Francia, alejada del sentimiento mayoritario del pueblo vasco, abandonada por la mayoría de quienes en un pasado no tan lejano justificaban sus acciones, con su rama política ilegalizada y su dirección en manos de jóvenes radicales inexpertos, se permita la osadía de publicar una nueva amenaza a la sociedad democrática, es más una huída hacía adelante, y la constatación de que hay una parte minoritaria de la sociedad de Euskadi que vive ajena a la realidad; algo así como el síndrome de aquellos soldados japoneses que una vez terminada la II guerra mundial quedaron desperdigados en pequeñas islas del pacífico, y en la creencia de la continuación de la guerra, vivían como centinelas en sus islas esperando instruccciones del Emperador.

Yo mismo he tenido la oportunidad de constatar esta actitud durante mis días de vacaciones de semana santa en un pequeño pueblo de la Navarra euskaldún. Durante una celebración popular, un grupo de radicales interrumpió la fiesta, con el silencio temeroso de la mayoría y cómplice de algunos para leer un comunicado en favor de la reagrupación de presos; no pasaban de ser muchachos de 16 a 18 años, como los que quemaban hace días contenedores en las manifestaciones anti-Bolonia, solo que estos en los próximos meses o años tendrán la oportunidad de acceso a pistolas y dinamita.

Los soldados japoneses se fueron rindiendo con el transcurso del tiempo, y en los años 60 ya ninguno continuaba la guerra por su cuenta. El caso de Euskadi además de ser una terrible paradoja en la Europa moderna y democrática, es complejo y difícil de resolver, dado que el espacio virtual en el que habitan los radicales, está mucho más incomunicado con la sociedad que les rodea que la más recóndita isla del pacífico sur.

CONFERENCIA SOBRE LA HOMOSEXUALIDAD.

2009-04-06T18:28:00.003+02:00

Vean lo que ocurre cuando no se ha podido cursar a tiempo la asignatura de Educación para la Ciudadanía. Una señora llega a ser catedrática de universidad sin haber aprendido las más elementales nociones educación sexual. Fíjense en el lenguaje que utiliza con un auditorio de universitarios, independientemente de las ideas que expone. Esta profesora da la materia de bioética, es decir, trata en su clase cuestiones como la eutanasia, el tratamiento de los embriones y celulas madre, el consentimiento informado a los enfermos... ¡ pa echarse a temblar!

Señores/as penitencia y abstinencia que estamos en semana santa... y si algún niño le quita el bocadillo a sus hijos, derechitos al lavabo que seguro que se la están cascando.

Au... fins la tornada.

FEDERICO Y CESAR SE VAN... SE VAN... COMO EL CAIMAN POR LA BARRANQUILLA.

2009-04-03T17:58:00.003+02:00

Señores, parece que va en serio y a la mayoría de obispos se les han hinchado los bonetes.

Federico Jiménez Losantos y Cesar Vidal, con toda su tropa de contertulios no renuevan en la COPE.

Demos gracias a Dios y cantemos todos juntos esta bonita canción de despedida en catalán, que a buen seguro les emocionará.

SALOMÉ

2009-03-27T11:37:00.004+01:00

Mario era una de aquellas personas que siempre cumplía lo que prometía, un hombre de palabra. Podría decirse de él que sería el yerno perfecto que toda suegra querría para su hija; servicial, trabajador, no se le conocía vicio alguno, con un empleo fijo en una conocida cadena de grandes almacenes y además un cocinero excelente. Quizás el único defecto, si a la edad podemos considerarla un hándicap, era que había traspasado el umbral de la cuarentena y seguía soltero, circunstancia que su difunta madre le había reprochado en multitud de ocasiones, sin que el pobre Mario hubiera podido darle en vida la satisfacción de presentarle una novia formal.

Aquella tarde, Mario recordaba las palabras que mamá le había dirigido en su lecho de muerte, sin duda presa del pánico al observar que dejaba a su único hijo solo, sin una mujer que cuidara de él como ella había venido haciendo toda su vida:

.- Mario, cuando encuentres a la mujer que ha de acompañarte en el largo camino de la existencia, procura ser atento, colmarle de atenciones y cariño, concédele todos sus deseos. Que no sufra lo que yo tuve que padecer con tu padre, un hombre que nunca tuvo el más mínimo detalle, y que convirtió nuestro matrimonio en un vía crucis permanente.

El padre de Mario había fallecido unos años atrás a causa de una cirrosis que dejó su hígado como un queso Gruyere. Siempre fue un bala perdida, incapaz de mantener más de 3 meses seguidos el mismo trabajo, aficionado al juego y la bebida nunca se ocupó de su esposa, ni mucho menos de su hijo, al que consideraba un gilipollas de manual. Fue de esa clase de hombres capaces de vivir del trabajo de la mujer hasta conseguir aprovecharse de la remuneración de su vástago, una vez este último empezó a trabajar en aquel departamento de pequeño electrodoméstico en el que gracias a Dios, y porque no decirlo a sus indudables méritos, había progresado para llegar a ser segundo jefe de sección. Quizás debido a la mala vida recibida por parte de su progenitor, Mario siempre fue un chico responsable al que prematuramente la suerte le adjudicó el papel de cabeza de familia “de facto” y alma proveedora de la casa, y por ello, en todo momento evitó reproducir los vicios paternos que tuvo que padecer desde la infancia.

Pero como Dios aprieta pero no ahoga, la casualidad quiso que la chica de sus sueños apareciera una mañana acompañada de su jefe.

.- Mario, esta es Salomé, la nueva dependienta. Viene de la sección de pescadería, por tanto no tiene ni puta idea de lo que es una tostadora, y mucho menos un máquina depiladora. Haz lo que puedas con ella, a ver si en una semana es capaz de venderle un ventilador a un pingüino.

Se fue tarareando el estribillo de aquella canción que ganó “ex equo” el festival de eurovisión del año 1969,

“desde que te he visto que yo vivo cantando ¡eh! vivo soñando ¡eh!”.

Don Heliodoro era de aquellos jefes de la antigua escuela, un hombre amargado por no haber podido ascender a Jefe de Planta, puesto al que se había presentado indefectiblemente los últimos 15 años sin ser elegido para tal cometido. A sus muchas limitaciones como responsable del departamento, se tenía que añadir un cinismo aderezado con pequeñas gotas de maldad, un amargo elixir que había empujado a dejar el trabajo a decenas de empleados que no le habían caído en gracia. Daba la impresión que Salomé tenía todos los números para ser su próxima víctima.

Salomé era una mujer que pasaba desapercibida a los ojos del género masculino a excepción de Mario. Si se la tuviéramos que definir, podríamos decir que era algo entrada en carnes, de pequeña estatura y facciones “picasianas”, de edad comprendida entre los cuarenta y pocos y cincuenta y tantos, y aunque hacía ya unas semanas que había sido traslada de la sección de pescadería, desprendía un fuerte aroma a bacalao curado, motivo que encabronaba aún más a Don Heliodoro. Lo cierto es que la atracción de Mario hacía Salomé se vio recompensada desde el primer momento y ambos empezaron una seria relación sentimental pese a las chanzas de sus compañeros.

Don Heliodoro, a pesar del vínculo afectivo entre Mario y Salomé siguió haciendo la vida imposible a la pobre mujer día tras día, cualquier instrucción era emitida en un tono de voz ostensiblemente más alto que a sus compañeros, los trabajos monótonos eran siempre adjudicados a Salomé, y las tareas de limpieza del almacén le habían sido asignadas a perpetuidad. Salomé aceptaba resignada el rol, pero el acoso del jefe no pasaba desapercibido a los ojos de Mario, que en más de una ocasión, a pesar de su buen talante había mostrado su descontento en las reuniones de coordinación comercial.

El día de la onomástica de Salomé, Mario recordó las palabras de su difunta madre, y quiso obsequiarle con una agradable sorpresa. Le había invitado a cenar en su casa, y haciendo gala de sus extraordinarias dotes de cocinero preparó con todo esmero la cena; cortó en juliana unas verduras, salteó unas setas en la sartén y fileteó en pequeños escalopines aquella carne que llevaba todo el día macerándose en una bandeja con diversas hierbas aromáticas, una vez salpimentada y flambeada con una copa de coñac francés, preparó un tremendo estofado. Cuando llegó su amada, la mesa estaba dispuesta con unas velas, un centro de rosas rojas, un pica-pica de gambas, tostaditas de foie-gras, jamón de bellota, almejas gallegas y una botella del mejor cava que se mantenía fría en la cubitera. Cenaron todos aquellos manjares que había preparado, con mención especial para el estofado, en palabras de Salomé, la mejor carne que había comido jamás.

.- Bueno, ahora la sorpresa:

en ese momento Mario pidió a Salomé que cerrara los ojos, y fue a buscar una bandeja de plata a la cocina, cuando permitió que los abriera destapó la tapa y allí estaba la cabeza de Don Heliodoro mirándoles con ojos de asombro. En la cavidad craneal Mario había dispuesto una excelente mouse de sesos aderezada con una reducción de Jerez dulce y frambuesas.

.- Si te ha gustado el estofado de Don Heliodoro, con este postre te chuparás los dedos.

Otra clase de mujer se hubiera desmayado o habría salido corriendo, pero Salomé hacía semanas que soñaba con aquel deseo, y así se lo había pedido en varias ocasiones . Ella estaba segura que un hombre tan cumplidor como Mario no le iba a fallar. Sonrió complacida e introdujo la cucharilla en aquel delicioso postre haciéndole el primer honor.

Mario eligió una selección de boleros de su discoteca particular y se dispuso a vivir la noche de su vida.

VICENTE FERRER

2009-03-25T13:52:00.001+01:00

EL OBSERVADOR PERPLEJO.

2009-03-20T14:07:00.009+01:00

Más de veinticuatro horas ha tardado el Conseller Joan Saura en dar una explicación sobre los excesos cometidos por los agentes antidisturbios de los Mossos d´Esquadra, en la protesta de los estudiantes contra el Plan Bolonia esta semana en la Universidad Central de Barcelona.

Que un cuerpo de seguridad del estado se despache con la violencia con la que actuó, dando leña a diestro y siniestro, sin distinguir entre manifestantes, periodistas o simples viandantes y agrediendo a niños de 11 años, con el agravante de haberse arrancado los números de placa para no ser reconocidos, parece que debería conllevar una explicación rauda del responsable del cuerpo, y una reacción fulminante de este hacía los culpables de semejante desaguisado. Pues no, el Conseller del ramo permaneció escondido durante más de un día, mientras las voces críticas con la actuación de los mossos se acumulaban en los medios como un tsunami mediático. Por fin, cuando comparece, como si fuera un observador perplejo, manifiesta "no me gusta y me preocupa la actuación policial”.

Alguien debería decirle al Conseller que él no es un analista político, ni un ciudadano “emprenyat”, es el máximo responsable de los Mossos d´Esquadra. La Consellería de la que es responsable y que supuestamente dirige, es la que toma las decisiones en materia de seguridad y la que planifica las actuaciones policiales en casos como el que nos ocupa. El deber del Sr. Saura es depurar las responsabilidades que procedan en unos actos como estos, porque si no ejerce con valentía sus funciones, la responsabilidad política inmediatamente se le asigna por elevación.

Algunas personas nos preguntamos cual fue la mente maquiavélica que decidió asignar al Sr. Saura la Consellería d´Interior, a mí, si me permiten el ejercicio de especulación, me da que fue el Sr. Zaragoza, hombre cuya “ maldad política” es inversamente proporcional a la densidad de su mata de pelo. Poner al Sr. Saura al frente de la policía es como darle a un vegetariano la dirección de cocina de un Mc Donalds, es decir, situarle frente a sus demonios cotidianos. Ello no sería un obstáculo para alguien que afrontara la tarea con valentía, pero no es el caso del Sr. Saura, que en cada una de sus actuaciones pone de manifiesto de forma vergonzante su cobardía política y su incapacidad para asumir las responsabilidades del cargo ( me viene ahora mientras escribo a la memoria, la filtración que hizo a la prensa sobre los 1.200 millones que el Ministerio de Economía ofrece a la Generalitat para solucionar el "finançament", haciéndole un “favor exquisito” al Gobierno que pertenece y en particular al Conseller Castells en su estrategia negociadora).

Ahora es el momento de rememorar aquella famosa frase que los socios le dirigían a la esposa del Sr. Nuñez en los peores momentos del Nuñismo “ María LLuisa deixa´l plegar”.

Imma, guapa, deixa´l plegar.

CiU pide la retirada de las competencias de Interior a Saura

No crean que me gusta coincidir con CIU en algo, pero en mi defensa he de alegar que yo lo pensé primero.

RESPONSABILIDAD/IRRESPONSABILIDAD DEL PAPA

2009-03-18T12:43:00.003+01:00

El Papa advierte a África de que el condón "agrava" el azote del sida | El Periódico de Catalunya | Sociedad

Esta semana nos desayunamos con las declaraciones de Ratzinger (me niego a llamarle Papa) en Camerún sobre el uso del preservativo como medio eficaz para combatir la principal lacra que golpea el continente africano: el SIDA.

A primera vista que el máximo mandatario de la Iglesia Católica exponga sus ideas no debería escandalizar a nadie, y más cuando dicha doctrina está plasmada en innumerables documentos pastorales, pero llama la atención el foro donde hace estas declaraciones, un continente donde la enfermedad del SIDA siega cada año millones de víctimas humanas.

El uso del preservativo está avalado como método de prevención de las enfermedades de transmisión sexual, y entre ellas el SIDA, por la inmensa mayoría de los profesionales de la medicina, organismos internacionales como la Organización Mundial de la Salud, colegios de médicos, gobiernos, organizaciones no gubernamentales que trabajan sobre el terreno, en cambio la iglesia católica ( y remarco esto último, dado que otras iglesias cristianas no militan en la misma posición doctrinal) se empeña en descalificar dicho método anticonceptivo desde una falacia construida al margen de la ciencia médica; es decir, construyen una mentira sustentada por pseudocientíficos fieles a la fe romana, y la venden como un dogma a la población de los países africanos sobre los que el SIDA actúa como el quinto jinete del apocalipsis.

¿Debe un líder religioso como Ratzinger actuar con responsabilidad al margen de sus creencias, o por el contrario reafirmar su doctrina dejando a un lado a los millones de pecadores muertos que pueda causar?

Que el reino de Dios no sea de este mundo, no parece ser una razón aceptable para conducir a los corderos hacia una muerte cierta. Jesús fue un pastor de almas, pero dedicó una gran parte de su tiempo en sanar enfermos y a aliviar el sufrimiento humano.

Si por la acción de un curandero se causa la muerte de enfermos que de buena fe creen en los "milagros" ofrecidos por dicho chamán, y ello es base suficiente para la apertura de un proceso penal contra él...

¿ cual sería la responsabilidad de Ratzinger en este caso?

Hagan ( si les apetece) un ejercicio de cálculo de los muertos y busquen el delito en la legislación penal internacional, que a mí me da la risa ( por no llorar).

LA MARIQUITA Y LA PRINCESA.

2009-03-14T13:14:00.009+01:00

Hace muchos, muchos años, en un lejano país de oriente… Bien, quizás no fueran tantos años, en realidad cuatro mal contados, pero les juro que fue en un lejano país de oriente donde nació una preciosa princesa de ojos rasgados y pelo ensortijado, “enrinxolat” como diríamos en mi idioma materno.

Como les iba contando… el país vivía sumido en una profunda pobreza, y el Rey había resuelto que cada familia solo podría mantener un único hijo. Pero la casualidad, y porque no decirlo, una defectuosa planificación familiar, quisieron que naciera una princesa en el Palacio, segunda hija del Rey, a la que denominaron Ruo Ning, que en la lengua de Cervantes podría traducirse como " Parece Tranquila". Al Rey, apenado, no le quedó otra que hacer cumplir con su familia la ley que había dictado a sus súbditos, y como era un Rey justo, ordenó que Ruo Ning fuera abandonada en el bosque.

Con lágrimas en los ojos, la Reina envolvió a la pequeña princesa en un manto de color carmín, tejido con hilo de seda por las mejores tejedoras del país, y la llevó una noche en un canasto de bambú a un bosque donde millones de mariquitas revolotean cada año en primavera por entre las flores. La besó por última vez y se alejó llorando por el camino que conduce al palacio; aún hoy dicen los lugareños que se la puede oir llorar cada noche por la pérdida de su princesa.

A la mañana siguiente, una diminuta mariquita de alas rojas se acercó a la mantita de la niña, cogió uno de los extremos del hilo de seda con el que estaba tejido, y levantó el vuelo por encima de los árboles del bosque. A medida que volaba el pequeño insecto, el delicado abrigo se iba destejiendo. Tanto y tanto voló el coleóptero, que traspasó la gran muralla que rodeaba el remoto país y se adentró en las extensas llanuras del desierto, luchó contra los dragones que vivían en él y sorprendentemente venció. Cruzó ríos, mares, y laberintos de montañas, llevando en su boca el extremo del hilo rojo que aguantaba sin romperse y dibujaba el camino que habría de conducir al lugar donde estaba la princesa. Un año tardó la mariquita en llegar a su destino; mientras tanto, todos los animales del bosque se turnaban para cuidar a la pequeña Ruo Ning. Una pareja de osos panda la alimentaron, centenares de luciérnagas se acercaban por la noche a iluminar su pequeño canasto, y las ardillas daban volteretas ante sus ojos para hacerle reír.

Tras muchas vicisitudes, el escarabajo llegó a un diminuto país que se extendía al sur de unas montañas nevadas, buscó la ventana de una preciosa casa y se detuvo exhausto en el alféizar.

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.- ¡ Ha llegado, por fin ha llegado la carta!

Pilar me miraba emocionada con lágrimas en los ojos, mientras sostenía la resolución del Centro Chino de Adopciones que tanto tiempo habíamos esperado. Tres fotografías nos mostraban una princesa con los ojos más bonitos que habíamos visto jamás, y un curioso ( para su procedencia) pelo ensortijado.

.- Pili, es la niña más hermosa que he visto en mi vida, quiero que se llame Ariadna Ruo Ning.

.- ¿Por qué?

.- Mujer, no me preguntes, pero creo que ha de llamarse así.

COLABORACION PARA EL TEMA DEL MES DEL BLOG DE GRANOTA.

2009-03-12T17:21:00.002+01:00

SLUMDOG MILLIONAIRE

2009-03-05T19:14:00.002+01:00

“Quiero vivir en un lugar que no huela a excrementos”

Esta frase resume el proceso de inadaptación a su propio entorno de los niños protagonistas de la película “Slumdog Millionaire”, Zharuddin Ismail y Rubina Ali. La película fue galardonada con nueve oscars en la academia de Hollywood, y se presenta como uno de los Films con mayor recaudación del año, pero por lo visto no suficiente para arreglar la situación personal de sus dos protagonistas. Uno, en su ingenuidad se pregunta cual es el caché de los protagonistas de una superproducción americana, y si con un diez por ciento de dicho caché sería posible comprar una vivienda digna en Bombay para las familias de los dos niños, por poner un ejemplo.

Claro que ello no le solucionaría la papeleta a Zharuddin Ismail, que recibió al día siguiente de llegar de EEUU, una paliza de su alcohólico progenitor por no atender a unos periodistas debido al agotamiento del viaje. Malos tiempos para la lírica, como dice el dicho y valga la redundancia.

¿Cuantos Zharuddin Ismail y Rubina existirán en este mundo de Dios? ¿Cuantos niños duermen en el suelo, o viven en barracas de madera y plásticos? ¿Cuantas niñas y niños viven rodeados de excrementos bajo la patria potestad de padres como el de Zharuddin?

Cuando pienso que con el 5% de los fondos existentes en los paraísos fiscales del mundo se solucionaría el problema del hambre, me uno al llanto de Rubina; yo tampoco quiero vivir en un mundo que huele a mierda.

LA MANADA 17

2009-03-04T19:07:00.006+01:00

Escuché en silencio como el Coronel Enríquez iba relatando aquella extraña historia. En realidad, según su versión, Roberto Sánchez no era el tío de Edu, sino uno de los líderes de una elitista secta presente en todo el mundo, con ramificaciones en la política, las finanzas, la judicatura y las grandes corporaciones multinacionales. Si bien, parte de la historia que “el jefe” nos había relatado sobre sus orígenes era cierta, en concreto que fue salvado de la gran riada del 62 en una pequeña localidad del Vallés por su supuesto tío Roberto, no lo era el parentesco de este último; la verdadera identidad de Roberto Sánchez era la de Jean Francoise Maréchal, un francés descendiente de una rica saga de financieros. Huyó junto a otros acólitos a España a finales de la década de los cuarenta, buscado por la Interpol en la mayoría de países occidentales, y encontró refugio en el aislamiento internacional en el que estaba sumido nuestro país tras la guerra civil. A partir de entonces asumió una identidad falsa alejada de su status económico y social, y se convirtió a ojos de la sociedad, en el chófer de Domingo Baqués Ulldemolins, “ el Senyor Mingu”, propietario de una cadena de joyerías, y también perteneciente a la secta.

.- De lo que no tenemos datos precisos, es sobre cual es la identidad de Eduardo Sánchez. Es cierto que su familia pereció en las inundaciones, pero no hay documentación sobre su identidad. Las casas que fueron arrasadas por aquella terrible desgracia, eran en su mayoría humildes viviendas de inmigrantes y chavolas ubicadas en el lecho de la riera de Rubí y Terrassa, motivo por el cual muchos de los desaparecidos no fueron nunca identificados. Creemos que por algúna razón el Sr. Maréchal se hizo cargo de ese niño, y, o bien se aprovechó de la carencia de documentación, o la hizo desaparecer. La Red de su organización facilitó una nueva identidad al muchacho.

.- Coronel, permítame que sea un tanto escéptico. Yo les conozco a ambos desde hace años, y se me hace muy difícil creerme esta película de espías que Ud. me cuenta.

En ese punto intervino el tal “Javert” que hasta ese momento se había mantenido callado escuchando el relato del Coronel.

.- Señor Vendrell, sé que la historia puede parecerle rocambolesca, como lo es la propia vida de Maréchal, pero le aseguro que hace casi cuarenta años que estamos tras la pista de esta organización. Jean Francoise Maréchal, fue el Gran Maestre del Grand Orient de France a principios de la década de los cuarenta, en plena segunda guerra mundial, y uno de los fundadores de la Logia Hiram-Abi; esta logia secreta estaba constituida por 9 maestros de diversos estados europeos del grado 33, el más alto grado que se puede ostentar en la masonería. La logia tenía su sede en Suiza, país neutral durante la guerra, Marèchal era francés, los otros ocho maestros pertenecían a nacionalidades de ambos bandos enfrentados; ingleses, alemanes, italianos, suizos… paradójicamente y a pesar de la guerra, la logia no dejó de reunirse cada mes en Ginebra durante aquellos años, ello le dará una idea del poder de la organización. Al concluir la contienda, los trabajos de la Hiram-Abi se trasladaron a París, se desvincularon de la obediencia del Grand Orient de France del que fueron expulsados oficiálmente por distintas irregularidades contables, y se conformaron como una organización autónoma que consiguió en pocos años captar a personalidades de la política y las finanzas. Su funcionamiento era absolutamente opaco y al margen de cualquier obediencia masónica establecida…

.- ¿No me querrá explicar la versión internacional del cuento falangista de la conspiración judeo-masónica que tantas veces hemos tenido que oír en este país a lo largo de los últimos años?

.- No señor Vendrell, nada más lejos de mi intención, solo pretendo que tenga una mínima información; ponerle en antecedentes antes de plantearle la disyuntiva que deberá respondernos esta noche.

Hasta siempre, Pepe.

2009-03-02T17:13:00.003+01:00

.- Buenos días, soy Pepe y he estirado la pata nen.

.- ¿ Ud. a que se dedicaba?

.- ¿Donde has estado tú metido los últimos treinta años? ¡Coño con el pollo! con perdón, no quería faltarte al respeto, pero con esas alas blancas tienes una pinta de capón de navidad que te cagas, además han de molestarte la ostia para follar… jijiji.

.- Es que soy un ángel.

.- ¡ Ay mariconcillo! Yo ahí abajo conocí unos cuantos ángeles, Angél Llàtzer, Ángel Pavloski… con más plumas que tú. Y se hinchaban a follar… ñaca, ñaca, ñaca.

.- Bueno, ya veo que es Ud. cómico y de los malos…

.- ¡ Malísimo! Mira los cuernos… el rabo no te lo enseño ¡picarón!

.- Espérese en esa sala de espera hasta que le asignen donde tiene que ir…

.- ¡ Coño! Yo lo que quiero es ir a la sección de vírgenes para enseñarles lo que es la vida…jejeje. Una detrás de otra, zasca, zasca, zasca…. Chaaasss.

.- Es que en el cielo no están permitidos los espacios mixtos.

.- ¡ No me jodas ! ¿en el cielo no folla ni Dios?

.- Ni Dios.

.- Pues meteros el cielo por los cojones, haber si os explotan los huevos con el puto cielo, ya mí mandarme al infierno con las putas y los borrachos, coñeee.

.- Sr. Rubianes, ud ha hecho feliz a mucha gente y se ha ganado el cielo, por mucho que blasfeme, así que a la sala de espera, y no me pervierta a los querubines.

STEAK TARTAR

2009-03-01T09:09:00.002+01:00

Siguiendo aquella serie que inicié en Diciembre, les muestro otra de las recetas del Capitán Espárrago.

INGREDIENTES:

250 gramos de solomillo de buey picado.
1 escalopa de foié gras mi cuit.
1 yema de huevo.
1/2 chalota pequeña.
salsa Worcestershire.
kepchup.
Mostaza.
Pimientas, blanca, negra, roja...
Finas hierbas ( romero, albahaca, tomillo).
Sal.
Aceite de oliva virgen extra.
un vasito de Pedro Ximenes.

PREPARACIÓN:

Se mezclan en un recipiente, la carne, la chalota finamente picada, el huevo, un cucharada sopera de kechup, media cucharadita de café de mostaza, una cucharada sopera de salsa Worcestershire, las finas hierbas picadas, una cucharada de aceite de oliva virgen extra, se salpimenta al gusto, y se deja reposar un par de horas.

Por otro lado se "marca" en una sartén el foie grás mi cuit, y en otra se frién unos chips de manzana.

Se monta el plato enmoldando el steak tartar en un molde redondo, se coloca encima la escalopa de foié caliente, y se acompaña de las chips de manzana y unas tostaditas con mantequilla.

En una cazuela hacer una reducción de Pedro Ximenes y decorar el plato con unos cordones de la reducción.

LA MANADA 16

2009-02-24T12:22:00.006+01:00

.- Buenas noches Sr. Vendrell , lamentamos que haya sido convocado de forma tan intempestiva a esta reunión.

El hombre que se erigió en portavoz del “comité de bienvenida” mostraba una actitud amistosa, casi afable. Tendría alrededor de unos cincuenta años de edad, barba canosa bien cuidada, aspecto elegante, porte aristocrático y un acento extranjero indefinido que fui incapaz de identificar en la primera toma de contacto.

.- ¿Reunión? El código penal define claramente como delito de secuestro la actuación de sus sicarios.

.- ¡Por favor Javier, deje de tomarse esto como algo personal! No disponíamos de tiempo para coordinar nuestras agendas, lo entenderá cuando le expliquemos el objeto de esta accidentada convocatoria. Uds. los españoles siempre tan garantistas… acaban de llegar a la democracia y ya se están contaminando con sus peores vicios…

Su discurso destilaba un cinismo macabro dadas las extrañas circunstancias. En plena noche, rodeado de individuos con pinta de agentes de la Gestapo en la Praga del 39, la sensación de terror se acrecentaba por cada minuto que transcurría aquella situación.

.- ¿Que quieren de mí?

.- No tema, acompáñenos dentro y le explicaremos.

El interior de la mansión era un complejo de oficinas perfectamente camuflado en el que trabajaban decenas de personas dentro de sus distintas dependencias, incluso a aquellas horas de madrugada. Accedimos por las escaleras principales al segundo piso; por el camino nos cruzamos con dos guardias civiles de uniforme, suceso que lejos de tranquilizarme, dado mi historial político en la universidad, me inquietó aún más; España acaba de salir de la dictadura con la muerte del general Franco, pero estaba aún lejos de ser un estado con prácticas democráticas, y la desconfianza de alguien como yo, que se había formado en los círculos de la izquierda de la universidad, era comprensible en aquel momento. Hacía poco más de un año que se había producido en Madrid la matanza de Atocha, donde varios compañeros fueron asesinados en un bufete laboralista a manos de un grupo de fascistas de la Triple A, además, todo el mundo sabía de las conexiones de la ultraderecha española con la policía y el ejército. Paradójicamente mis temores en ese sentido se fueron desvaneciendo cuando entramos a la sala de reuniones y me fueron presentando a mis interlocutores.

.- Antes de empezar, Sr Vendrell, le presentaré a los participantes de este, digamos… encuentro preliminar, por supuesto cualquier información que le transmitamos está sujeta al más estricto secreto, y la existencia de este contacto, del que no se expedirá acta alguna, será negado en todas las instancias. Algunos de los nombres de las personas que hoy conocerá, por motivos de seguridad son falsos, en ningún caso se corresponden con su identidad, no así los cargos ni su unidad, que le serán comunicados para su tranquilidad. En primer lugar, el comandante Anido, del Centro Superior de Información de la Defensa, a su derecha el Coronel de la Guardia Civil Alberto Enríquez, y mi nombre en clave para Ud. será Javert, de la Direction Generale de la Securite Exterieure de Francia.

Bien, con su permiso el Coronel Enríquez le hará una breve introducción. Cuando quiera Coronel:

.- Ud. Sr. Vendrell, antes de venir a estudiar la carrera de Derecho a Madrid, residió durante unos años en el barrio de Santa Rosa en Barcelona. Allí conoció a una serie de amigos con los que acabaron formando lo que en el argot juvenil se denomina una pandilla…

.- Perdonen. ¿van escribir mi biografía?

.- ¡Vendrell no me interrumpa! y guárdese las bromas para mejor ocasión. Como le iba diciendo, Ud. formó parte de aquella pandilla los años suficientes como para conocer perfectamente a Eduardo Sánchez, si no me equivoco apodado “ el jefe”, y a quien se hacía pasar por su tío, Roberto Sánchez.

Ninguno de los escenarios que había dibujado en mi imaginación durante las horas del “secuestro” podía haberme conducido a santa Rosa. Mi estupor era de tal magnitud que me impedía articular palabra escuchando fascinado la kafkiana exposición del Coronel Enríquez.

¿En que lío se habrían metido mis antiguos amigos para captar la atención de ls servicios de inteligencia de media Europa?

Cada final de invierno un recuerdo nos anuncia la próxima primavera.

2009-02-22T17:45:00.001+01:00

CLARA

2009-02-20T13:14:00.004+01:00

Amanecía aquella mañana como amanecen las perras mañanas de febrero, frías y desangeladas, con una tímida claridad pidiendo permiso a las sombras para asomarse por detrás de los viejos edificios del puerto. Un destartalado vehículo de limpieza municipal pasó junto a ella, rociando la acera con un chorro de agua sin detenerse ante el lecho de periódicos y cartones que conformaban su precario aposento nocturno.

Clara se levantó con un gesto de fastidio, mientras sus cansados ojos observaban con una expresión de tristeza infinita el ir y venir de los camiones, que recogían las mercancías llegadas en los mercantes atracados en el muelle de carga. Como cada mañana recogió sus exiguas pertenencias; una botella de plástico llena de brandy, aquel viejo abrigo de lana negro que las monjitas de la caridad le habían regalado en navidad, producto de las donaciones de ropa solidaria, la barra de pan que el encargado de la gasolinera le dio la noche anterior, el único libro que conservaba de su antaño extensa biblioteca, un viejo ejemplar de páginas amarillentas y sucias remendado con decenas de apósitos de cinta de precinto, “Sobre el amor y la soledad” de Krishnamurti, del que tanto había aprendido en los últimos años de su existencia, releído cada día de tal forma que casi podía recitarlo como una opositora aplicada, y la fotografía de María, su hija.

Hacía ya más de nueve años que María había muerto de cáncer. ¿Cual es la razón por la que la gente evita pronunciar esta palabra? se preguntaba; ella siempre había llevado ese nombre grabado en su maltrecho corazón. Después una terrible depresión la llevó de hospital en hospital, mientras su ordenado mundo se desmoronaba. El alcohol entró en su vida atrapándola en una cárcel onírica de la que solo salía en contadas ocasiones para recordar a María o devorar las páginas de “su libro”. Alfredo su marido, la dejó hacía ya unos años, saltó de un barco que se hundía en la terrible tormenta sin esperarla, la familia desapareció en el laberinto de su vida incluso antes que los amigos, que la abandonaron con una sonrisa y palabras amables.

Desde entonces vagaba por las calles, con su carrito lleno de cartones y periódicos viejos, su botella de brandy a granel, el libro de su existencia y la fotografía de María junto a la Bella Durmiente durante sus últimas vacaciones en Eurodisney.

El amanecer de un día cualquiera de febrero es tan apático… parece como si el sol se desperezara lentamente antes de iluminar de forma tenue la ciudad, mientras la niebla de madrugada inunda con su manto blanco el asfalto de las calles. No la vio, el conductor de aquel camión no la pudo ver mientras ella cruzaba adormecida por el alcohol. La invisibilidad manifiesta durante el tramo final de su vida le jugó su última trastada, y quedó junto a la acera, sumida en un charco de sangre. Nadie reclamó su cuerpo, solo un viejo mendigo llamado Alfredo se personó en el tanatorio de Montjuic, para recoger la fotografía de María y el libro de Krishnamurti con lágrimas en los ojos, y desaparecer hacía los puentes de la Ronda del Litoral.

EL "CRISTO" DEL GRAN PODER (judicial).

2009-02-18T18:49:00.010+01:00

Por primera vez en la historia de este país los jueces han decidido ir a la huelga, reclamando las siguientes:

Reivindicaciones judiciales

- Urgente creación de la nueva oficina judicial, con delimitación precisa de las funciones de jueces y secretarios.

- Modificar el proyecto legal en curso para que sean los jueces, y no los secretarios, los que señalen los juicios.- Plena incorporación a los juzgados de las nuevas tecnologías

.- Incremento en cinco años de las inversiones en justicia, que pasen del 1% actual a 3%.

- Asegurar la cobertura de las vacantes superiores a seis meses de los funcionarios mediante personal titular.- Revisión de la planta judicial y creación de 1.200 juzgados.

- Que las sustituciones de jueces las hagan magistrados titulares, y que se cumpla la ley de retribuciones.

Dicho de esta forma, no parece que el ejercicio del derecho a la huelga por parte de unos funcionarios del estado debiera llevar a nadie a rasgarse las vestiduras, salvo el pequeño detalle de que estos últimos además de ostentar la condición de funcionarios, ostentan el ejercicio de uno de los tres poderes del estado. Más allá del reconocimiento de la justicia de sus peticiones, la primera pregunta que los ciudadanos debemos hacernos en este caso es:

¿el estado puede permitirse que uno de sus pilares básicos se declare en huelga?

A nadie se nos ocurriría pensar que el ejecutivo en plena crisis se declarase en huelga, o que los diputados del parlamento hicieran una huelga a la japonesa ( esto último es una pincelada de ficción, claro) . Bromas al margen, la Constitución Española en su artículo 117 establece:

" La Justicia emana del pueblo y se administra en nombre del Rey por Jueces y Magistrados integrantes del poder judicial, independientes, inamovibles, responsables y sometidos únicamente al imperio de la Ley"

Entonces, se nos plantean más preguntas, unos magistrados y jueces cuya independencia, cargo y facultades están protegidas constitucionalmente ¿debieran actuar como meros funcionarios? ¿nos encontramos ante el legítimo ejercicio de un derecho establecido en la Constitución, o este entra en conflicto con otro que debería prevaler como el del artículo 24 del mismo cuerpo legal y que reconoce el derecho a la tutela judicial efectiva a los ciudadanos sin que pueda producirse indefensión?

Se hace difícil a la vista de la escasa legislación del Derecho de Huelga en nuestro ordenamiento jurídico, contestar a estas preguntas. Yo me inclinaría a pensar que los Jueces y magistrados no lo tienen garantizado, por una razón muy simple, porque son los garantes de ese y otros derechos de los que son titulares todos los ciudadanos, en virtud de su posición de privilegio en el organigrama de poderes del estado. Pero aún en el caso que pudiéramos establecer de modo indubitado que son titulares del derecho a la huelga, me asalta una última y terrible cuestión:

¿siendo como es esta la primera vez que el colectivo de jueces y magistrados se declara en huelga, no habrán tenido a lo largo de la historia más motivos para declarar un huelga que ahora?

¿ donde estaba su sensibilidad social cuando los juicios sumarísimos de la represión franquista en la post-guerra? o sin ir tan lejos ¿por qué no se declararon en huelga durante el proceso chapucero a Puig Antich? Si se han sentido molestos con el caso del Juez Tirado ¿es necesario recordar al estamento judicial que el Sr. Fabra lleva imputado en un sumario desde hace más de un lustro solo por la incapacidad de los sucesivos jueces que han ido pasando por el Juzgado? ¿ no les sonaban las tripas bajo la toga cuando Aznar saltándose el derecho Internacional nos metió en una guerra ilegal?

¡ Coño, será este un país que no ha dado motivos para que los jueces se declaren en huelga, desde su fundación allá por el mil cuatrocientos noventa y tantos!

El viaje a ninguna parte.

2009-02-15T20:02:00.003+01:00

La policía recibe orden de detener a marroquíes porque es más barato deportarlos

Europa Press | Madrid

Actualizado domingo 15/02/2009 20:54 horas

Los agentes del Cuerpo Nacional de Policía que trabajan en Madrid están recibiendo órdenes de sus superiores de aumentar las cifras de detenidos con el arresto de un cupo semanal de extranjeros que se encuentren en situación irregular.

Según una nota interna a la que ha tenido acceso Europa Press, cada comisaría tiene que detener semanalmente a un número determinado de irregulares en función de la población del distrito y si no lo consiguen, cruzar los límites de su ámbito de actuación y arrestar en otros distritos.

En este sentido, la nota recomienda dar prioridad a los marroquíes, ya que en el plazo máximo de internamiento de 40 días se pueden realizar los trámites de repatriación y el coste es asumible, al realizarse la mayor parte del traslado por carretera.

"Marruecos, prioritario (Se expulsan porque la mayoría del traslado se hace por carretera y se documentan bien. Bolivia, no se expulsan en la actualidad. Capacidad de plazas en vuelo, limitadas)", se afirma en el documento.

"Extranjeros: en base a la población de cada distrito, hay que hacer un número de detenidos. Villa Vallecas, objetivo=35. Si no los hay, se va a buscarlos fuera del distrito", recoge dicha nota, que está fechada el pasado noviembre. Fuentes policiales confirmaron que el resto de comisarías de Madrid han recibido esa misma instrucción.

Las órdenes impartidas sobre extranjeros proceden de una reunión de comisarios en la Jefatura Superior de Policía celebrada el 12 de noviembre. En el documento se traslada a los agentes de Villa de Vallecas las instrucciones recibidas en esa reunión, se incluyen las pautas para actuar tras la detención: "Hay que ser selectivos a la hora de pedir CIE (Centro de Internamiento de Extranjeros)".

Si un extranjero no tiene documentación en regla para residir en España es conducido a comisaría, donde se le incoa un expediente de expulsión. A continuación, debería ser trasladado al CIE hasta que se tramita dicha expulsión, pero la saturación de estos centros hace que habitualmente queden en libertad con el expediente de expulsión en el bolsillo.

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En los próximos meses y años será necesario que las gentes de buena voluntad marquen el camino, y que la solidaridad llegue a todos los rincones de este país.

Lamentablemente es muy probable que solo podamos confíar en la sociedad civil.

Uds. me perdonarán esta noche de pesimismo. Buenas noches y buena suerte.